Escucho atentamente

To think or not to think: that is the question

2012-02-13T17:59:00.000+01:00

Foto: Thinking de karola riegler photography

To be, or not to be by William Shakespeare [Hamlet]

To be, or not to be: that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them. To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache, and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream: aye, there's the rub;
For in that sleep of death what dreams may come,
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause: there's the respect
That makes calamity of so long life;
For who would bear the whips and scorns of time,
The oppressor's wrong, the proud man's contumely,
The pangs of despised love, the law's delay,
The insolence of office, and the spurns
That patient merit of the unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscover'd country from whose bourn
No traveler returns, puzzles the will,
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all,
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pith and moment
With this regard their currents turn awry
And lose the name of action.

...con lo fácil y maravilloso que es... volverse a la cama.

Para entenderlo mejor os recomiendo leer: Does this have to be so complicated...

El pájaro

2012-02-04T22:40:00.000+01:00

Cuadro: Pájaros muertos de Pablo Picasso (1912, Museo Reina Sofía)

El pájaro de Juan Gelman

Diciendo pájaro lo destruí
y eso no tiene perdón.
El pájaro sigue volando.
Lo he destruido en mí, no más.
Ya no vuela, ya no
Construye su nido en el árbol que no soy ni
agita su pensamiento en mí.
Se perdió entre la enramada y el humo del atrio.
¿Quién soy para él?
Ya nada.
Antes me visitaban lo que perdí
y el recuerdo de lo que perdí.
Ahora son silencio descifrado
y ciertas esperanzas han muerto.

El koan de Jaume

2012-01-27T13:14:00.000+01:00

Foto: Vela del Vergel, de Manuel Alcaide

Si entendemos la depresión como sufrimiento (o Dukkha), la depresión es la curación dado que el sufrimiento es la primera de las cuatro Nobles Verdades.

Casi todos los que están mal entrenados y quienes –como yo- no lo estamos en absoluto, iniciamos la huida tan pronto como percibimos los primeros síntomas de dolor. No es que yo no esté dispuesta a sufrir ni un poquito. No es eso. En mi caso, es el miedo a engancharme al sufrimiento --peligro del que me advierten los que bien me quieren- lo que me empuja a escapar de la verdadera solución a través del algodonoso sueño.

Sin embargo, siguiendo con el koan de Jaume, “la depresión es una curación” porque nos aporta sabiduría ya que nos permite contemplar el sufrimiento. La felicidad nos nubla los sentidos. Nos arrebata la oportunidad de desarrollar la paciencia y la entereza. La comodidad nos hace blandos, quejicas y descuidados. Así pues, debemos despertar al sufrimiento si lo que deseamos es acabar con él.

Es cuando conocemos el sufrimiento que nos sentamos a meditar en busca de una paz y tranquilidad… que no llegan. Y lo que viene a continuación es la deserción y con ella, la esclavitud a nuestros estados de ánimo.

Para poder meditar necesitamos saber qué es sufrir, así pues, ¿no será que lo que a mí me falta es dolor? Seguramente necesito sufrir más, sufrir peor.

O aislarme para no percibir tanto cariño, tanto amor como recibo. Ese amor que es un escudo protector más potente que el que Atenea recibió de Perseo.

Yo también os quiero. Y, aunque mi corazón sea un corazón sin entrenar, es un corazón agradecido. Y mi alma, aunque confundida, sabe dónde encontraros a cada uno.

Dicho ésto, afirmo: No he muerto, vivo. Y vivir es maravilloso. Una pasión, aunque sea inútil.

La carta de Carmelina Soto

No he muerto.
Vivo!
Vivir es maravilloso.
(Puede ser hasta inútil, pero es bello)
Es ocupar un sitio bajo el sol...
Un sitio...
y esto del sitio bajo el sol, no es poco.

Vivir es una pasión.
Una pasión tremenda.
Toda ilusión se pierde, se abate, se diluye.
Sólo el hambre y la sed de vivir nos acompañan,
llama voraz, sedienta, inútil.
Única ilusión.
Única lámpara
de nuestra noche irreductible.

En el naufragio... sólo su latido...
en la noche su flama turbadora.
Su fuerza. Su posibilidad definitiva.
Crucial. Única.
Vivo!
Esta verdad me exalta y me conturba.
Es septiembre... Y yo... vivo.

Porque vivir no es solamente el hecho
de tener un amigo o un hermano
ni haber el pan con nuestro sacrificio.
Vivir es un esfuerzo apasionado.
Arduo juego. Brutal ejercicio.

Vivir no es sólo la palabra: Vivo.
Ni el pequeño rencor de cada instante.
Ni haber el trigo sin claudicaciones.
Ni sufrir el oprobio con paciencia.
Vivir es muy distinto.

Es sentir la certeza, la confianza,
el ejercicio, la vigencia irrevocable,
la fuerza activa de ser
en acto puro... unísono... inefable.

Sentir el aletazo en flamas
de nuestra propia sangre vengativa
en nuestro corazón indefenso.
Arder... en suma
y dejar que la llama nos consuma.

Y resistirlo con valor,
con dignidad y con dolor,
con sed, con ansia, con ternura,
con amor,
con denuedo
y... y... con miedo.

Puede ser todo esto
o algo más o algo menos.
Puede ser nuestro grito frustrado,
repetido, perdido, sin sentido.
No importa!
Sólo importa estar vivo
en cada instante, en cada movimiento.
(Acto vital de júbilo y lamento)

P.D.
Te recuerdo.
No has muerto. Qué alegría!

Sientes el son del tiempo,
sobre la piel su mordedura fresca,
en la raíz del ser su sedimento,
su rasguño infalible?
Te recuerdo!
Te recuerdo!
Sufres? Trabajas? Luchas? Te entristeces?
Te recuerdo.

Yo pienso en ti y me pasa por la mente
como una nube grande el pensamiento.
(Nadie puede sentir lo que yo siento)
Vives.
Esta sola palabra me conforta.

Ah... y no me olvides
que estoy aún sobre la tierra hermosa.

Luna llena

2012-01-10T23:44:00.000+01:00

Foto: La luna sobre el tejado de Antonio Zamora

Luna de Cristina Maya

Luna de presagios,
abórdame esta noche,
vivo presa
de tu mágico hechizo
y en tu espacio de luz
espejea mi alma.

Quisiera

2012-01-08T01:53:00.000+01:00

Foto: Autor desconocido

Quisiera Ser Tu Predilecta Almohada de Silvina Ocampo

Quisiera ser tu predilecta almohada
donde de noche apoyas tus orejas
para ser tu secreto y ser las rejas
de tu sueño: dormida o desvelada

ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,
alguien que no trató de ser amada.
Huir de la ansiedad que está en mis quejas,
poder a veces ser lo que soy, nada,

no tener nunca miedo de perderte
con variación y honda infidelidad,
jamás llegar por nada a concederte

la tediosa y vulgar fidelidad
de los abandonados que prefieren
morir por no sufrir, y que no mueren.

De nuevo en camino

2012-01-06T15:16:00.000+01:00

Foto: On the road again, de ~*~ Kaeley ~*~

Lyrics: On the Road again, by Katie Melua

Well I'm so tired of cryin' but I'm out on the road again
I'm on the road again.
Well I'm so tired of cryin' but I'm out on the road again
I'm on the road again.
I ain't got no woman just to call my special friend

And I'm going to leave the city, got to go away
I'm going to leave the city, got to go away
All this fussing and fighting, man I sure can't stay

You know the first time I travelled out in the rain and snow
In the rain and snow
You know the first time I travelled out in the rain and snow
In the rain and snow
I didn't have no fellow, not even no place to go

And my dear mother left me when I was quite young
When I was quite young
And my dear mother left me when I was quite young
When I was quite young
She said "lord have mercy on my wicked son."

Take a hint from me mama please don't you cry no more
Don't you cry no more
Take a hint from me mama please don't you cry no more
Don't you cry no more
Cause it's soon one morning down the road I'm gone

But I ain't going down that long and lonesome road
All by myself
But I ain't going down that long and lonesome road
All by myself
I can't carry you baby, gonna carry somebody else

Feliz Año y... Próspero Merimée

2012-01-03T10:46:00.001+01:00

Siguiendo con el temita (mira que me pongo pesada, de qué me servirá a mí meditar), siempre he pensado que el amor es como uno de esos gatos que cuando les llamas no vienen, pero acuden solícitos cuando no les haces caso.

Esta entrada -me diréis, y con mucha razón, no le corresponde a este blog. Efectivamente, debería estar en Senza Tempo porque lo que se disfruta de ella es la voz de la Gheorghiu. Sin embargo, su descripción del tema que nos ocupa, no podría ser más precisa: el amor es un pájaro rebelde, un niño malcriado que no se somete a normas.

Y es que... manda h..v.s con el amor.

Letra: L'amour est un oiseau rebelle Ludovic Halévy y Henri Meilhac

L'amour est un oiseau rebelle
que nul ne peut apprivoiser,
et c'est bien en vain qu'on l'appelle,
s'il lui convient de refuser!

Rien n'y fait, menace ou prière
l'un parle bien, l'autre se tait
et c'est l'autre que je préfère,
il n'a rien dit, mais il me plaît.

L'amour! l'amour!

L'amour est enfant de Bohème,
il n'a jamais, jamais connu de loi,
si tu ne m'aimes pas, je t'aime,
mais si je t'aime, prends garde à toi!...

L'oiseau que tu croyais surprendre
battit de l'aile et s'envola...
l'amour est loin, tu peux l'attendre,
tu ne l'attends plus,... il est là...

Tout autour de toi, vite, vite,
il vient, s'en va, puis il revient...
tu crois le tenir, il t'évite,
tu crois l'éviter, il te tient!

L'amour! l'amour!

El amor es un pájaro rebelde,
que nadie puede enjaular,
y es inútil llamarlo
si él no quiere contestar.

De nada sirven amenazas o rezos.
Uno dice cosas bonitas, el otro se calla;
y es al otro a quien yo prefiero,
no dice nada, pero me gusta igual.

¡El amor! ¡El amor!...

El amor es un gitanillo,
que nunca conoció ley alguna,
si tú no me amas, yo te amo,
pero si yo te amo, ¡Ten cuidado!...

El pájaro que creíste sorprender
batió sus alas y voló lejos...
Si tratas de cazarlo, el amor se va,
mas si no lo esperas, él retornará.

Vuela a tu alrededor, rápidamente
viene y va, luego vuelve;
si piensas que lo agarraste, él te evita,
si piensas que escapaste, él te tendrá.

¡El amor! ¡El amor!...

Pero... qué era el amor?

2012-01-02T12:31:00.000+01:00

Foto: Procedencia desconocida

¡Todo era amor... amor! de Oliverio Girondo (en Espantapájaros, 1932)

...¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En todas partes se encontraba amor. No se podía hablar más que de amor.

...Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre.

...Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

...Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreando de merengue, cubierto de flores blancas...

...Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso...

...Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

...Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de ensalada.

...Amor impostergable y amor impuesto. Amor incandescente y amor incauto. Amor indeformable. Amor desnudo. Amor-amor que es simplemente amor. Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Para esta Navidad...

2011-12-23T20:47:00.000+01:00

... me basta contigo.

¡Feliz Navidad!

(pincha en el link para ver el video que he hecho para ti)

Y si existieras?

2011-12-17T22:28:00.000+01:00

Foto: Esperando a Alicia de Alicia

Si existieras

Puede que no existas, pero...

...si te veo,

te reconoceré enseguida,

y dejaré que tus ojos

exploren los pliegues más recónditos de mi risa.

...si te encuentro,

estudiaré tu piel sin ninguna prisa,

y con lo aprendido
haré pastelillos de certezas aderezados con hierbaluisa.

Ay, sí...

es posible que no existas, pero...

te necesito

como casa,

para habitar en ella;

como vehículo,

para llegar a Ítaca.

eMi

Me acordé de ti

2011-12-06T00:00:00.000+01:00

Foto: eMi con Fito en el aeropuerto de Gatwick (Londres, 2010)

Lyrics: Me acordé de ti, de Fito y Fitipaldis

Puede que sea esta la canción,
la que nunca te escribí,
tal vez te alegre el corazón.
No hay más motivo ni razón
que me acordé de ti.

Eh! buscando en lo que fuimos
un qué será de ti.

Yo me fui, no sé hacia dónde
sólo sé que me perdí.

Hay un niño que se esconde
siempre detrás de mí.

Todo cambia y sigue igual
y aunque siempre es diferente, siempre el mismo mar.

Todo cambia y sigue igual
y la vida te dará los besos que tú puedas dar.

Todo y nada que explicar
¿quién conoce de este cuento más de la mitad?

Soy mentira y soy verdad
Mi reflejo vive preso dentro de un cristal.

Todas las cosas que soñé,
todas las noches sin dormir,
todos los versos que enseñé
y cada frase que escondí.

Y yo jamás te olvidaré
Tú acuérdate también de mí
nunca se para de crecer
nunca se deja de morir.

Apurar cada grano de arena

2011-12-04T22:48:00.001+01:00

Foto: Niña y Nube de susizir2

Lyrics: Quiero apurar cada grano de arena, de Luis Eduardo Aute (Rito)

Quiero apurar cada grano de arena
y el aire exacto que vaya quedando
para que deje de ser una espera.
Muda cadena de sueño y engaño,
carne, de prisa, demora la grieta
frágil del tiempo pasando, pasando.

Quiero vivir esta breve comedia
bajo el latido de mi último acto,
ruido de brasas sentir en las venas,
frías de tanto morir cotidiano.
Quieto camino de huella reseca
deja que queme el andar en el paso.

Quiero beberme de un golpe la fuerza
tenue que apenas me sigue empujando
y alimentar olvidadas quimeras.
Nubes dormidas, juguetes primarios,
oso de trapo, levántate y peca
desde tu polvo curado de espanto.

