Largo es el arte; la vida
en cambio corta
como un cuchillo
Pero nada ya ahora
—ni siquiera la muerte,
por su parte inmensa—
podrá evitarlo:
exento, libre,
como la niebla que al
romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras,
este amor ya sin mí te
amará siempre.
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