El juego de las citas

Copio la idea de Sopa de Libros y os invito a que dejéis vuestra cita favorita para celebrar, una año más, el día del libro.

Me acordé de ti

Foto: eMi con Fito en el aeropuerto de Gatwick (Londres, 2010)

Lyrics: Me acordé de ti, de Fito y Fitipaldis

Puede que sea esta la canción,
la que nunca te escribí,
tal vez te alegre el corazón.
No hay más motivo ni razón
que me acordé de ti.

Eh! buscando en lo que fuimos
un qué será de ti.

Yo me fui, no sé hacia dónde
sólo sé que me perdí.

Hay un niño que se esconde
siempre detrás de mí.

Todo cambia y sigue igual
y aunque siempre es diferente, siempre el mismo mar.

Todo cambia y sigue igual
y la vida te dará los besos que tú puedas dar.

Todo y nada que explicar
¿quién conoce de este cuento más de la mitad?

Soy mentira y soy verdad
Mi reflejo vive preso dentro de un cristal.

Todas las cosas que soñé,
todas las noches sin dormir,
todos los versos que enseñé
y cada frase que escondí.

Y yo jamás te olvidaré
Tú acuérdate también de mí
nunca se para de crecer
nunca se deja de morir.

Yo también me gano un pan imperdonable

Sólo tengo tiempo para felicitarte, Nicanor.

Autorretrato de Nicanor Parra (Poemas y antipoemas, 1954)

Considerad, muchachos,
Esta lengua roída por el cáncer:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales.)
¿Qué os parece mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué decís de esta nariz podrida
Por la cal de la tiza degradante.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -Nada.
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan,
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

Juan Ugalde sigue dándole vueltas a la pintura

Hacía siglos que no iba a una exposición de pintura postmoderna. Prácticamente desde que desistí de mi empeño en convertirme en doctora del Arte (ni de cualquier otra cosa). Recuerdo con añoranza los intensos y emotivos paseos solitarios por las galerías del barrio de Salamanca. Y echo de menos esos años cargaditos de ocios, a veces muy bien aprovechados gracias a sorprendentes descubrimientos. Esos momentos tienen un espacio esencial en mi memoria, tan reservado como las experiencias amorosas de aquella época. Pues bien, el pasado jueves,  tuve uno de esos reencuentros que últimamente estoy teniendo con algún aspecto de mi pasado. Asistí a la inauguración de una exposición del arte 'más' contemporáneo.

El interés de la muestra, "A vueltas con la maldita pintura", se basa -entre otras cosas- en que artistas ya consagrados presentan a jóvenes creadores de su interés que, a su vez, seleccionan algunas de las obras del comisario de la muestra. Con ello el MUICO (museo de la fundación ICO - Instituto de Crédito Oficial), pretende demostrar que, lejos de estar muerta, la pintura (como los ríos que a veces se secan), siempre encuentra vías para demostrar que está ahí, existe y sigue viva. Las rendijas por las que sigue escapando imparable la pintura  -aparte de los pinceles y el lienzo de toda la vida-,  son la fotografía, la instalación, el video, la arquitectura y la escultura. Incluso aquéllos que siguen fieles a los formatos de siempre, utilizan uno o varios de los recursos aportados por otras manifestaciones artísticas.

Para esta primera ocasión, ha sido convocado Juan Ugalde (Bilbao, 1958)  convertido así en comisario y expositor a la vez. Ugalde es un artista consagrado, de obligada referencia cuando se menciona el arte español de los últimos 50 años. He de confesar que yo no le conocía. Y es fácil de explicar ya que, cuando él empezaba con la pintura -en la década de los 80- yo, prácticamente, lo dejaba. Como todos los que me conocéis bien sabéis, nunca he pintado. Me refiero a mi interés por el arte no conceptual y postmoderno. A finales de esa década, pasé a engrosar las filas de aquéllos que no tenían las claves para diferenciar entre lo que se podía considerar arte genuino o simple entretenimiento y diversión de sus creadores. Empecé a rechazar que me tomaran el pelo con la excusa de que en el Arte no importa el mensaje sino el cómo se transmite -y 'vende'- ese mensaje. El arte empezó a ser mero entretenimiento al que yo me negaba porque dejé de tener tiempo de ocio y empecé a aproximarme a la filosofía. Leía y/o escuchaba entre otros a José María Ripalda, Valeriano Bozal y Derrida que analizaban desde el punto de vista artístico un momento histórico al que yo no podía pertenecer porque trabajaba demasiado para ello.