Yo también me gano un pan imperdonable

2011-12-01T21:05:00.001+01:00

Sólo tengo tiempo para felicitarte, Nicanor.

Autorretrato de Nicanor Parra (Poemas y antipoemas, 1954)

Considerad, muchachos,
Esta lengua roída por el cáncer:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales.)
¿Qué os parece mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué decís de esta nariz podrida
Por la cal de la tiza degradante.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -Nada.
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan,
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

Epílogo y después

2011-11-25T18:44:00.001+01:00

Foto: Sin ir muy lejos, de Rolex

Epilogue & After de Jenaro Talens

Cuánta ceniza ardiente llueve el cielo,
ecos antiguos de una voz que pasa,
ese enemigo que inventó el espejo
y me instaló sin verme en su mirada.
Dando bandazos, el invierno cae;
no me permite desdecirme. Calla
para obligarme a oír desde el silencio
el rumor con que anula las palabras
y hace hablar a los árboles, a las
piedras desnudas, a los puentes, con
el lenguaje del agua.
Burlón y regio por las galerías,
el aire muerde sin cesar las ramas;
ellas me enseñan a mirar sin odio:
el sol es siempre nuevo cuando se levanta.
El frescor de las cosas desmiente mi agonía,
y en este cuerpo imán de tu memoria inscribo
el lastre fiel de un monólogo en calma.
La noche apoya su cabeza en mi hombro,
su materia sensible. No hay nostalgia,
sino copos de tiempo que la noche aventa
en un espacio vuelto madrugada.
Mis ideas acerca del futuro
crecen como burbujas de sustancia.
Por qué seguir; la escena ha terminado,
y ahora que ya no necesito nada
(si acaso respirar la luz del día),
ahora, cuando descubro que esa luz no acaba,
sé que el camino existe
porque por él avanzo: soy camino.
Sobrevivir ha sido mi venganza.

Photoshopping

2011-11-23T20:31:00.001+01:00

Como últimamente ando muy perdida, he buscado respuestas hasta en la música. Y buscando, buscando... alcancé a encontrar estas "Voces de la Fé". Al principio pensé (rogaba) que fueran una obra maestra de Photoshop (tan imposibles me parecían los peinados), pero resultaron ser de verdad.

Cuidadín con las fotos que os hacéis. Un día serán parte de la posteridad -al menos, si Google y Facebook siguen existiendo.

(¡¿A que no podéis dejar de mirar?!)

The Art of Noodling

2011-11-17T18:02:00.000+01:00

Foto: Woman noodling, de Orientaldragon

Es la primera -desde el verano- que disfruto de todas las horas de una tarde para mí.

Acabo de cenar. Sí, habéis oído bien (lo del inglés lo llevo calado hasta los huesos aunque lo disimule).

Tengo llamadas que hacer y varios emails que enviar. Podría salir a correr o hacerme una tabla de Pilates para conservar la flexibilidad (fuerza ya no me queda). Podría tratar de averiguar de qué c... va eso de 'AGREGA'. O... hasta podría leer los innumerables mensajes de 'Educamos' o las adaptaciones curriculares que me quedan por implementar. Sin embargo, teniendo en cuenta que mañana cojo 110 exámenes - ¿verdad, Martuka, que no exagero? Y que, con toda probabilidad, ... me harán llorar...he decidido darme el homenaje de andorrear -cual perdida- por la santísima net.

Sí. Reconozco que un buen masaje en los pies sería preferible. Pero a mano sólo tengo a una futurible enfermera que bastante ha tenido con la ardua tarea de sacar a su perri a hacer pipí (por Dios ¡que no se pase por aquí!).

En fin, ...que andorreando, andorreando..., me he encontrado con un hombre al que le sobran manos (y un anillo en la ¡izquierda!). Se llama Eddie y ¡qué bien toca! ... el clarinete. ¿Por qué no veo gente asi en el mejor metro de Europa? (Ains... esta Espe, cómo nos las da).

Bueno, chicas, vosotras me diréis...

Con esta entrada inicio un nuevo hilo - que hasta los mismísimos pechos estoy de tanta melancólica tristeza.

¿Que si me he bebido aaargo?

Pues sí -pa' qué sus voy a engañar... y ...m'e tomao un pedazo de trufa....joeeer: Es que...
... ¡yo quiero un clarinete pa'star en alfa!

Juan Ugalde sigue dándole vueltas a la pintura

2011-11-12T15:32:00.001+01:00

Hacía siglos que no iba a una exposición de pintura postmoderna. Prácticamente desde que desistí de mi empeño en convertirme en doctora del Arte (ni de cualquier otra cosa). Recuerdo con añoranza los intensos y emotivos paseos solitarios por las galerías del barrio de Salamanca. Y echo de menos esos años cargaditos de ocios, a veces muy bien aprovechados gracias a sorprendentes descubrimientos. Esos momentos tienen un espacio esencial en mi memoria, tan reservado como las experiencias amorosas de aquella época. Pues bien, el pasado jueves, tuve uno de esos reencuentros que últimamente estoy teniendo con algún aspecto de mi pasado. Asistí a la inauguración de una exposición del arte 'más' contemporáneo.

El interés de la muestra, "A vueltas con la maldita pintura", se basa -entre otras cosas- en que artistas ya consagrados presentan a jóvenes creadores de su interés que, a su vez, seleccionan algunas de las obras del comisario de la muestra. Con ello el MUICO (museo de la fundación ICO - Instituto de Crédito Oficial), pretende demostrar que, lejos de estar muerta, la pintura (como los ríos que a veces se secan), siempre encuentra vías para demostrar que está ahí, existe y sigue viva. Las rendijas por las que sigue escapando imparable la pintura -aparte de los pinceles y el lienzo de toda la vida-, son la fotografía, la instalación, el video, la arquitectura y la escultura. Incluso aquéllos que siguen fieles a los formatos de siempre, utilizan uno o varios de los recursos aportados por otras manifestaciones artísticas.

Para esta primera ocasión, ha sido convocado Juan Ugalde (Bilbao, 1958) convertido así en comisario y expositor a la vez. Ugalde es un artista consagrado, de obligada referencia cuando se menciona el arte español de los últimos 50 años. He de confesar que yo no le conocía. Y es fácil de explicar ya que, cuando él empezaba con la pintura -en la década de los 80- yo, prácticamente, lo dejaba. Como todos los que me conocéis bien sabéis, nunca he pintado. Me refiero a mi interés por el arte no conceptual y postmoderno. A finales de esa década, pasé a engrosar las filas de aquéllos que no tenían las claves para diferenciar entre lo que se podía considerar arte genuino o simple entretenimiento y diversión de sus creadores. Empecé a rechazar que me tomaran el pelo con la excusa de que en el Arte no importa el mensaje sino el cómo se transmite -y 'vende'- ese mensaje. El arte empezó a ser mero entretenimiento al que yo me negaba porque dejé de tener tiempo de ocio y empecé a aproximarme a la filosofía. Leía y/o escuchaba entre otros a José María Ripalda, Valeriano Bozal y Derrida que analizaban desde el punto de vista artístico un momento histórico al que yo no podía pertenecer porque trabajaba demasiado para ello.

La otra noche, sin embargo, me reconcilié en parte con los 'neos' y aprecié en toda su salsa que el arte de ese momento no era tan acrítico ni irreflexivo como entonces me parecía. Tampoco tan postmoderno, ya que, como aseguraba Bozal, allá por los 90, en realidad, no existe una ruptura total entre la modernidad (con unos valores nacidos de la Ilustración) y la postmodernidad (con unos valores totalmente ajenos a mí misma, a saber: presentismo, nocturnidad, búsqueda de lo inmediato, pérdida de la individualidad, culto al cuerpo y a la tecnología, todo ello aderezado con una llamativa ausencia de preocupación por la justicia, el valor del esfuerzo o la utopía).

La otra noche fue, por tanto, una reconciliación con el posmodernismo. Pero no con todo él, ya que apenas me interesaron los divertimentos de Fernando García, ni las elucubraciones garabateadas de Maíllo. Sí, en cambio, me interesó, y mucho, la pintura expansiva de Doiz y, sobre todo, lo que "quiso suceder" en la pintura entre crítica-utópica-sicodélica-pop y expresiva, fundamentalmente expresiva, de Juan Ugalde. De él, y sólo de él, recibí yo un 'calambrazo', que es, como asegura en el catálogo de la exposición, lo que a él mismo le gusta sentir.

Sin duda, merece la pena pasarse por Zorrilla número 3.

Cuadro: Gato ZZZ, de Juan Ugalde. Técnica Mixta sobre lienzo, 1984

Cuadro: Lunático con animales, de Juan Ugalde. Técnica mixta sobre lienzo, 2011

Sin salir de casa

2011-11-04T18:40:00.002+01:00

Foto: Ser inmortal... y después morir de Saul Landell

De entrecasa de Gisela Galimi

No es la gran soledad
son los pequeños vacíos
horas en que la oficina
te fagocita,
exprime.
El tiempo que el niño duerme
su frágil siesta de hilo
y yo administro la rutina
cotidiana y doméstica,
malabarismos de la nada.
No son los grandes dolores
son las pequeñas frustraciones
el diario sin leer
las uñas hace tres días sin pintar
el no poder hacer el dobladillo del vestido de salir
ni necesitarlo.

Autumn leaves

2011-11-01T00:22:00.004+01:00

Foto. El Hayedo de Montejo, de Kiko

Lyrics: Autumn Leaves by Rudere Day

The falling leaves drift by the window
The autumn leaves of red and gold
I see your lips, the summer kisses
The sun-burned hands I used to hold

Since you went away the days grow long
And soon Ill hear old winters song
But I miss you most of all, my darling,
When autumn leaves start to fall

La Mujer Justa

2011-10-23T17:53:00.002+02:00

Foto: Eres aquel que vuelve de Saúl Landell

Éxodo de José Emilio Pacheco

En lo alto del día
eres aquel que vuelve
a borrar de la arena la oquedad de su paso;
el miserable héroe que escapó del combate
y apoyado en su escudo mira arder la derrota;
el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo
para que el mar no arroje su cadáver a solas;
el perpetuo exiliado que en el desierto mira
crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;
el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto
el que escucha en el alba cantar un gallo y otro
porque las profecías se están cumpliendo: atónito
y sin embargo cierto de haber negado todo;
el que abre la mano
y recibe la noche.
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Después de todo este tiempo sin pisar por aquí, regreso tras un largo viaje y, antes de encender si quiera las luces, quiero agradecer vuestra lealtad a los vecinos que velasteis por la seguridad de esta casa y regasteis sus plantas.

Para los amigos que me acompañasteis en el viaje, no tengo palabras. Sólo puedo aseguraros que, sin vosotr@s, no habría sido capaz de volver. Habéis sido la linterna que ha alumbrado mi camino. Y eso requiere algo más que el mero agradecimiento.

Uno de los libros que me han acompañado durante este trayecto ha sido "La Mujer Justa", de Sándor Márai, libro que se ha convertido en mi compendio de sabiduría personal. De él extraigo varias citas, resumen de esta experiencia.

'Entonces sentí que me estaba sucediendo algo, ... una voz fuerte y clara, tan clara como el sentimiento más vivo, me dijo que no podía seguir viviendo así porque no tenía ningún sentido, era una situación humillante, cruel e inhumana. Debía cambiar las cosas, obrar un milagro. Hay instantes en la vida en que lo ves todo claro, con absoluta lucidez: vuelves a descubrir energías y posibilidades escondidas, y comprendes por qué has sido tan cobarde o tan débil. Esos momentos constituyen puntos de inflexión en la vida. Llegan sin avisar, como la muerte o la conversión (...).

Sí, en aquellos días fue cuando de verdad aprendí a creer. Ya sabes, como les sucede a los hombres de poca fe durante una tempestad en el mar... Fue entonces cuando descubrí que tras el aparente caos del mundo se escondía un orden interno lógico y maravilloso, como en la música. La situación, en definitiva, nuestro destino, de pronto había madurado. Y todo lo que había en su interior se derramó de improviso y se mostró en su plenitud, como una planta tropical de frutos venenosos que florece al madurar su empalagosa y malsana belleza. Yo era una mera espectadora de lo que ocurría.'

También me di cuenta de que " .. vivía en la otra orilla de la vida, hacía mi trabajo, esperaba y envejecía." Y eso no era suficiente.

Comprendí que 'no se puede amar con segundas intenciones.' (...) 'Sentí que había llegado el momento en que ya no tiene sentido seguir esforzándose y hay que decir la verdad. Estuve fuera de mí. Pero logré seguir arrastrándome con una energía delirante, que rayaba en la locura. No quería derrumbarme.'

(...) 'El estado de relativa felicidad en que había vivido y sufrido los últimos años, devorada por la angustia, porque esa felicidad falsa me resultaba insoportable, se había evaporado, y de pronto comprendí que era lo máximo que iba a ofrecerme la vida.'

'Cuando, por primera vez, comprendes de verdad lo que es el destino, adquieres una especie de serenidad, te sientes aliviado y terriblemente solo en el mundo.

'Entendí que es necesario amar con humildad porque ... 'el amor puede transformarse en un gran egoísmo. (...) quien ama sin humildad pone una gran carga sobre los hombros del otro.'

Hice lo que me correspondía: 'Era una mujer y estaba viviendo el momento más importante de su vida. Lo vivía en cuerpo y alma, con todo su ser y su destino.'

Está nublado

2011-09-11T22:11:00.000+02:00

Foto: Window Phone (Anuncio publicitario)

Don Antonio Machado tacha en su agenda un número de teléfono, de José Hierro

Borra de tu memoria
este número de teléfono.
2-6-8-1-4-5-6.
Táchalo en tu agenda.
Si ahora marcaras este número que no puede escucharte,
nadie respondería. Este número sordomudo:
2-6-8-1-4-5-6.
Borra, olvídalo, tacha este número muerto:
es uno más, aunque fue único.

Las hojas de tu agenda tienen más tachaduras
que números y nombres.
Ya quedan menos a los que llamar;
apenas quedan números y nombres que te hablen
o que te escuchen: 2-6-8-1-4-5-6.
Haz todo lo que puedas para que se disuelva en tu memoria:
destrúyelo, trastuécalo:
8-6-2-4-1-5-4,
rómpele el ritmo que le correspondía:
4-5-2-6-1-8-4,
ya no lo necesitas,
no necesitas esos números, esos nombres o sombras.
2-6-8-1-4-5-6:
«¿Está Leonor?»
Y suponiendo que alguien te responda,
será otra voz la que responderá.
Baraja el número, confúndelo, desordénalo.
Así: 1-4-2-5-6-8.
«¿Está Guiomar?»
Baraja números y nombres, barájalos,
sobre todo los nombres:
«¿Está Guionor?» «¿Está Leomar?»
Silencio.
Olvida, tacha, borra, desvanece
esos nombres y números,
no intentes modelar la niebla.
resígnate a que el viento la disperse.

¡Colinas plateadas...!

Cenizas

2011-09-09T22:01:00.000+02:00

Foto: Lentas lágrimas sucias de Meiro

Vida de José Hierro
A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

Así es la vida, Víctor

2011-08-19T13:00:00.001+02:00

Foto: Te excitement of Roller Coasters by royal 19

Lyrics: Tha's LIfe by Frank Sinatra

That's life, that's what all the people say.
You're riding high in April,
Shot down in May
But I know I'm gonna change that tune,
When I'm back on top, back on top in June.

I said that's life, and as funny as it may seem
Some people get their kicks,
Stompin' on a dream
But I don't let it, let it get me down,
'Cause this fine ol' world it keeps spinning around

I've been a puppet, a pauper, a pirate,
A poet, a pawn and a king.
I've been up and down and over and out
And I know one thing:
Each time I find myself, flat on my face,
I pick myself up and get back in the race.

That's life
I tell ya, I can't deny it,
I thought of quitting baby,
But my heart just ain't gonna buy it.
And if I didn't think it was worth one single try,
I'd jump right on a big bird and then I'd fly

I've been a puppet, a pauper, a pirate,
A poet, a pawn and a king.
I've been up and down and over and out
And I know one thing:
Each time I find myself laying flat on my face,
I just pick myself up and get back in the race

That's life
That's life and I can't deny it
Many times I thought of cutting out
But my heart won't buy it
But if there's nothing shakin' come this here july
I'm gonna roll myself up in a big ball and die
My, My

Retales de una vida

2011-08-16T19:05:00.001+02:00

Foto: Alicia teje una nube con tela que nunca se acaba de Laura Álvarez

Letra Los Retales de una vida de Celtas Cortos

De los retales de una vida, sale una canción,
y de los sueños rotos en el corazón
de ese amor perdido, del que no queda ya nada.

De las batallas perdidas, sale un ganador.
De las batallas ganadas, sale un perdedor.
De las sonrisas al viento, hay lágrimas derramadas.

Y los recuerdos al aire me besan la cara.
Sólo recuerdo lo bueno, de lo malo nada.
Aún queda tiempo pa´ el viento, vaya donde vaya,
y que me lleve volando, a tocar a otra guitarra.

De los grandes subidones, siempre hay un bajón.
De las grandes amistades, siempre hay un traidor.
De los acordes mayores, es el más grande y menor.

De las grandes ocasiones, alguna hay mejor.
De los grandes perdedores, hay un ganador.
De sí el mejor del equipo el latido del corazón.

Y los recuerdos al aire me besan la cara.
Sólo recuerdo lo bueno, de lo malo nada.
Aún queda tiempo pa´ el viento, vaya donde vaya,
y que me lleve volando, a tocar a otra guitarra.

Y los recuerdos al aire.
Sólo recuerdo lo bueno.
Aún queda tiempo pa´ el viento.
Y que me lleve volando, a tocar a otra guitarra.

Se necesita un amigo

2011-08-14T17:08:00.000+02:00

Foto: Amigos, virtuais ou não, sempre amigos!!!! de Gabi de Paolla

Se necesita un amigo de Vinicius de Moraes

No es necesario que sea hombre,
basta que sea humano,
basta que tenga sentimientos,
basta que tenga corazón.

Se necesita que sepa hablar y callar,
sobre todo que sepa escuchar.

Tiene que gustar de la poesía,
de la madrugada, de los pájaros, del Sol,
de la Luna, del canto, de los vientos
y de las canciones de la brisa.

Debe tener amor, un gran amor por alguien,
o sentir entonces, la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que
los peregrinos llevan consigo.
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
Debe hablar siempre de frente y
no traicionar con mentiras o deslealtades.

No debe tener miedo de enfrentar nuestra mirada.
No es necesario que sea de primera mano,
ni es imprescindible que sea de segunda mano.
Puede haber sido engañado,
pues todos los amigos son engañados.
No es necesario que sea puro,
ni que sea totalmente impuro,
pero no debe ser vulgar.

Debe tener un ideal, y miedo de perderlo,
y en caso de no ser así,
debe sentir el gran vacío que esto deja.
Tiene que tener resonancias humanas,
su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes
y comprender el inmenso vacío de los solitarios.
Se busca un amigo para gustar
de los mismos gustos,
que se conmueva cuando es tratado de amigo.

Que sepa conversar de cosas simples,
de lloviznas y de grandes lluvias y
de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,
para contar lo que se vio de bello y
de triste durante el día, de los anhelos
y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.

Debe gustar de las calles desiertas,
de los charcos de agua y los caminos mojados,
del borde de la calle, del bosque después de la lluvia,
de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,
no porque la vida es bella, sino porque estamos juntos.

Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,
en busca de memorias perdidas.
Que nos palmee los hombros,
sonriendo o llorando,
pero que nos llame amigo,
para tener la conciencia de que aún estamos vivos.

Depedida

2011-08-05T01:38:00.001+02:00

Foto; Despedida de Isabela Colucci

Despedida

Pues devuélveme las libélulas de mi pelo,
la caja con los sueños,
la urgencia de mi sexo.

Devuélveme el baúl
donde pusimos el mapa de mis secretos.

Quédate con el resto.
Tuyas son las ausencias,
el orgullo y los silencios.

eMi

Rolling in the Deep

2011-07-29T22:28:00.000+02:00

Foto: ¿Volar es una ciencia o un arte? de Saul Landell

Silencio

2011-07-19T16:25:00.026+02:00

Foto: Silencio de Cristina Catarecha

Silencio (de Olvidados en un cajón)

Me ahogo en tu silencio,
en el que buceo a pelo,
sin protección.

Sólo espero que el dolor,
tan cruel como grande,
muera un día de inanición.

O, por el contrario,
alimentado de tu frialdad,
estalle de repente...

...y así...
consiga no sentir tu ausencia.

eMi

San Valentín no existe

2011-07-16T19:35:00.025+02:00

Foto: Rosas y luz de maria..( slowly @ silent)

Letra: San Valentín no existe de Jarabe de Palo

Frío, cuando estas conmigo sientes frío,
si me miras fijo ves frío
cuando algo te digo oyes frío
frío distante y esquivo.

Miedo, a verte llegar y tu digas frío
a un beso, un abrazo y mas tarde el vacío
a que prenda el fuego y después llegue el frío
frío, así ha sucedido.

Llueve afuera
pasó el tiempo
me acuerdo de ti
de esos días increíbles
de tu amor irrepetible.

Llueve afuera y hace frío
nunca supe despedirme
sólo quería decirte
que San Valentín no existe.

Frío, si algo me has pedido te he dado frío
cuando me has querido frío has tenido
donde hubo cariño ahora solo hay frío
frío y yo sin sentirlo.

Miedo a cruzar la calle que lleva al olvido
a volver a casa y no sea contigo
a despertar muerto de frío
frío porque tú te has ido.

Ha sido un instante, he sentido frío
quizás el que tú tienes conmigo.

Llueve afuera
pasó el tiempo
me acuerdo de ti
de esos días increíbles
de tu amor irrepetible.

Llueve afuera y hace frío
nunca supe despedirme
sólo quería decirte
que San Valentín no existe.

Llueve afuera
y a lo lejos
suena un hit de Johnny Cash
habla de amor verdadero
condenado a lo imposible.

Llueve afuera y hace frío
perdóname, sólo quería decirte
que San Valentín no existe.
Perdóname.

A mano amada

2011-07-15T20:55:00.000+02:00

Foto: Idolatría de Saul Landell

A mano amada de Ángel González

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

Siempre me quedará

2011-07-12T12:58:00.002+02:00

Foto: Lluvia de jemonbe

Letra: Siempre me quedará de Bebe

Cómo decir que me parte en mil
las esquinitas de mis huesos,
que han caído los esquemas de mi vida
ahora que todo era perfecto.
Y algo más que eso,
me sorbiste el seso
y me decían del peso
de este cuerpecito mío
que se ha convertío en río.

Me cuesta abrir los ojos
y lo hago poco a poco,
no sea que aún te encuentre cerca.
Me guardo tu recuerdo
como el mejor secreto,
que dulce fue tenerte dentro.

Hay un trozo de luz
en esta oscuridad
para prestarme calma.
El tiempo todo calma,
la tempestad y la calma,

Siempre me quedará
la voz suave del mar,
volver a respirar,
la lluvia que caerá
sobre este cuerpo y mojará
la flor que crece en mi,
y volver a reír.
Y cada día un instante volver a pensar en ti,
en la voz suave del mar,
en volver a respirar la lluvia que caerá
sobre este cuerpo y mojará
la flor que crece en mi,
y volver a reír
y cada día un instante volver a pensar en ti.

El Dúo Dinámico, Resistiré

2011-07-09T01:15:00.001+02:00

Un bello día, lo veremos

2011-07-07T01:13:00.002+02:00

Foto: Brown Eye de Dirk Delbaere

Un bel di vedremo de Madame Butterfly

Un bel dì, vedremo
Levarsi un fil di fumo
Sull'estremo confin del mare
E poi la nave appare
E poi la nave è bianca.
Entra nel porto, romba il suo saluto.
Vedi? È venuto!
Io non gli scendo incontro, io no.
Mi metto là sul ciglio del colle
E aspetto gran tempo
e non mi pesa a lunga attesa.
E uscito dalla folla cittadina
Un uomo, un picciol punto
S'avvia per la collina.
Chi sarà? Chi sarà?
E come sarà giunto
Che dirà? Che dirà?
Chiamerà Butterfly dalla lontana
Io senza far risposta
Me ne starò nascosta
Un po' per celia,
Un po' per non morire
Al primo incontro,
Ed egli al quanto in pena
Chiamerà, chiamerà :
"Piccina - mogliettina
Olezzo di verbena"
I nomi che mi dava al suo venire.
Tutto questo avverrà,
te lo prometto
Tienti la tua paura -
Io con sicura fede lo aspetto.

Un bello día, veremos
levantarse un hilo de humo
en el extremo confín del mar.
Y después aparece la nave.
Y después la nave es blanca.
Entra en el puerto, truena su saludo.
¿Ves? ¡Ha venido!
Yo no voy a buscarlo, yo no.
Me pongo ahí, en lo alto de la colina
y espero, espero mucho tiempo.
Y no me importa la larga espera.
Y, salido de entre la multitud de la ciudad,
un hombre, un pequeño punto,
sube por la colina.
¿Quién será?, ¿quién será?
Y cuando esté aquí,
¿qué dirá?, ¿qué dirá?
Llamará: - Butterfly- desde lo lejos;
yo sin responder,
estaré escondida.
Un poco por bromear,
un poco por no morir
al primer encuentro.
Y él, un poco ansioso,
llamará, llamará:
“Pequeña, mi pequeña esposa,
perfume de verbena”,
los nombres que solía llamarme.
Todo esto sucederá,
te lo prometo.
Guárdate tus temores, ¡yo con segura fe lo espero!

Dormir, no morir

2011-07-01T20:53:00.003+02:00

Foto: Gloomy Sunday de Saul Landell

Gacela de la Muerte Oscura de Federico García Lorca

Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.

Te vas

2011-06-27T15:41:00.003+02:00

Foto: Poema en solitario de Saul Landell

Letra: Te vas de Ismael Serrano

Te vas
a la ciudad definitiva sin mí,
perdonarás que no te vaya a despedir.
La noche corta como un cristal roto y tú
estarás tan triste como hermosa.

Tu luz,
quemó mis naves cargadas de incertidumbre
y el corazón que sobre tu mesa yo puse
para cenar la noche en que nos dispusimos
a saltar de la mano al precipicio.

Y yo procuraré sonreír más a menudo
y acostarme a una hora prudente.
Tú me enseñaste que afuera, siempre,
me está esperando una nueva mañana
como aquella nuestra,
radiante y soleada.
Como aquella nuestra,
radiante y soleada.

Te vas
a la ciudad definitiva y en Madrid
quedamos huérfanos y enfermos. Te vas a reír,
pero pregunto cada noche a los fantasmas
que habitan mis bares
cuándo vuelves a casa.
Los días caen lentos como el polen de un árbol
cubriendo todo mi jardín de desencanto.
Un sucedáneo de la vida será al fin
el tiempo que he de recorrer sin ti.

Y yo procuraré no suspirar tan a menudo
y acostarme a una hora prudente.
Yo sé que afuera, inevitablemente,
me está esperando una nueva mañana.
Lo prometiste, radiante y soleada.

Y tú procurarás cumplir con lo que has prometido,
ser fuerte y devorar la manzana.
Has de pensar, cada nueva mañana,
que un tipo a menudo piensa en ti y sonríe
aunque quizá no sean sus días más felices.