La otra noche, sin embargo, me reconcilié en parte con los 'neos' y aprecié en toda su salsa que el arte de ese momento no era tan acrítico ni irreflexivo como entonces me parecía. Tampoco tan postmoderno, ya que, como aseguraba Bozal, allá por los 90, en realidad, no existe una ruptura total entre la modernidad (con unos valores nacidos de la Ilustración) y la postmodernidad (con unos valores totalmente ajenos a mí misma,   a saber: presentismo, nocturnidad, búsqueda de lo inmediato, pérdida de la individualidad, culto al cuerpo y a la tecnología,  todo ello aderezado con una llamativa ausencia de preocupación por la justicia, el valor del esfuerzo o la utopía).

La otra noche fue, por tanto, una reconciliación con el posmodernismo. Pero no con todo él, ya que apenas  me interesaron  los divertimentos de Fernando García, ni las elucubraciones garabateadas de Maíllo. Sí, en cambio, me interesó, y mucho,  la pintura expansiva de Doiz y, sobre todo, lo que "quiso suceder" en la pintura entre crítica-utópica-sicodélica-pop y expresiva, fundamentalmente expresiva, de Juan Ugalde. De él, y sólo de él, recibí yo un 'calambrazo', que es, como asegura en el catálogo de la exposición, lo que a él mismo le gusta sentir.

Sin duda, merece la pena pasarse por Zorrilla número 3.

Cuadro: Gato ZZZ, de Juan Ugalde. Técnica Mixta sobre lienzo, 1984

Cuadro: Lunático con animales, de Juan Ugalde. Técnica mixta sobre lienzo, 2011

El círculo mágico

Cuadro: El círculo mágico de John William Waterhouse, 1886

"Las brujas sabias dicen la verdad con compasión, y no comulgan con lo que no les gusta, pero no tienen la rabia de las mujeres más jóvenes. (...) Son capaces de mirar hacia atrás sin rencor ni dolor; son atrevidas, confían en los presentimientos, meditan a su manera, defienden con firmeza lo que más les importa, deciden su camino con el corazón, escuchan su cuerpo, improvisan, no imploran, ríen y tienen los pulgares verdes."

Jean Shinoda Bolen

Uno de nuestros últimos descubrimientos es Jean Shinoda Bolen. Digo "nuestro" porque en nuestro "círculo mágico" los descubrimientos se comparten y extienden como la pólvora. En este caso, la mecha la encendió mi amiga Cris, aunque Marié -asidua visitante de este lugar de encuentro- ya me había hablado de ella y recomendado una entrevista que le realizó hace tiempo (la entrevista completa puede leerse pinchando aquí: Crece Joven). Ahora ya somos unas cinco o seis las mujeres "implicadas" en la lectura de una de sus obras, e incluso un hombre, mi amigo Fernando, al que recientemente tuve el gusto de regalar "Las diosas en cada mujer", debido a su pasión por el tema (las diosas y las mujeres) y a que, como Bolen afirma, "Algunos hombres excepcionales pueden llegar a ser brujas, los que tienen compasión, sabiduría, humor y no están supeditados al poder.", requisitos que Fer y algunos otros buenos amigos cumplen con creces.

Shinoda Bolen, que es psiquiatra y analista junguiana, ha escrito hasta el momento cinco libros (Las brujas no se quejan: Manual de sabiduría concentrada, Millonésimo círculo: Cómo transformarnos a nosotras mismas y al mundo, Las diosas de cada mujer. Una nueva psicología femenina, Los dioses de cada hombre. Una nueva psicología masculina y Mensaje urgente a las mujeres). En ellos nos da claves de cómo conocernos, aceptarnos, mejorar para sentirnos más satisfechas con nosotras mismas; y, además, cambiar el mundo.