Y yo procuraré mantener la luz encendida
por si se te ocurre volver de repente.
Alumbrará este recuerdo incandescente
el camino de vuelta, aquel que trazaron antes
viejos fugitivos, nuevos amantes.
Viejos fugitivos, nuevos amantes.

Y yo procuraré sonreír más a menudo
y acostarme a una hora prudente.
Tú me enseñaste que afuera, siempre,
me está esperando una nueva mañana
como aquella nuestra,
radiante y soleada.

Te vas
a la ciudad definitiva sin mí.

Sobra la luz

2011-06-24T09:06:00.000+02:00

Foto: Mirror de Julia Fullerton Batten (2008)

Letra: Sobra la luz de Fito Cabarales

Como venganza de la buena suerte
o recompensa de la mala vida,
de la cabeza me arrancaron cables
pa' meter las cosas que antes no me cabían.

Y se me acercan las paredes y se me aleja la salida.
Y, poco a poco, se hace de repente
y me tropiezo con los días.

Sobra la luz que me hace ver todo lo que yo escondía...
No se seguir, no se volver.
Sobra la luz cuando en la piel nunca se siente el día.
Dime que tú, tú sí me ves.

Una partida que jugué tan fuerte
que ahora es la vida la que está partida.
Una pared siempre que quiero verte,
y ahora estoy pa' bajo
y ahora estoy pa' arriba.

Todas las cosas que al mar tiramos
nos la devuelve siempre la marea.
cuando más tratas de olvidarlo
con más fuerza lo recuerdas.

Sobra la luz que me hace ver todo lo que yo escondía...
No se seguir, no se volver.
Sobra la luz cuando en la piel nunca se siente el día.
Dime que tú, tú sí me ves.

Como venganza de la buena suerte

o recompensa de la mala vida,

Al rencor

2011-06-23T15:58:00.000+02:00

Foto: Vacío por dentro de Saul Landell

Al rencor de Silvina Ocampo

No vengas, te conjuro, con tus piedras;
con tu vetusto horror con tu consejo;
con tu escudo brillante con tu espejo;
con tu verdor insólito de hiedras.

En aquel árbol la torcaza es mía;
no cubras con tus gritos su canción;
me conmueve, me llega al corazón,
repudia el mármol de tu mano fría.

Te reconozco siempre. No, no vengas.
Prometí no mirar tu aviesa cara
cada vez que lloré sola en tu avara
desolación. Y si de mí te vengas,

que épica sea al menos tu venganza
y no cobarde, oscura, impenitente,
agazapada en cada sombra ausente,
fingiendo que jamás hiere tu lanza.

Entre rosas, jazmines que envenenas,
¿por qué no te ultimé yo en mi otra vida?
Haz brotar sangre al menos de mi herida,
que estoy cansada de morir apenas.

Ya está aquí otra vez

2011-06-22T06:57:00.001+02:00

Foto: Summer Beach, de CubaGallery

"Summertime" compuesta por George Gershwin, con letra de DuBose Heyward Ira Gershwin
(Es una nana de la ópera Porgy y Bess)

Summertime, time, time,
Child, the living's easy.
Fish are jumping out
And the cotton, Lord,
Cotton's high, Lord, so high.

Your daddy's rich
And your ma is so good-looking, baby.
She's looking good now,
Hush, baby, baby, baby, baby, baby,
No, no, no, no, don't you cry.
Don't you cry!

One of these mornings
You're gonna rise, rise up singing,
You're gonna spread your wings,
Child, and take, take to the sky,
Lord, the sky.

But until that morning
Honey, n-n-nothing's going to harm you now,
No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no
No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no
No, no, no, no, no, no, no, no, no,
Don't you cry,
Cry.

El círculo mágico

2011-06-13T20:08:00.014+02:00

Cuadro: El círculo mágico de John William Waterhouse, 1886

"Las brujas sabias dicen la verdad con compasión, y no comulgan con lo que no les gusta, pero no tienen la rabia de las mujeres más jóvenes. (...) Son capaces de mirar hacia atrás sin rencor ni dolor; son atrevidas, confían en los presentimientos, meditan a su manera, defienden con firmeza lo que más les importa, deciden su camino con el corazón, escuchan su cuerpo, improvisan, no imploran, ríen y tienen los pulgares verdes."

Jean Shinoda Bolen

Uno de nuestros últimos descubrimientos es Jean Shinoda Bolen. Digo "nuestro" porque en nuestro "círculo mágico" los descubrimientos se comparten y extienden como la pólvora. En este caso, la mecha la encendió mi amiga Cris, aunque Marié -asidua visitante de este lugar de encuentro- ya me había hablado de ella y recomendado una entrevista que le realizó hace tiempo (la entrevista completa puede leerse pinchando aquí: Crece Joven). Ahora ya somos unas cinco o seis las mujeres "implicadas" en la lectura de una de sus obras, e incluso un hombre, mi amigo Fernando, al que recientemente tuve el gusto de regalar "Las diosas en cada mujer", debido a su pasión por el tema (las diosas y las mujeres) y a que, como Bolen afirma, "Algunos hombres excepcionales pueden llegar a ser brujas, los que tienen compasión, sabiduría, humor y no están supeditados al poder.", requisitos que Fer y algunos otros buenos amigos cumplen con creces.

Shinoda Bolen, que es psiquiatra y analista junguiana, ha escrito hasta el momento cinco libros (Las brujas no se quejan: Manual de sabiduría concentrada, Millonésimo círculo: Cómo transformarnos a nosotras mismas y al mundo, Las diosas de cada mujer. Una nueva psicología femenina, Los dioses de cada hombre. Una nueva psicología masculina y Mensaje urgente a las mujeres). En ellos nos da claves de cómo conocernos, aceptarnos, mejorar para sentirnos más satisfechas con nosotras mismas; y, además, cambiar el mundo.

En "Millonésimo círculo" esta mujer nos recomienda encarecidamente que hagamos lo que unas cuantas llevamos tiempo haciendo: crear un círculo de confianza entre nosotras.

Deseo aprovechar esta ocasión para agradecer, con toda mi alma y toda la fuerza de mi pasión, a las mujeres (y a los hombres de pulgares verdes) que forman parte de mi círculo y me ayudan con ello a vivir, a disfrutar y a ser mejor persona.

Así te quiero

2011-06-12T06:10:00.007+02:00

Así te quiero, amor,
como un reposo.
Ajeno a cansancios
y enojos.
Inmarcesible.
Políglota de encuentros.
Firmante de un pacto soterrado
que impida tu desdicha y mi quebranto.
Que base sus estatutos
en la autenticidad
de nuestro gozo.
Sin preguntas ni secretos.
Un pozo de caricias,
leves y sentidas,
llenas de tibios besos
que sellen los silencios
y nos hagan olvidar
las otras vidas.

Así,
sin más,
así es, amor, como te quiero.

eMi

La Ronde

2011-06-10T15:03:00.006+02:00

"Y yo...¿quién soy en esta historia, ¿el carrusel?, ¿el autor?, ¿el presentador?, ¿un caminante? Yo soy tú. De hecho, puedo ser cualquiera de vosotros. Soy la encarnación del deseo - de vuestro deseo de saberlo todo. La gente siempre quiere conocer una cara de la realidad. Y ¿por qué? Porque ellos ven solamente una cara de las cosas. Pero yo veo todos los aspectos porque veo todas las perspectivas ya que estoy en todas partes al mismo tiempo. ¡En todas partes!"

Así comienza La Ronda. Es el monólogo del narrador que, a lo largo de la película, irá comentando lo que ocurre en cada historia (diez en total) y, además, interactuando con los protagonistas, interviniendo de manera omnisciente en su destino.

La Ronda describe una cadena de seducciones que afecta a diez personajes -una prostituta, un soldado, una criada, un señorito, una señora casada, su marido, una modista, un poeta, una actriz y un aristócrata. Cada uno va cambiando de pareja y entrelazando a modo de bucle, que se cierra con el affair entre la prostituta y el aristócrata, amores e infidelidades, en la Viena de 1900.

El paso del tiempo (una de las cosas más curiosas de la película es que casi todos los personajes preguntan qué hora es, cuando están a punto de ser seducidos) y la persecución del amor -no siempre correspondido- hacen de esta historia, aparentemente frívola, una película fascinante en la que no es difícil sentirse reflejado.

"¿Felicidad? No existe tal cosa, Señora. Son las cosas de las que más hablamos las que no existen; por ejemplo, el amor. Ésa es una de ellas."

El pasado y el futuro son también algunas de esas cosas que no existen. Y, sin embargo, ando últimamente con la mirada perdida entre el cielo y la tierra, vagabundeando, física y mentalmente, entre un pasado que me hace sentir feliz (olvido siempre lo que no me gusta) y un futuro al que temo. Por eso, comparto secretamente las palabras del narrador - "Adoro el pasado. Es mucho más tranquilo que el presente y mucho más seguro que el futuro." Por más que me esfuerce en vivir el aquí y el ahora.

Para conocer la ficha completa de la película, pincha aquí:
La Ronde.

(Gracias, Jaume, por este regalo)

Soñar contigo

2011-06-08T22:25:00.000+02:00

Foto: Monólogo desierto, de Saul Landell

"Los sueños siempre empiezan a morirse por los pies que no quieren ya llevarlos"

Saul Landell

Letra: Déjame esta noche soñar contigo, de Zenet

Déjame esta noche... soñar contigo,
déjame imaginarme en tus labios los míos,
déjame que me crea que te vuelvo loca,
déjame que yo sea quien te quite la ropa,
déjame que mis manos rocen las tuyas,
déjame que te tome por la cintura,
déjame que te espere aunque no vuelvas,
déjame que te deje, tenerme pena.

Si algún día diera con la manera de hacerte mía,
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,
qué bonito seria jugarse la vida, probar tu veneno,
que bonito seria arrojar al suelo la copa vacía.

Déjame presumir, de ti un poquito,
que mi piel sea el forro de tu vestido,
déjame que te coma solo con los ojos,
con lo que me provocas yo me conformo.

Si algún día diera con la manera de hacerte mía,
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,
qué bonito seria jugarse la vida, probar tu veneno,
que bonito seria arrojar al suelo la copa vacía.

Déjame esta noche... soñar... soñar... contigo

Uma, una mujer con mayúsculas

2011-06-02T20:40:00.005+02:00

Foto: Jara saltando libre de Alberto Santo Tomás

Uma es hija primogénita (ojito derecho de su mamá), hermana mayor (de dos geniales hermanas), esposa abnegada (absolutamente venerada), madre temprana (tres hijas como tres soles) y abuela precoz (de momento tres preciosidades). Si comienzo definiéndola en tanto a lo que es en relación con los demás, es porque eso es precisamente lo que le define: su relación con los demás, la manera en la que se sacrifica por todos los que la rodean colocándose a sí misma siempre en un segundo plano de prioridades. No me extraña que, a veces -muy raras- acabe hasta el moño.

Pero, claro, es lo que tiene ser una mujer fuerte. Y Uma lo es... y mucho. Es de esas que se echan a la espalda las penas de los demás mientras se ríen de sus dolores. Además, le sientan genial los pantalones. Pero no os confundáis porque su feminidad está fuera de toda duda. Su sensibilidad y dulzura es propia de la diosa Démeter (o Cibeles) y, como prueba de ello, la elección de su apodo en la blogosfera: Uma, diosa hindú, que recibe el nombre de su madre (Uma significa Oh, hija) y representa, en uno de sus aspectos, el amor maternal.

Uma posee una inteligencia natural que cultiva con humildad, discreción y perseverancia. Todavía, antes de recoger a los nietos de la escuela, pasa ella por las aulas con el fin de perfeccionar su inglés o deja sus labores de punto de cruz para pasearse por los blogs amigos, leer a Shakespeare, Jane Austen o repasarse la historia de España. Sin embargo, a su lado jamás descubrirás lo que es el orgullo ni la soberbia ni tendrás tentaciones de ser pedante.

Uma sabe callarse a tiempo. Es una especialista en morderse la lengua para no decir lo que piensa si algo le desagrada, pero tampoco se achanta a la hora de dar sus opiniones si se las pides y, llegado el momento, te dará sus razones con una lógica aplastante y clara. Es una escuchadora nata y, solo con ello, capaz de refrescar la más tórrida calentura. Tan sentimental como el encaje de bolillos, ella acabará llorando mientras se afana en enjugar tus lágrimas con sus pañuelos de colores. Coleccionista compulsiva de secretos como es, ten cuidado porque, en cuanto te descuides, te dejará sin ellos. Avisado quedas.

Lyrics of I want to be free by Queen

(I want to break free)
(I want to break free)
I want to break free from your lies
You're so self satisfied I don't need you
I've want to break free
God knows, God knows I want to break free

I've fallen in love
I've fallen in love for the first time
And this time I know it's for real
I've fallen in love, yeah
God knows, God knows I've fallen in love

It's strange but it's true
I can't get over the way you love me like you do
But I have to be sure
When I walk out that door
Oh how I want to be free, baby
Oh how I want to break free,
Oh how I want to break free

But life still goes on
I can't get used to, living without, living without,
Living without you by my side
I don't want to live alone, hey
God knows, got to make it on my own
So baby can't you see
God knows, gods know, gods know
I've want to break free

Elton John, Sacrifice

2011-06-01T22:37:00.000+02:00

Olga Manzano y Manuel Picón, El Insecto

2011-05-21T11:23:00.000+02:00

El circo

2011-05-07T12:08:00.000+02:00

Foto: Pan y Circo de Saul Landell

El circo de Alfonso Montilla

El circo electoral ha comenzado.
Hay títeres, payasos, marionetas,
Bufones de la Corte del pasado
Y artistas en el cambio de chaqueta.

Es época de mítines y fotos;
Al menos mientras dure la campaña,
Que luego, cuando ya se emita el voto,
Saldrán a relucir esas patrañas.

Hay poco domador y mucha fiera,
Y fieras que resultan indomables.
Algún funambulista, que aunque quiera,

Su arte no resulta practicable.
Hoy día no es el circo lo que era,
Pues ya ni se respeta al respetable.

Resolución

2011-05-06T22:34:00.002+02:00

Foto: El amor está que se sube por las paredes de autor desconocido.

Resolución de Gil de Biedma

Resolución de ser feliz
por encima de todo, contra todos
y contra mí, de nuevo
-por encima de todo, ser feliz-
vuelvo a tomar esa resolución.

Pero más que el propósito de enmienda
dura el dolor de corazón.

Paul McCartney, Distractions

2011-05-04T22:26:00.000+02:00

La vida es sueño

2011-05-02T12:29:00.002+02:00

Foto: La vida es sueño de Bryter Later

A mi gran compañera del alma (y no son meras palabras), Marié.

La vida es un sueño por Benny More

Letra: La vida es un sueño de Rafael de Paz

Después que uno viva veinte desengaños
¡Qué importa uno más!
Después que conozcas la acción de la vida
no debes llorar.
Hay que darse cuenta que todo es mentira,
que nada es verdad

Hay que vivir el momento feliz,
hay que gozar lo que puedas gozar
porque sacendo la cuenta en total,
la vida es un sueño y todo se va, se va.

La realidad es nacer y morir.
¿Por qué llenarnos de tanta ansiedad?
Todo no es más que un eterno sufrir
y el mundo está hecho de infelicidad.

Soliloquio de Segismundo en La vida es Sueño de Pedro Calderón de la Barca

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Ernesto Sábato

2011-05-01T09:47:00.002+02:00

Foto: Ernesto Sábato de Daniel Morozinski

Todo el que me conoce sabe lo que significa para mí este hombre y su novela Sobre Héroes y tumbas así que hoy no me busquéis porque estoy de entierro en el club de Defensores de Santos Lugares, cerca de Buenos Aires.

Noticia Preliminar

Las primeras investigaciones revelaron que el antiguo Mirador que servía de dormitorio a Alejandra fue cerrado con llave desde dentro por la propia Alejandra. Luego (aunque, lógicamente, no se pueda precisar el lapso transcurrido) mató a su padre de cuatro balazos con una pistola calibre 32. Finalmente, echó nafta y prendió fuego.
Esta tragedia, que sacudió a Buenos Aires por el relieve de esa vieja familia argentina, pudo parecer al comienzo la consecuencia de un repentino ataque de locura. Pero ahora un nuevo elemento de juicio ha alterado ese primitivo esquema. Un extraño "Informe sobre ciegos", que Fernando Vidal terminó de escribir la noche misma de su muerte, fue descubierto en el departamento que, con nombre supuesto, ocupaba en Villa Devoto. Es, de acuerdo con nuestras referencias, el manuscrito de un paranoico. Pero no obstante se dice que de él es posible inferir ciertas interpretaciones que echan luz sobre el crimen y hacen ceder la hipótesis del acto de locura ante una hipótesis más tenebrosa. Si esa inferencia es correcta, también se explicaría por qué Alejandra no se suicidó con una de las dos balas que restaban en la pistola, optando por quemarse viva.

[Fragmento de una crónica policial publicada el 28 de junio de 1955 por La Razón de Buenos Aires.]

Así comienza la historia de Martín y Alejandra.

Nuevo día

2011-04-30T21:29:00.002+02:00

Foto: Playa de Baiona de eMi

Nuevo día de Claudio Rodriguez

Después de tantos días sin camino y sin casa
y sin dolor siquiera y las campanas solas
y el viento oscuro como el del recuerdo
llega el de hoy.

Cuando ayer el aliento era misterio
y la mirada seca, sin resina,
buscaba un resplandor definitivo,
llega tan delicada y tan sencilla,
tan serena de nueva levadura
esta mañana...

Es la sorpresa de la claridad,
la inocencia de la contemplación,
el secreto que abre con moldura y asombro
la primera nevada y la primera lluvia
lavando el avellano y el olivo
ya muy cerca del mar.

Invisible quietud. Brisa oreando
la melodía que ya no esperaba.
Es la iluminación de la alegría
con el silencio que no tiene tiempo.
Grave placer el de la soledad.
Y no mires el mar porque todo lo sabe
cuando llega la hora
adonde nunca llega el pensamiento
pero sí el mar del alma,
pero sí este momento del aire entre mis manos,
de esta paz que me espera
cuando llega la hora
-dos horas antes de la media noche-
del tercer oleaje, que es el mío.

Renuncias

2011-04-28T21:48:00.005+02:00

Foto: Un Rayo de Luz de Kiko

Tras los blancos muros de un convento andaluz, una monja de 20 años borda en el silencio de la tarde. La luz entra a raudales apenas retenida por las ramas de los naranjos. En el suelo recién barrido se dibujan las sombras.

Sobre la tela áspera, la monja borda unas flores que no eligió.

Una tras otra, las campanadas de la iglesia marcan el lento ritmo de las horas. Cada tañido le hace levantar la cabeza. Aunque nadie pueda observar sus negros ojos de gitana, en sus pupilas una imagen baila todavía, el jinete de sus fantasías. Se huele la dulzura de su sexo tanto o más que el aroma de los pomelos madurando en la cercana cocina. Los suspiros le hinchan el pecho bajo la camisa.

Su imaginación pone la calma patas arriba. Pero sigue bordando mientras el fresco de la tarde la alivia.

La monja gitana, Federico García Lorca, de "Romancero gitano"

Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alhelíes
sobre una tela pajiza.
Vuelan en la araña gris,
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a lo lejos
como un oso panza arriba.
¡Qué bien borda! ¡Con qué gracia!
Sobre la tela pajiza,
ella quisiera bordar
flores de su fantasía.
¡Qué girasol! ¡Qué magnolia
de lentejuelas y cintas!
¡Qué azafranes y qué lunas,
en el mantel de la misa!
Cinco toronjas se endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de Cristo
cortadas en Almería.
Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.
Un rumor último y sordo
le despega la camisa,
y al mirar nubes y montes
en las yertas lejanías,
se quiebra su corazón
de azúcar y yerbaluisa.
¡Oh!, qué llanura empinada
con veinte soles arriba.
¡Qué ríos puestos de pie
vislumbra su fantasía!
Pero sigue con sus flores,
mientras que de pie, en la brisa,
la luz juega el ajedrez
alto de la celosía.

Como gota de rocío

2011-04-27T22:44:00.003+02:00

Foto: Dewdrop de Jonh Law

A felicidade, Vinicius de Moraes

La tristeza no tiene fin…
La felicidad sí.

La felicidad es como una pluma
que el viento va llevando por el aire
vuela tan leve
pues tiene la vida breve
necesita que haya viento sin parar.

La felicidad de los pobres se parece
a la gran ilusión del carnaval.
La gente trabaja el año entero
por un el sueño de un momento
para realizar la fantasía
de ser rey o pirata o jardinero
y que todo acabe en un miércoles.
La tristeza no tine fin,
la felicidad sí…

La felicidad es como una gota
de rocío en un pétalo de flor.
Brilla tranquila
después levemente oscila
y cae como una lágrima de amor.

Mi felicidad está soñando
en los ojos de mi enamorada.
Es como esta noche
pasando, pasando
en busca de la madrugada.

Hablen bajo por favor
para que ella despierte alegre como el día
ofreciendo besos de amor…
La tristeza no tiene fin,
la felicidad sí…

Cerca del final, todo empieza

2011-04-26T17:43:00.020+02:00

Caspar David Friedich, Caminante sobre un mar de niebla, (1817-1818)

"El mundo es redondo y puede que el lugar que parece el fin sea sólo el principio"

Ivy Baker Priest

Corro y desato una tormenta de pétalos blancos a mi paso.
Voy buscando donde todo empieza.

eMi

"Puede que no valga la pena escribir ... tan lejos de la poesia. Todas las palabras que te quiero decir se me rompen enseguida." Hay que ser un loco "para sobrevivir, a la locura de la vida" Dejarse llevar "...si el alma te lleva. Duele el corazón cuando te lo dejas cerca del final donde todo empieza. No me sale bien la cuenta de la vida. O me sobran noches o me faltan dias." "Puedes encontrarme cerca del final. porque todo empieza cerca del final."

Adolfo Cabrales, Fito

Nadie puede hacernos daño

2011-04-25T16:45:00.002+02:00

Fotograma de la película Lo que el viento se llevó.

(Para ver la escena pinchar aquí)

“No quiero pensar en eso ahora; ya lo pensaré mañana. A fin de cuentas, mañana será otro día”

Scarlett O’Hara

"Los tiempos difíciles me han ayudado a entender mejor que antes cuán infinitamente rica y hermosa es la vida en todos sus aspectos, y que muchas de las cosas por las que una se preocupa carecen de importancia."

Isak Dinesen

Letra de Ella. Bebe

Ella sa cansao de tirar la toalla
se va quitando poco a poco telarañas
no ha dormido esta noche pero no esta cansada
no mira ningún espejo pero se siente to’ guapa

Hoy ella sa puesto color en las pestañas
hoy le gusta su sonrisa, no se siente una extraña
hoy sueña lo que quiere sin preocuparse por nada
hoy es una mujé que se da cuenta de su alma

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti
que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño
Hoy vas a comprender
que el miedo te puede romper con un solo portazo.
Hoy vas a hacer reir
porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto…
Hoy vas a conseguir
reir tanto de ti y ver que lo has logrado que…

Hoy vas a ser la mujé
que te dé la gana de ser
Hoy te vas a querer
como nadie ta sabio queré
Hoy vas a mirar pa’lante
que pa atrás ya te doy yo bastante
una mujé valiente, una mujé sonriente
mira como pasa

Hoy nasié la mujé perfecta que esperaban
ha roto sin pudore las reglas marcadas
Hoy a calzado tacone para hacer sonar sus pasos
Hoy sabe que su vida nunca mas será un fracaso

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti
que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño
Hoy vas conquistar el cielo
sin mirar lo alto que queda del suelo
Hoy vas a ser feliz
aunque el invierno sea frio y sea largo, y sea largo…
Hoy vas a conseguir
reir tanto de ti y ver que lo has logrado…

Hoy vas a descubrir que el mundo es solo para ti
que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño
Hoy vas a comprender
que el miedo se puede romper con un solo portazo.
Hoy vas a hacer reir
porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto…
Hoy vas a conseguir
reir tanto de ti y ver que lo has logrado.

A mil besos de profundidad

2011-04-24T20:38:00.002+02:00

Foto: El Beso bajo el paraguas en Dieppe (Francia) de Henri Cartier- Breson, 1926

A Thousand Kisses Deep by Leonard Cohen

Viniste a mí esta mañana
y me tomaste como carne
hay que ser un hombre para saber
lo bien que se siente, lo dulce
mi espejo mellizo, mi familia
te he conocido en el sueño
y quien más que tu podría llevarme
a mil besos de profundidad.

Te amé cuando te abriste
como un lirio al calor
yo soy sólo un hombre de nieve
bajo la lluvia y el granizo
que te amó con su amor congelado
con su cuerpo de segunda mano
con todo lo que es y lo que fue
a mil besos de profundidad

Sé que tuviste que mentirme
Sé que tuviste que engañar
para ubicarte alta y caliente
detrás de los velos de la mentira
nuestra porno aristocrática perfecta
tan elegante y tan barata
estoy viejo, pero aún estoy en eso
a mil besos de profundidad

Soy bueno para el amor, soy bueno para el odio
me congelo entremedio
he estado trabajando pero es muy tarde
ha sido muy tarde por años
pero tú te ves bien, te aman en la calle
si me pudiera mover ,me arrodillaría por ti
a mil besos de profundidad

El otoño se instaló en tu piel
encontró algo en mis ojos
una luz que no necesita vivir
y no necesita morir
una rima en un libro de amor
obscura y obsoleta
hasta que testificó en tiempo y sangre
a mil besos de profundidad.

Aún estoy trabajando con el vino
aún bailando “cheek to cheek”
la banda toca “Aud Lang Syne”
pero el corazón no se retirará
corro con Diz y toco con Ray
nunca tuve su “swing”
pero de vez en cuando me dejaban tocar
a mil besos de profundidad

Te amé cuando te abriste
como un lirio al calor
yo soy sólo un hombre de nieve
bajo la lluvia y el granizo
que te amó con su amor congelado
con su cuerpo de segunda mano
con todo lo que es y lo que fue
a mil besos de profundidad

Pero no necesitas escucharme ahora
y cada palabra que diga
de alguna manera juega en mi contra
a mil besos de profundidad

Era justamente eso

2011-04-23T04:17:00.007+02:00

Foto: Home de Fox Photography VE

Sí, ése era el gesto.

Era justamente eso:

Tu manera de cerrar los párpados

("como a manivela"),

un segundo antes

de irme a decir algo.

Deja que susurre tu nombre, amor,

cuando lo recuerdo.

Nota: "como a manivela" procede de un verso de Alberto García-Teresa

eMi

LA REINA MAB de Amalia Bautista

Tú, que no me preguntas dónde vivo,
mereces la respuesta más que nadie:
no hace falta buscarme en lo profundo
del bosque, ni a la orilla de algún lago
donde flotan cadáveres hinchados,
ni en las húmedas grutas, ni en las cumbres
donde hay flores de azúcar o de hielo.
Estaré donde quieras contemplarme
por detrás de tus párpados cerrados.
Allá donde tus ojos me den alas.