En "Millonésimo círculo" esta mujer nos recomienda encarecidamente que hagamos lo que unas cuantas llevamos tiempo haciendo: crear un círculo de confianza entre nosotras.

Deseo aprovechar esta ocasión para agradecer, con toda mi alma y toda la fuerza de mi pasión, a las mujeres (y a los hombres de pulgares verdes) que forman parte de mi círculo y me ayudan con ello a vivir, a disfrutar y a ser mejor persona.

La vida es sueño

Foto: La vida es sueño de Bryter Later

A mi gran compañera del alma (y no son meras palabras), Marié.

La vida es un sueño por Benny More

Letra: La vida es un sueño de Rafael de Paz

Después que uno viva veinte desengaños
¡Qué importa uno más!
 Después que conozcas la acción de la vida
no debes llorar.
 Hay que darse cuenta que todo es mentira,
que nada es verdad

 Hay que vivir el momento feliz,
hay que gozar lo que puedas gozar
porque sacendo  la cuenta en total, 
la vida es un sueño y todo se va, se va.

La realidad es nacer y  morir.
¿Por qué llenarnos de tanta ansiedad?
Todo no es más que un eterno sufrir
y el mundo está hecho de infelicidad.

Soliloquio de Segismundo en La vida es Sueño de Pedro Calderón de la Barca

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Ernesto Sábato

Foto: Ernesto Sábato de Daniel Morozinski

Todo el que me conoce sabe lo que significa para mí este hombre y su novela Sobre Héroes y tumbas así que hoy no me busquéis porque estoy de entierro en el club de Defensores de Santos Lugares, cerca de Buenos Aires.

Noticia Preliminar

Las primeras investigaciones revelaron que el antiguo Mirador que servía de dormitorio a Alejandra fue cerrado con llave desde dentro por la propia Alejandra. Luego (aunque, lógicamente, no se pueda precisar el lapso transcurrido) mató a su padre de cuatro balazos con una pistola calibre 32. Finalmente, echó nafta y prendió fuego.
Esta tragedia, que sacudió a Buenos Aires por el relieve de esa vieja familia argentina, pudo parecer al comienzo la consecuencia de un repentino ataque de locura. Pero ahora un nuevo elemento de juicio ha alterado ese primitivo esquema. Un extraño "Informe sobre ciegos", que Fernando Vidal terminó de escribir la noche misma de su muerte, fue descubierto en el departamento que, con nombre supuesto, ocupaba en Villa Devoto. Es, de acuerdo con nuestras referencias, el manuscrito de un paranoico. Pero no obstante se dice que de él es posible inferir ciertas interpretaciones que echan luz sobre el crimen y hacen ceder la hipótesis del acto de locura ante una hipótesis más tenebrosa. Si esa inferencia es correcta, también se explicaría por qué Alejandra no se suicidó con una de las dos balas que restaban en la pistola, optando por quemarse viva.

[Fragmento de una crónica policial publicada el 28 de junio de 1955 por La Razón de Buenos Aires.]

Así comienza la historia de Martín y Alejandra.

Sola... no del todo

Foto: No estarás sola  de eMi

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.  

  

En Caminos Del Espejo de Alejandra Pizarnick

Tiene los huesos tiernos, la mirada clara, el hocico frío...
y le huele el aliento.

eMi

Diario de Adán

Cuadro: The Tree of Forgiveness de Edward Burne-Jones, 1882

Extracto de El Diario de Adán y Eva de Mark Twain

MONDAY.--

The new creature says its name is Eve. That is all right, I have no objections. Says it is to call it by, when I want it to come. I said it was superfluous, then. The word evidently raised me in its respect; and indeed it is a large, good word and will bear repetition. It says it is not an It, it is a She. This is probably doubtful; yet it is all one to me; what she is were nothing to me if she would but go by herself and not talk.