Sola... no del todo

2011-04-22T16:06:00.002+02:00

Foto: No estarás sola de eMi

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

En Caminos Del Espejo de Alejandra Pizarnick

Tiene los huesos tiernos, la mirada clara, el hocico frío...
y le huele el aliento.

eMi

Anuncios de segunda mano

2011-04-21T18:50:00.001+02:00

Anuncios de Aurora Luque

Vendo roca de Sísifo,
añeja, bien lustrada,
llevadera, limada por los siglos,
pura roca de infierno.
Para tediosos y desesperados,
amantes del absurdo
o para culturistas metafísicos.
Almohadilla de pluma para el hombro
sin coste adicional.
...
Vendo una isla de segunda mano.
No la puedo atender.
Perfecto estado: arenas y ensenadas,
olas, acantilados,
arboledas, delfines.
Instalación de sueños casi intacta.
...
Vendo toro de Dédalo.
Discreción. Quince días
de frenético ensayo.
Se entrega a domicilio.
Se adapta a todo tipo de orificios.
...
Revendo laberintos
usados, muy confusos.
Se garantiza pérdida total
por siete u ocho años.
Si no queda contento,
reembolsamos el hilo de Ariadna.

Recoged los capullos de las rosas...

2011-04-19T14:27:00.001+02:00

Cuadro: Recoged las rosas mientras podáis de John William Waterhouse,1909

To the Virgins, to Make Much of Time de Robert Herrick

Gather ye rosebuds while ye may,
Old Time is still a-flying:
And this same flower that smiles to-day
To-morrow will be dying.

The glorious lamp of heaven, the sun,
The higher he's a-getting,
The sooner will his race be run,
And nearer he's to setting.

That age is best which is the first,
When youth and blood are warmer;
But being spent, the worse, and worst
Times still succeed the former.

Then be not coy, but use your time,
And while ye may, go marry:
For having lost but once your prime,
You may for ever tarry.

A las vírgenes, para que aprovechen el tiempo……………….

Recoged capullos de rosas mientras podáis,
el tiempo pasa volando:
y esta misma flor que hoy sonríe
mañana estará muriendo.

La gloriosa lámpara del cielo, el sol,
cuanto más alto suba,
antes terminará su recorrido,
y más cerca estará del ocaso.

Los primeros años son los mejores,
cuando la juventud y la sangre están más calientes;
pero una vez idos, son peores, y peores tiempos
aún suceden a los anteriores.

Así que no seáis tímidas, aprovechad el tiempo,
y mientras podáis, casaos:
pues una vez que hayáis pasado la flor de la vida
tal vez tengáis que esperar para siempre.

Penélope sin Ulises

2011-04-18T15:15:00.021+02:00

Cuadro: The Expectation de Gustave Klimnt, 1905-1909.

Penélope sin Ulises

La esperanza teje incansable,
casi compulsivamente,
cual Penélope con hilos,
(irracionales para los velos,
los anhelos amarillos),
bellas telas para vestir el corazón
en una luminosa tarde de domingo.

Traje que el lunes desflecará,
sin pedir permiso,
ni perdón,
tijeretazo aquí,
tijeretazo allá,
sin importarle el dolor.

eMi

El naufragio de la esperanza

2011-04-17T14:03:00.011+02:00

Cuadro: El naufragio del "Esperanza". Caspar Dietrich Friedrich, 1824

Un naufragio más

Si me quitas el sufrimiento,
le robas la noche al día,
la lluvia al campo,
el temblor a las expectativas.

Si me quitas ahora esta sensación de amargura,
la ausencia de datos
me impedirá evaluar la dulzura.

Ahorrándome la angustia,
no apreciaré los inefables instantes de armonía.

Si no oigo el ruido,
¿cómo percibiré la música?

No, no quiero una vida plana.
Antes naufragar que vivir en calma chicha.

Diario de Adán

2011-04-16T23:39:00.003+02:00

Cuadro: The Tree of Forgiveness de Edward Burne-Jones, 1882

Extracto de El Diario de Adán y Eva de Mark Twain

MONDAY.--

The new creature says its name is Eve. That is all right, I have no objections. Says it is to call it by, when I want it to come. I said it was superfluous, then. The word evidently raised me in its respect; and indeed it is a large, good word and will bear repetition. It says it is not an It, it is a She. This is probably doubtful; yet it is all one to me; what she is were nothing to me if she would but go by herself and not talk.

Lunes.--

La nueva criatura dice que se llama Eva. Me parece estupendo, no tengo nada que objetar. Dice que la llame así cuando quiera que venga. Yo respondí que, en ese caso, era innecesario. Es una palabra muy respetable, realmente imponente y adecuada para ser repetida. Dice que no es una cosa, que es una mujer. Es probablemente difícil de creer, pero me da lo mismo; no me importa lo que sea con tal de que se vaya y deje de hablar.

Diario de Eva

2011-04-14T18:12:00.003+02:00

Cuadro: Adam und Eva de Durero (1507)

De El Diario de Adán y Eva de Mark Twain

Thursday-

My first sorrow. Yesterday he avoided me and seemed to wish I would not talk to him. I could not believe it, and thought there was some mistake, for I loved to be with him, and loved to hear him talk, and so how could it be that he could feel unkind toward me when I had not done anything? But at last it seemed true, so I went away and sat lonely in the place where I first saw him the morning that we were made and I did not know what he was and was indifferent about him; but now it was a mournful place, and every little thing spoke of him, and my heart was very sore. I did not know why very clearly, for it was a new feeling; I had not experienced it before, and it was all a mystery, and I could not make it out.

But when night came I could not bear the lonesomeness, and went to the new shelter which he has built, to ask him what I had done that was wrong and how I could mend it and get back his kindness again; but he put me out in the rain, and it was my first sorrow.

Jueves-

Mi primera desilusión. Ayer me evitó y parecía desear que no le hablara. No podía creerlo, y pensé que se debía algún error, porque a mí me gustaba mucho estar con él y me encantaba oírle hablar. Por eso, ¿cómo podía ser tan desabrido conmigo, si no le había hecho nada? Pero al fin me convencí de que así era, así que me alejé y me senté sola en el lugar donde le había visto la mañana en que nos crearon, cuando aún no sabía lo que era y me era indiferente. Pero ahora ése era un lugar triste en el que todo me hablaba de él, y yo tenía el corazón roto. No sabía muy bien por qué, pues era un sentimiento nuevo. Jamás lo había experimentado, y todo era un misterio que no sabía desentrañar.

Pero cuando llegó la noche no pude soportar tanta soledad y me acerqué al nuevo refugio que se ha construido para preguntarle qué mal le había hecho yo, y cómo podía repararlo y recuperar su dulzura. Pero él me puso de patitas fuera, bajo la lluvia, y ésa fue mi primera pena.

No Recuerdo

2011-04-12T22:33:00.002+02:00

Foto: La barra del bar, ese compañero, de electron

No Recuerdo de Gisela Galimi

En un bar adonde nunca fuimos
senté nuestro recuerdo
yo jamás entré allí
no bebí su humedad
no escribí su silencio.
No creo que lo hayas visto siquiera
sólo me pareció un buen lugar
-marrón y sombrío-
para dejar el no recuerdo
de un no amor.
Cuando paso por allí
trato de no pensarte.

It's all in my head

2011-04-07T22:34:00.005+02:00

Foto: Six de Rowena R

Lyrics: All In My Head by Katie Melua

Every night we fall into bed,
But it's all in my head.
Every night we fall in a heap,
And you kiss me to sleep.
And baby all the sleepy things you say,
Blow me away.
Till the next day,
When I find what we did and we said,
Was all in my head.
Every night you whisper to me,
This always will be.
Every night you smooth down my hair,
But you're not really there.
And darling it seems as if we know,
Our love will grow.
Then the next day,
I find what we did and we said,
It was all in my head.

Drowsy, drinking,
I keep thinking,
We're not far apart.
Scared of waking,
Lonely, aching,
Just me and my hopeless heart.

Sleeping soundly,
Your arms around me.
Through the night we cruise,
Then I find it's in my mind,
That you stroke away my blues.

Every night we fall into bed,
But it's all in my head.
Every night we fall in a heap,
And you kiss me to sleep.
And baby all the sleepy things you say,
Blow me away.
Till the next day,
When I find what we did and we said,
It was all in my head.

It was all in my head.

It was all in my head

Maldito abril

2011-04-06T17:02:00.001+02:00

Foto: Señora con paraguas de Carlos Gayo en Días de lluvia

Letra de Maldito abril de La Fuga

¿Dónde vas metida en ese viejo abrigo gris?
Si nadie espera en la casa, ¿para qué llegar
Sin rumbo, aburrida, cansada de trabajar?

¿Dónde están los buenos amigos que nunca se iban a ir?
¿Los besos que por la noche te hacían volar?
¿Los labios que siempre decían sí?

Maldito abril, maldito abril, maldito abril.
Solo viene a recordarte que ya no eres feliz.

¿Dónde vas?
Cruzas, sin prisa, las calles de tu barrio gris.
El príncipe azul fue marrón y no quiso llamar:
Ahora, el espejo escupe toda la verdad.

¿Dónde están las noches sin pastillas para dormir?,
¿Las penas que solo eran penas para los demás?,
¿La colección de promesas por cumplir?

Despedida

2011-04-03T23:09:00.006+02:00

Foto: Hipnosis con marco de eMi

Despedida de un paisaje de Wislawa Szymborska

No le reprocho a la primavera
que llegue de nuevo.
No me quejo de que cumpla
como todos los años
con sus obligaciones.

Comprendo que mi tristeza
no frenará la hierba.
Si los tallos vacilan
será sólo por el viento.

No me causa dolor
que los sotos de alisos
recuperen su murmullo.

Me doy por enterada
de que, como si vivieras,
la orilla de cierto lago
es tan bella como era.

No le guardo rencor
a la vista por la vista
de una bahía deslumbrante.

Puedo incluso imaginarme
que otros, no nosotros,
estén sentados ahora mismo
sobre el abedul derribado.

Respeto su derecho
a reír, a susurrar
y a quedarse felices en silencio.

Supongo incluso
que los une el amor
y que él la abraza a ella
con brazos llenos de vida.

Algo nuevo, como un trino,
comienza a gorgotear entre los juncos.
Sinceramente les deseo
que lo escuchen.

No exijo ningún cambio
de las olas a la orilla,
ligeras o perezosas,
pero nunca obedientes.
Nada le pido
a las aguas junto al bosque,
a veces esmeralda,
a veces zafiro,
a veces negras.

Una cosa no acepto.
Volver a ese lugar.
Renuncio al privilegio
de la presencia.

Te he sobrevivido suficiente
como para recordar desde lejos.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Gerardo Beltrán

Sherezade

2011-04-02T10:02:00.002+02:00

Foto: Julia Fullerton-Batten

Sherezade de Aurora Bautista

Llevo casi mil noches fabulando,
me duele la cabeza, tengo seca
la lengua y agotados los recursos
y la imaginación. Y ni siquiera
sé si me salvaré con mis mentiras.

La casa que hacía esquina

2011-03-25T21:38:00.033+01:00

Foto: La casa de la esquina de Enekopy

Despedía un olor agrio, mezclado con toques de madera, cerveza y humo, que combinaban fatal con el olor a sudor rancio del dueño y el perfume empalagoso de una de las inquilinas. El tufillo podía percibirse desde la puerta de la casa que hacía esquina.

No es que yo entrara -que nunca entré. Pero, alguna vez, antes de que pasara lo que pasó, tuve que llamar a su timbre para devolverles una carta extraviada en mi buzón.

Siempre abría él, con su eterno cigarrillo colgando, en irreal malabarismo, del borde inferior del labio. Nunca me preguntó ni dijo nada más allá de un ronco gracias. A lo lejos, se oía la voz de la inquilina. Desde el fondo de la habitación, preguntaba no sé qué. Él no respondía. Cerraba la puerta y tras ella se escuchaban unos golpes secos y el ruido del tranvía.

Era el tranvía de todos los días. Todos sabíamos que en él viajaba, sin retorno, la única posible huida.

eMi

Todo es posible

2011-03-25T17:16:00.002+01:00

Foto: Atrapados de Lolita * 8

Letra para um hino de Manuel Alegre

É possível falar sem um nó na garganta
é possível amar sem que venham proibir
é possível correr sem que seja fugir.
Se tens vontade de cantar não tenhas medo: canta.

É possível andar sem olhar para o chão
é possível viver sem que seja de rastos.
Os teus olhos nasceram para olhar os astros
se te apetece dizer não grita comigo: não.

É possível viver de outro modo.
É possível transformares em arma a tua mão.
É possível o amor. É possível o pão.
É possível viver de pé.

Não te deixes murchar. Não deixes que te domem.
É possível viver sem fingir que se vive.
É possível ser homem.
É possível ser livre livre livre.

Cómo será

2011-03-21T16:00:00.003+01:00

Foto: Pies de Rafallano

Ausencia de amor de Juan Gelman

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

Tsunamis

2011-03-18T20:42:00.001+01:00

Cuadro: La gran ola de Kanagawa, de Katsushika Hokusai (1830-1833)

Haiku del Tsunami
¿Por qué, corazón,
sigues caliente mientras
fuera nieva?

eMi

Insomnio

2011-03-17T22:37:00.001+01:00

Foto: Insomnio, (de autor desconocido y manipulada por mí)

Insomnio de Maram al-Masri

Un minuto sobre el costado
izquierdo.
Un minuto sobre el costado
derecho.
Un poco boca arriba,
un instante boca abajo.
Doy vueltas en el vacío.
Frío en mis sueños
frío en mi cama.
Los ladrones del sueño han asaltado mi noche;
uno de ellos
se compadeció de mí
y ha dejado la mañana
en mi mesilla.

Matar al dragón

2011-03-12T20:00:00.002+01:00

Ilustración: Procedencia desconocida

Matar al dragón, Amalia Bautista;

Ha llegado la hora de matar al dragón,
de acabar para siempre con el monstruo
de las fauces terribles y los ojos de fuego.
Hay que matar a este dragón y a todos
los que a su alrededor se reproducen.

Al dragón de la culpa y al dragón del espanto,
al del remordimiento estéril, al del odio,
al que devora siempre la esperanza,
al del miedo, al del frío, al de la angustia.
Hay que matar también al que nos tiene
aplastados de bruces contra el suelo,
inmóviles, cobardes, desarraigados, rotos.

Que la sangre de todos
inunde cada parte de esta casa
hasta que nos alcance la cintura.
y cuando ese montón de monstruos sea
sólo un montón de vísceras y ojos
abiertos al vacío, al fin podremos
trepar y encaramarnos sobre ellos,
llegar a las ventanas, abrirlas o romperlas,
dejar que entren la luz, la lluvia, el viento
y todo lo que estaba retenido
detrás de los cristales.

Feliz día de la mujer trabajadora

2011-03-08T00:00:00.009+01:00

Cuadro: Absorbida por la casa de Vania Elettra Tram

No soy una superorganizada

(Dedicado a todas aquellas mujeres que se sienten identificadas)

¿Qué me decís del trauma que supone mirarte al espejo por la mañana y encontrarte con que ese gremlin que te mira fijamente eres tú? Te duchas, te vuelves a mirar, y decides que lo mejor va a ser darte una capa de titanlux, a ver si aquello mejora. Y no, no mejora. Sigues siendo un gremlin, pero así como churruscao.

Una vez churrascada, te diriges a despertar a tus niños. Aquí siempre ocurre algo. Supongamos que el niño tiene fiebre. Tú eres una mujer con recursos!!! ......recurres a la súplica ...y suplicas a la suegra, que se quede con el niño hasta que llegue la chica, ...a la chica, que venga un poco antes para que se vaya la suegra, ....al cielo, que la seguridad social deje de comunicar, .....a la 'encantadora enfermera' que te dé cita tarde para no pedir permiso......a tu jefe que te dé permiso porque la encantadora enfermera ha pasado de ti y entre súplica y súplica tú sigues trabajando, así como haciéndote la relajada.

Y al final del día, nunca antes, te llama tu ocupadísimo marido, y te pregunta ¿qué tal cariño?. Cuando te oye rugir como un rinoceronte en celo, recuerda que el niño estaba enfermo y hace ver que no se le había olvidado y te cagas en to lo que se menea...

Y sales corriendo al pediatra, y llegas por los pelos, y te dice lo del virus, y te manda no se qué medicina, y cuando llegas a la farmacia han cerrado, y llamas a tu marido y le suplicas que cuando salga de trabajar, si no le supone mucha molestia, se pase por una farmacia de guardia, y entonces él te dice 'no voy a poder, ya sabes que no puedo salir de mi trabajo que tengo una reunión', que yo creo que mi marido no vive, se reúne!!

Y le matarías, pero por teléfono no puedes así que decides arrastrarte hasta la farmacia de guardia, y allí que llegas tú con todo colgando: Al pequeño que le cuelgan los mocos, el mayor que se cuelga literalmente de tu manga. De la sillita cuelga tu bolso, la bolsa del bebe, la bolsa de gimnasia, la bolsa del trabajo, y la mochila del mayor, que ya quisiera Pérez de Tudela, que yo creo que este niño no crece porque la mochila se lo impide. Parecemos unos 'sin-techo'.

Entras en la farmacia y el espejo del fondo te enseña al gremlin churruscao pero como a trozos porque el maquillaje también se ha 'descolgao' y te suda el bigote como una foca, y te la encuentras a ella, la SUPER-ORGANIZADA.

La superorganizada es esa mamá del colegio de tus hijos que siempre quisiste ser. Lleva a sus nenes a alemán, a judo, a pintura, al foniatra, a fútbol y a natación........Y es de las que comen y no engordan, y es delgada... Y en los cumpleaños del nene, lleva a toda su clase 'un güevo Kinder', que son tres deseos a la vez, y tu niño con su bolsa de sugus, que yo creo que le estoy creando un trauma,... Y además prepara la bechamel de las croquetas. Yo hace tiempo que descongelo las famosas croquetas ¡que le den por culo a la bechamel!.......Y todo esto sin movérsele ni una de las siempre perfectas mechas; porque a este tipo de mujer no le crece el pelo.. Yo creo que tampoco 'sudan', pero de esto no estoy segura......Y tú que 'intentas recolocar todo lo que te cuelga y ella' y su perfecta hilera de dientes que te sonríe y te suelta: 'Chica, es que no te organizas, ¿por qué no pides reducción de jornada...?' Aquí es donde le soltarías una leche por cada euro reducido por reducir tu jornada.

Superada la prueba, tus colgajos y tú regresáis a casa. La autoestima decidió quedarse en la farmacia. Y bañas a los niños, haces los deberes del mayor, le das la medicina al pequeño, les preparas la cena, se la das y les acuestas y te tiras en el sofá.

Y para rematar el día, al cabo de un rato, llega tu marido a casa y te dice que no ha parado en todo el día de reunión en reunión en la oficina (ha tenido tres reuniones) y que ha tenido que comer con los compañeros en un restaurante de aúpa y te pregunta que qué hay de cena y que si no te importa preparar a ti la mesa porque él está muy cansado. Y ni siquiera te pregunta por el niño, tu trabajo, la suegra, la chica, el jefe, la enfermera, el médico, la farmacéutica y la superorganizada, y remata diciendo que vaya pinta de gremlin churruscada que tienes con el maquillaje descolocado; que a ver si te cuidas un poco, con la cantidad de tiempo libre que tienes'.

Y al encender la tele aparece otra superorganizada que te dice: 'Auxonia, hoy me gusta ser mujer'.

Recibido por mail. Autora anónima

Otro adiós

2011-03-06T19:33:00.005+01:00

Me recuerdo sentada en el asiento de copiloto de un viejo gran Ford. Viajaba con las ventanas abiertas, aunque aún no era verano. De la radio surgía una voz que me hacía sentir protagonista de mi propia película. Era una voz imperceptiblemente rota por las esquinas. Una voz que perteneció a un tiempo en el que ni sospechábamos, pese a que nos lo habían contado, que el tiempo se agotaba. Esa voz ahora se retira y su desaparición me hace sentir una tristeza difusa, marcada por la nostalgia de un nuevo adiós.

Y no falló

2011-02-24T17:47:00.004+01:00

"......Como todos los días, por la mañana muy temprano, Vincent con sus herramientas de trabajo, partió hacia el campo por la parte del castillo. Al medio día volvió a la pensión para comer pero volvió a partir. Nada en su actitud podía hacernos presentir lo que iba a pasar. Hasta entonces nunca se había presentado demasiado tarde a la mesa, ya que quería acostarse como las gallinas. Hasta aquel día, sin ninguna excepción, había comido en la pensión y por eso, al anochecer, nos inquietamos al comprobar que no venía. Esperamos mucho rato, hasta que nos decidimos a guardar su plato y comernos la sopa.

Cuando hubimos terminado todavía no había llegado; el día había sido muy caluroso y estábamos tomando el fresco en el portal esperando la hora de cerrar. Al cabo de un rato, por fin le vimos aparecer a lo lejos, pero su paso nos pareció extraño por no decir grotesco. Andaba a grandes zancadas y tambaleándose, con la cabeza un poco inclinada del lado de su oreja mutilada. Se habría dicho que había bebido demasiado. (...) aunque en nuestra casa nunca probó el alcohol.

La noche caía y en la semioscuridad, sólo mi madre notó que el señor Vincent se cogía el vientre y que parecía andar cojeando. Su chaqueta estaba abrochada. Al llegar cerca de nosotros, lo vimos pasar como una sombra sin saludar. Mi madre le dijo: «señor Vincent estábamos inquietos al no verle. ¿Qué le ha pasado?» Apoyándose unos instantes en la mesa de billar para no perder el equilibrio, respondió: «¡Oh nada, me he herido!» Franqueó la sala con un par de zancadas y subió penosamente los diecisiete tortuosos escalones que conducían a su habitación, en la buhardilla, cuyas paredes habían sido blanqueadas con cal y que recibía la luz del día por una pequeña lumbrera.

.....Yo curiosa como chica joven que era, me puse al pie de la escalera a escuchar y ciertamente, lo oí gemir, lo que le comuniqué a mis padres. Al instante mi madre dijo a mi padre: «Gustave, sube a ver, creo que el señor Vincent no está bien». Mi padre subió. Oyó como gemía. Al no estar la puerta cerrada, entró y vio al pintor tendido en estrecha cama de hierro, con su cara vuelta hacia la pared. (....) Mi padre le insistió '¿Qué le pasa?'. Entonces el señor Vincent se volvió hacia mi padre. Mire, dijo, y retirando su mano, mostró el lugar de su cuerpo, debajo del pecho, donde había un pequeño agujero ensangrentado. Una vez más mi padre le volvió a preguntar «Pero ¿qué es lo que ha hecho?», y esta vez el señor Vincent respondió: «Me he disparado un tiro....Esperemos que no haya fallado....»"

Adeline Ravoux (hija del dueño de la pensión Ravoux en Auvers-sur-Oise, donde vivió y murió Vincent)

Ausencia

2011-02-19T17:07:00.006+01:00

Foto: Nunca mires hacia atrás, Saul Landell

Soneto 61, Félix Lope de Vega y Carpio

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse,
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre la fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno.

Ya no

2011-02-14T14:57:00.000+01:00

Eres completamente distinto a mí.
Pero no.
Ya no te envidio.
Tienes cosas que yo no tengo.
Y cosas que no quiero tener.
Tienes cambios de humor, amantes y tiempo.
Unas piernas fibrosas
que acaban en una preciosa redondez.

Pero eres pomada que no quiere ser usada.
Un extraterrestre cotidiano e indiferente.
Yo, un saco de incongruencias
que siempre tiene fríos los pies.

No.

Ya no te envidio.
Alguna cosa buena tenía yo que tener.

Nicola di Bari, El trotamundos

2011-02-09T22:19:00.002+01:00

Un día más

2011-01-30T17:17:00.010+01:00

Cuadro: La paloma de la paz, Pablo Picasso

Una día más,

un año más

y, como siempre, hay que recordarte.

¿Cuándo, por fin, vendrás para quedarte?

Confidencia a la Paz por Jon Ander Bollar

No puedo hacerlo sin ti.
Tengo ganas de vivir,
tengo ganas de soñar, despertar,
de disfrutar de lo que tengo
y lo que podría tener,aquí y ahora,
pero no puedo hacerlo sin ti.
Te necesito cada día más, y cada momento.
Cada vez que nace nuevo día,cada vez que
respiro y que lucho por seguir adelante...,
y no puedo hacerlo sin ti!
Nadie puede hacerlo sin ti.
Asi que no nos dejes cada día un poco más,
quédate y daremos un nuevo paso adelante,
un paso que yo no puedo dar sin ti.

Amor, no todo fue naufragar.

2011-01-19T20:26:00.014+01:00

Foto: Two feet of water, Emanuela Franchini

Amor, no todo fue naufragar.
Amar es, y siempre será,
el verbo más bello.

Me va la vida en ello, Silvio Rodríguez

Cierto que huí de los fastos y los oropeles
y que jamás puse en venta ninguna quimera,
siempre evité ser un súbdito de los laureles
porque vivir era un vértigo y no una carrera.

Cierto que no prescindí de ningún laberinto
que amenazara con un callejón sin salida
ante otro “más de lo mismo” creí en lo distinto
porque vivir era búsqueda y no una guarida.

Cierto que cuando aprendí que la vida iba en serio
quise quemarla deprisa jugando con fuego
y me abrasé defendiendo mi propio criterio
porque vivir era más que unas reglas en juego.

Pero quiero que me digas, amor,
que no todo fue naufragar
por haber creído que amar
era el verbo más bello…
dímelo…
me va la vida en ello.

(No. Ni mucho menos todo fue naufragar)

La muerte vendrá

2011-01-15T14:10:00.015+01:00

Foto: La muerte vendrá, eMi

"Cuando sientes que la mano de la muerte se posa sobre el hombro, la vida se ve iluminada de otra manera y descubres en ti misma cosas maravillosas que apenas sospechabas"

Isabel Allende

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos de Cesare Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.

Versión de Carles José i Solsora

Un día, también yo seré un espectro. Quedaré completamente olvidada y si alguien ve una foto mía (¿quién sabe?, un bisnieto o un tataranieto), será incapaz de ponerle nombre o ubicarme en la familia. Más tarde o más temprano, no quedarán de mí ni las cenizas.

"Año nuevo, meditar en la muerte", por Marié Morales en "Reflexiones de una estudiante budista"

"Esto he de saber", por Jaume Fuste en "Al Pasar del Tiempo"

Lole y Manuel, La mariposa

2011-01-09T18:07:00.003+01:00

De cómo hacer un té o tomar una decisión

2011-01-07T19:44:00.017+01:00

Fotos: Soniaif, XiRmIxArMa maxenrich, Cåttberry, annitaCo

“El té es una obra de arte y necesita una mano maestra para que sus más nobles cualidades brillen en todo su esplendor”.

Kakuzo Okakura

Aprovechando una de las últimas tardes de mis vacaciones, tomo una taza de mi té preferido (Wedding Imperial), mientras me concentro en tomar una aparentemente fácil decisión.

Cerrar o no cerrar mis blogs, he aquí la cuestión. Tomar una decisión así, como hacer un buen té, puede parecer fácil pues sólo es necesario seguir unas sencillas reglas. Sin embargo, saltarse alguna de ellas puede arruinar todo el proceso o el más exquisito de los sabores.

Para hacer un buen té es necesario utilizar agua mineral o filtrada, siempre fresca. Aunque el microondas sea más rápido y sencillo, es preferible calentar el agua en la pava. Digo calentar, que no hervir, pues, en la mayoría de los tés (no así en las infusiones) el agua no debe hervir. Un detalle importante consiste en escaldar la tetera ( a mí me gustan las de hierro). Para ello se emplea un poco del agua que hemos puesto al fuego -también se puede utilizar una pava eléctrica. Una vez calentada la tetera, pondremos una cucharadita o un saquito de nuestro té favorito en un buen filtro. En caso de querer hacer varias tazas habría que añadir una cucharadita más de té (u otra bolsita) para la tetera. A continuación vertemos el agua caliente y dejamos que las hojas de té desprendan su sabor por un tiempo no superior al minuto y medio con el fin de evitar que el té resulte amargo. Añadir un chorrito de leche, limón (o nada) depende del té y de los gustos.