Lunes.--

La nueva criatura dice que se llama Eva. Me parece estupendo, no tengo nada que objetar. Dice que la llame así cuando quiera que venga. Yo respondí que, en ese caso, era innecesario. Es una palabra muy respetable, realmente imponente y adecuada para ser repetida. Dice que no es una cosa, que es una mujer. Es probablemente difícil de creer, pero me da lo mismo; no me importa lo que sea con tal de que se vaya y deje de hablar.

Diario de Eva

Cuadro: Adam und Eva de Durero (1507)

De El Diario de Adán y Eva de Mark Twain

Thursday-

My first sorrow. Yesterday he avoided me and seemed to wish I would not talk to him. I could not believe it, and thought there was some mistake, for I loved to be with him, and loved to hear him talk, and so how could it be that he could feel unkind toward me when I had not done anything? But at last it seemed true, so I went away and sat lonely in the place where I first saw him the morning that we were made and I did not know what he was and was indifferent about him; but now it was a mournful place, and every little thing spoke of him, and my heart was very sore. I did not know why very clearly, for it was a new feeling; I had not experienced it before, and it was all a mystery, and I could not make it out.

But when night came I could not bear the lonesomeness, and went to the new shelter which he has built, to ask him what I had done that was wrong and how I could mend it and get back his kindness again; but he put me out in the rain, and it was my first sorrow.


Jueves-

Mi primera desilusión. Ayer me evitó y parecía desear que no le hablara. No podía creerlo, y pensé que se debía algún error, porque a mí me gustaba mucho estar con él y me encantaba oírle hablar. Por eso, ¿cómo podía ser tan desabrido conmigo, si no le había hecho nada? Pero al fin me convencí de que así era, así que me alejé y me senté sola en el lugar donde le había visto la mañana en que nos crearon, cuando aún no sabía lo que era y me era indiferente. Pero ahora ése era un lugar triste en el que todo me hablaba de él, y yo tenía el corazón roto. No sabía muy bien por qué, pues era un sentimiento nuevo. Jamás lo había experimentado, y todo era un misterio que no sabía desentrañar.

Pero cuando llegó la noche no pude soportar tanta soledad y me acerqué al nuevo refugio que se ha construido para preguntarle qué mal le había hecho yo, y cómo podía repararlo y recuperar su dulzura. Pero él me puso de patitas fuera, bajo la lluvia, y ésa fue mi primera pena.

Otro adiós

Me recuerdo sentada en el asiento de copiloto de un viejo gran Ford. Viajaba con las ventanas abiertas, aunque aún no era verano. De la radio surgía una voz que me hacía sentir protagonista de mi propia película. Era una voz imperceptiblemente rota por las esquinas. Una voz que perteneció a un tiempo en el que ni sospechábamos, pese a que nos lo habían contado, que el tiempo se agotaba. Esa voz ahora se retira y su desaparición me hace sentir una tristeza difusa, marcada por la nostalgia de un nuevo adiós.

Y no falló

"......Como todos los días, por la mañana muy temprano, Vincent con sus herramientas de trabajo, partió hacia el campo por la parte del castillo. Al medio día volvió a la pensión para comer pero volvió a partir. Nada en su actitud podía hacernos presentir lo que iba a pasar. Hasta entonces nunca se había presentado demasiado tarde a la mesa, ya que quería acostarse como las gallinas. Hasta aquel día, sin ninguna excepción, había comido en la pensión y por eso, al anochecer, nos inquietamos al comprobar que no venía. Esperamos mucho rato, hasta que nos decidimos a guardar su plato y comernos la sopa.

Cuando hubimos terminado todavía no había llegado; el día había sido muy caluroso y estábamos tomando el fresco en el portal esperando la hora de cerrar. Al cabo de un rato, por fin le vimos aparecer a lo lejos, pero su paso nos pareció extraño por no decir grotesco. Andaba a grandes zancadas y tambaleándose, con la cabeza un poco inclinada del lado de su oreja mutilada. Se habría dicho que había bebido demasiado. (...) aunque en nuestra casa nunca probó el alcohol.