Tomar una decisión, por baladí que sea, también tiene su ritual. En primer lugar, debe una hacerse una buena taza de té. A continuación buscar un rato de soledad para escuchar lo que la cabeza nos tenga que decir. Y, finalmente, tras considerar diversas opiniones, darle gusto al corazón. La única manera de saber si nos hemos equivocado o no, será paladear su sabor.

Por desgracia, a veces, es verdad

2011-01-06T00:01:00.001+01:00

Feliz Año Nuevo

2011-01-01T23:31:00.000+01:00

Toquinho, Acuarela

2010-12-29T23:04:00.001+01:00

Hay que madurar el amor

2010-12-28T01:52:00.004+01:00

Fotos: Carol Moura, NhaLuany, Erikadomini, Jovidoes, Dehcorrea, Rocket, Druidabruxux

Estúpida manía circular

2010-12-20T00:55:00.007+01:00

Foto: Reloj por Arturo Carrasco

(Con mi agradecimiento a Dash Deringer que me inspiró la idea de hacer mis propios videos.)

Sonidos

2010-12-17T23:41:00.016+01:00

Foto: La música nos da alas, eMi

Escuchando la voz de la Caballé, pienso que, si tuviera que perder uno de los cinco sentidos -y pudiera elegir-, el último que querría perder es el del oído.

La música me sosiega, me alienta, me inspira, me revuelve el alma, me conmueve o enardece, despierta mi alegría.

Pienso que, utilizando la memoria y el tacto de los dedos, podría adivinar la cara de mis seres queridos y "verlos" en mi mente. Pero... ¿no poder oír la risa de mi hija?

Me gusta oír, muy especialmente, el trino de los pájaros, el ruido de los trenes, la lluvia, el tic tac del reloj, las hojas al chocar, los diferentes tonos de Kika y, sobre todo, la risa.

Cae la noche, calla la música y, en el silencio atronador, disfruto del ruido de una cañería.

La ingenua, Ferdinan Léger

2010-12-06T22:14:00.002+01:00

Cuadro: Mujer con gato (1921), Fernand Léger

Letra de la canción Brave Margot, George Brassens
Letra de la canción traducida al español.

Margoton, la jeune bergère,
Trouvant dans l'herbe un petit chat
Qui venait de perdre sa mère
L'adopta...
Elle entr'ouvre sa collerette
Et le couche contre son sein.
C'était tout c'quelle avait, pauvrette,
Comme coussin...
Le chat, la prenant pour sa mère,
Se mit à téter tout de go.
Ému', Margot le laissa faire...
Brav' Margot !
Un croquant, passant à la ronde
Trouvant le tableau peu commun,
S'en alla le dire à tout l'monde,
Et, le lendemain...

Quand Margot dégrafait son corsage
Pour donner la gougoutte à son chat,
Tous les gras, tous les gars du village,
Étaient là, la la la la la la...
Étaient là, la la la la la...
Et Margot, qu'était simple et très sage,
Présumait qu'c'était pour voir son chat
Qu'tous les gars, tous les gars du village,
Étaient là, la la la la la la...
Étaient là, la la la la la...

L'maître d'école et ses potaches,
Le mair', le bedeau, le bougnat,
Négligeaient carrément leur tâche
Pour voir ça...
Le facteur, d'ordinair' si preste,
Pour voir ça, ne distribuait plus
Les lettres que personne, au reste,
N'aurait lues...
Pour voir ça (Dieu le leur pardonne !)
Les enfants de choeur, au milieu
Du saint sacrifice, abandonnent
Le saint lieu...
Les gendarmes, mêm' les gendarmes,
Qui sont par natur' si ballots,
Se laissaient toucher par les charmes
Du joli tableau...

Mais les autr's femm's de la commune
Privé's d'leurs époux d'leurs galants,
Accumulèrent la rancune,
Patiemment...
Puis un jour, ivres de colère,
Elles s'armèrent de bâtons
Et, farouch's, elles immolèrent le chaton...
La bergère, après bien des larmes,
Pour s'consoler prit un mari
Et ne dévoila plus ses charmes
Que pour lui...
Le temps passa sur les mémoires,
On oublie l'événement,
Seuls des vieux racontent encore
À leurs p'tits enfants

Vivir es un riesgo

2010-12-04T22:37:00.007+01:00

Cuadro: Presentimiento - Vanitas. Fernando Vicent e

"Reír es arriesgarse a parecer un tonto. Llorar es arriesgarse a parecer sentimental. Recurrir al otro es arriesgarse a comprometerse. Exponer los propios sentimientos es arriesgarse a desnudar tu verdadero yo. Exponer tus ideas y sueños ante la multitud es arriesgarse a perderlos. Amar es arriesgarse a no ser correspondido. Vivir es arriesgarse a morir. Tener esperanza es arriesgarse a desesperarse. Intentarlo es arriesgarse a fracasar."

William Arthur Ward.

Me pido tiempo para disfrutar

2010-11-26T21:06:00.008+01:00

Foto: La sutil diferencia - detalle - por Saul Landell

“Sólo falta el tiempo a quien no sabe aprovecharlo”

Jovellanos (ja, ja y jaaa)

¿Dónde conseguir esas cosas que no se pueden comprar?

Castillos de piedra dibujados en el aire, sueños hechos de realidades

2010-11-05T21:38:00.013+01:00

Foto: Castillo de Curiel, de autor desconocido

Fotos: Castillos en la Ribera del Duero, Julius y eMi

Better Together by Jack Johnson

There is no combination of words I could put on the back of a postcard
No song that I could sing, but I can try because your heart and
Our dreams are made out of real things
Like a shoebox of photographs with sepia-toned loving
Love is the answer at least for most of the questions in my heart.
Why are we here? And where do we go? And how come it's so hard?
It's not always easy and sometimes life can be deceiving
I'll tell you one thing, it's so much better when we're together

Mmm, it's so much better when we're together
Yeh, we'll look at the stars when we're together
Well it's so much better when we're together
Yeh, it's so much better when we're together

All of these moments just might find their way into my dreams tonight
But I know that they'll be gone when the morning light sings
Or brings new things for tomorrow night you see
They'll be gone too, too many things I have to do
But follow these dreams might find their way into my day to day scene
I'd be under the impression, I was somewhere in between
With only two, just me and you, not so many things we got to do
Or places we got to be, we'll sit beneath the mango tree now

Yeh, so much better when we're together
Mmm, we're somewhere in between together
Well, it's so much better when we're together
Yeh, so much better when we're together

I believe in memories because they look so,
So pretty when I sleep
And when I wake up you look so pretty sleeping next to me
But there is not enough time
And there is no, no song I could sing
And there is no combination of words I could say
But I will still tell you one thing
We're better together
We so much better when we're together
We so much better when we're together

No existe ninguna combinación de palabras que pueda poner en el reverso de una postal

Ni canción que pueda cantar, pero puedo intentarlo
porque así son tu corazón y nuestros sueños.
Están hechos de cosas reales, como una caja de zapatos llena de fotografías que se van tornando sepia.
El amor es la respuesta, al menos para la mayoría de las preguntas de mi corazón.
¿Por qué estamos aquí? Y ¿hacia dónde vamos? Y ¿cómo es que es tan difícil?
No es siempre fácil y a veces la vida nos puede defraudar
Pero, te diré algo: Es mucho mejor cuando estamos juntos.

Mucho mejor cuando estamos juntos.
Sí, miraremos a las estrellas cuando estamos juntos.
Es mucho mejor si estamos juntos
Sí, es mucho mejor cuando estamos juntos.

Y todos estos momentos pueden simplemente encontrar su camino en mis sueños esta noche.
Pero sé que se habrán ido cuando la luz de la mañana cante
o traiga algo nuevo, porque mañana por la noche, ¿sabes?
se habrán ido también. Tengo siempre que hacer demasiadas cosas.
Pero sé que todos esos sueños pueden encontrar la manera
de entrar en la escena de mi día a día.
Estaría bajo la impresión de estar en algún lugar intermedio,
sólo los dos, tú y yo. sin tantas cosas que hacer
o lugares a los que ir. Nos sentaremos bajo el mango.

Creo en los recuerdos porque parecen tan hermosos cuando duermo.
Y cuando me despierto, estás tan bonita durmiendo a mi lado.
Pero no hay suficiente tiempo.
Y no hay canción que pueda cantar
Ni combinación de palabras que yo pueda decir,
pero te diré una cosa:
Estamos mejor juntos.

Secret lives

2010-10-09T22:17:00.010+02:00

Jack Vettriano

Frank Sinatra, A mi manera

2010-10-03T00:01:00.020+02:00

Frank Sinatra, A mi manera

Lyrics: Frank Sinatra, A mi manera

And now, the end is here,
and so I face the final curtain.
My friend, I’ll say it clear,
I’ll state my case, of which I’m certain.
I´ve lived a life that´s full,
i travelled each and every highway.
And more, much more than this,
I did it my way.

Regrets, I’ve had a few
but then again, too few to mention.
I did what i had to do
and saw it through without exemption.
I planned each charted course,
each careful step along the byway.
And more, much more than this,
i did it my way.

Yes, there were times,
I’m sure you knew,
when i bit off
more than i could chew.
but through it all,
when there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and i stood tall,
and did it my way.

I´ve loved, I’ve laughed and cried.
I´ve had my fill, my share of losing.
And now, as tears subside,
i find it all so amusing
to think i did all that.
And may i say, not in a shy way,
´oh, no, oh, no, not me, i did it my way´.

For what is a man, what has he got?
If not himself, then he has naught.
To say the things he truly feels
and not the words of one who kneels.
The record shows i took the blows
and did it my way.

Yes, it was my way.

Y ahora, el final está aquí,
así pues, me enfrento a la bajada del telón.
Amigo mío, lo diré sin rodeos,
te hablaré de mí, que es de lo que estoy seguro.
He vivido una vida plena,
viajé por todos y cada uno de los caminos.
Y más, mucho más que esto,
lo hice a mi manera.

Arrepentimientos, he tenido unos pocos
pero igualmente, muy pocos como para mencionarlos.
Hice lo que debía hacer
y lo hice sin excepción.
Planee cada parte del programa,
cada cuidadoso paso a lo largo del camino.
Y más, mucho más que esto,
lo hice a mi manera.

Sí, hubo ocasiones,
estoy seguro que lo sabíais,
en las que mordí
más de lo que podía masticar,
pero al final,
cuando hubo duda,
me lo tragué todo y luego lo escupí de golpe
Me enfrenté a todo y me sentí orgulloso,
y lo hice a mi manera.

He amado, he reído y llorado.
Tuve malas experiencias, me tocó perder.
Y ahora, que las lágrimas ceden,
encuentro divertido
pensar que hice todo eso.
Y permítanme decir, sin timidez,
´oh, no, oh, no, a mí no, yo sí lo hice a mi manera´.

Y es que, ¿qué es un hombre?, ¿qué es lo que ha conseguido?
Si no es a sí mismo, no tiene nada.
Decir las cosas que realmente siente
y no las palabras de alguien que se arrodilla.
Mi historia muestra que asumí los golpes
y lo hice a mi manera.

Sí, fue a mi manera.

La noche

2010-09-22T23:00:00.007+02:00

Cuadro: Noche estrellada sobre el Ródano, de Vincent Van Gogh (1888)

Versículos del Génesis, Caballero Bonald

Por las ventanas, por los ojos
de cerraduras y raíces,
por orificios y rendijas
y por debajo de las puertas,
entra la noche.

Entra la noche como un trueno
por los rompientes de la vida,
recorre salas de hospitales,
habitaciones de prostíbulos,
templos, alcobas, celdas, chozos,
y en los rincones de la boca
entra también la noche.

Entra la noche como un bulto
de mar vacío y de caverna,
se va esparciendo por los bordes
del alcohol y del insomnio,
lame las manos del enfermo
y el corazón de los cautivos,
y en la blancura de las páginas
entra también la noche.

Entra la noche como un vértigo
por la ciudad desprevenida,
rasga las sábanas más tristes,
repta detrás de los cobardes,
ciega la cal y los cuchillos
y en el fragor de las palabras
entra también la noche.

Entra la noche como un grito
por el silencio de los muros,
propaga espantos y vigilias,
late en lo hondo de las piedras,
abre los últimos boquetes
entre los cuerpos que se aman,
y en el papel emborronado
entra también la noche.

A la mierda

2010-09-19T11:23:00.000+02:00

"Ustedes están habituados a hablar siempre porque aquí han controlado el poder toda la vida, y ahora les fastidia que vengamos aquí a poder hablar las gentes que hemos estado torturados por la dictadura. Eso es lo que les jode a ustedes, coño, y es verdad, joder. A la mierda."

Estas palabras se hicieron tan famosas que, bromeando, Labordeta pidió que las escribieran en su epitafio. Y ellas son mi homenaje personal a un hombre valiente que supo a tiempo lo que era importante en la vida. Su "Regular, gracias a Dios" ha pasado a "Mal, muy mal" pero deseo que mantenga su "gracias a Dios". Con nosotros se quedan su mochila cargada de canciones, libros, poemas, su visión del país y su sentido del humor. Gracias por todo ello, Labordeta.

Somos
como esos viejos árboles
batidos por el viento
que azotan desde el mar.
Hemos
perdido compañeros,
paisajes y esperanzas
en nuestro caminar.
Vamos
hundiendo en las palabras
las huellas de los labios
para poder besar
Tiempos,
futuros y anhelados,
de manos contra manos
izando la igualdad.