La noche caía y en la semioscuridad, sólo mi madre notó que el señor Vincent se cogía el vientre y que parecía andar cojeando. Su chaqueta estaba abrochada. Al llegar cerca de nosotros, lo vimos pasar como una sombra sin saludar. Mi madre le dijo: «señor Vincent estábamos inquietos al no verle. ¿Qué le ha pasado?» Apoyándose unos instantes en la mesa de billar para no perder el equilibrio, respondió: «¡Oh nada, me he herido!» Franqueó la sala con un par de zancadas y subió penosamente los diecisiete tortuosos escalones que conducían a su habitación, en la buhardilla, cuyas paredes habían sido blanqueadas con cal y que recibía la luz del día por una pequeña lumbrera.

.....Yo curiosa como chica joven que era, me puse al pie de la escalera a escuchar y ciertamente, lo oí gemir, lo que le comuniqué a mis padres. Al instante mi madre dijo a mi padre: «Gustave, sube a ver, creo que el señor Vincent no está bien». Mi padre subió. Oyó como gemía. Al no estar la puerta cerrada, entró y vio al pintor tendido en estrecha cama de hierro, con su cara vuelta hacia la pared. (....) Mi padre le insistió '¿Qué le pasa?'. Entonces el señor Vincent se volvió hacia mi padre. Mire, dijo, y retirando su mano, mostró el lugar de su cuerpo, debajo del pecho, donde había un pequeño agujero ensangrentado. Una vez más mi padre le volvió a preguntar «Pero ¿qué es lo que ha hecho?», y esta vez el señor Vincent respondió: «Me he disparado un tiro....Esperemos que no haya fallado....»"

Adeline Ravoux (hija del dueño de la pensión Ravoux en Auvers-sur-Oise, donde vivió y murió Vincent)

Un día más

Cuadro: La paloma de la paz, Pablo Picasso

Una día más, 

un año más 

y, como siempre, hay que recordarte. 

¿Cuándo, por fin,  vendrás para quedarte?

Confidencia a la Paz por Jon Ander Bollar

No puedo hacerlo sin ti.
Tengo ganas de vivir,
tengo ganas de soñar, despertar,
de disfrutar de lo que tengo
y lo que podría tener,aquí y ahora,
pero no puedo hacerlo sin ti.
Te necesito cada día más, y cada momento.
Cada vez que nace nuevo día,cada vez que
respiro y que lucho por seguir adelante...,
y no puedo hacerlo sin ti!
Nadie puede hacerlo sin ti.
Asi que no nos dejes cada día un poco más,
quédate y daremos un nuevo paso adelante,
un paso que yo no puedo dar sin ti.

A la mierda

"Ustedes están habituados a hablar siempre porque aquí han controlado el poder toda la vida, y ahora les fastidia que vengamos aquí a poder hablar las gentes que hemos estado torturados por la dictadura. Eso es lo que les jode a ustedes, coño, y es verdad, joder. A la mierda." 

Estas palabras se hicieron tan famosas que, bromeando, Labordeta pidió que las escribieran en su epitafio. Y ellas son mi homenaje personal a un hombre valiente que supo a tiempo lo que era importante  en la vida. Su "Regular, gracias a Dios"  ha pasado a "Mal, muy mal" pero deseo que mantenga su "gracias a Dios". Con nosotros se quedan su mochila cargada de canciones, libros, poemas, su visión del país y su sentido del  humor.  Gracias por todo ello, Labordeta.

Somos
como esos viejos árboles
batidos por el viento
que azotan desde el mar.
Hemos
perdido compañeros,
paisajes y esperanzas
en nuestro caminar.
Vamos
hundiendo en las palabras
las huellas de los labios
para poder besar
Tiempos,
futuros y anhelados,
de manos contra manos
izando la igualdad.

El Desafortunado erizo

Foto: Erizo en la U.E.A. de eMi

La inmolación por la belleza, de Marco Denevi

El erizo era feo y lo sabía. Por eso vivía en sitios apartados, en matorrales sombríos, sin hablar con nadie, siempre solitario y taciturno, siempre triste, él, que en realidad tenía un carácter alegre y gustaba de la compañía de los demás. Sólo se atrevía a salir a altas horas de la noche y, si entonces oía pasos, rápidamente erizaba sus púas y se convertía en una bola para ocultar su rubor.

Una vez alguien encontró una esfera híspida, ese tremendo alfiletero. En lugar de rociarlo con agua o arrojarle humo –como aconsejan los libros de zoología-, tomó una sarta de perlas, un racimo de uvas de cristal, piedras preciosas, o quizá falsas, cascabeles, dos o tres lentejuelas, varias luciérnagas, un dije de oro, flores de nácar y de terciopelo, mariposas artificiales, un coral, una pluma y un botón, y los fue enhebrando en cada una de las agujas del erizo, hasta transformar a aquella criatura desagradable en un animal fabuloso.

Todos acudieron a contemplarlo. Según quién lo mirase, semejaba la corona de un emperador bizantino, un fragmento de la cola del Pájaro Roc o, si las luciérnagas se encendían, el fanal de una góndola empavesada para la fiesta del Bucentauro, o, si lo miraba algún envidioso, un bufón.

El erizo escuchaba las voces, las exclamaciones, los aplausos, y lloraba de felicidad. Pero no se atrevía a moverse por temor de que se le desprendiera aquel ropaje miliunanochesco. Así permaneció durante todo el verano. Cuando llegaron los primeros fríos, había muerto de hambre y de sed. Pero seguía hermoso ...

Oráculos modernos

El día que tú naciste, el periódico ABC daba dos noticias importantes: la entrega de viviendas (una fue en la que nosotras nos criamos) y la otra, la premonición de lo que ya es una realidad.

FELIZ DÍA un año más y todos los que nos quedan por disfrutar juntas.

Felices 17

Premio Dardos

Gracias a Cristina y a Arturo

Hoy he tenido la grata sorpresa de recibir por triplicado el premio Dardos, que es una distinción que se otorgan entre sí los blogeros, con el compromiso de difundir el arte, la literatura y los valores éticos y culturales. Los premiados deben elegir (si así lo desean) a otras quince bitácoras de su preferencia.

El premio a Escucho atentamente se lo ha otorgado la excelente fotógrafa y blogera-amiga, Cristina Catarecha, desde su agudo e interesante blog, Occulus Habilis. Arturo Carrasco me ha premiado por duplicado otorgándole el premio a Sin mapa por la vida y Senza Tempo desde su Palabras de Arena, que constituye mi blog de referencia y uno de mis primeros contactos en este mundo virtual.

Como los tres compartimos el gusto por varios blogs, no repetiré aquéllos a los que ellos ya destacaron. Por simple orden alfabético, deseo pasar este premio, y con ello agradecer, la bondad, belleza y/o diversión que encontré en ellos, a los siguientes blogs:

1. Al Pasar del Tiempo de Jaume
2. Andando Caminos de Carmela
3. El Alma Difusa de Raúl
4. El Desierto y la Música de Arturo Carrasco
5. El Tintero de Arena de Arturo Carrasco
6. Escrito con Sentido de Paco Gorrín
7. Fernando Jiménez-Ontiveros de Fernando
8. Historias de nuestra Historia de Felix Casanova
9. Hobbyfoto de Giomede
10. Ismael Serrano de Ismael
11. Ocioso Pensamiento de José Hamra Sassón
12. Pienso, luego escribo de Mercedes Pinto
13. Reflexiones de una Estudiante Budista de Marié Morales
14. The Task at Hand de Linda Leinen
15. The Deringer Files de Dash Deringer

Soul Sisters

Foto: Mis hermanas y yo a finales de los 60, de papá

(Para leer la letra de la canción, pincha aquí)

"Husbands come and go; children come and eventually they go. Friends grow up and move away. But the one thing that's never lost is your sister."

Gail Sheeny

Hemos transitado los mismos caminos, leído los mismos libros, compartido dichas y curado mutuamente nuestras heridas. Siempre unidas en la libertad de sentir, con la certeza de ser aceptadas y queridas, sin más obligación que la de ser nosotras mismas.

Escucharnos,
aconsejarnos,
comprendernos,
ayudarnos,
sorprendernos,
regocijarnos
y sufrir.

Nuestros gustos casi siempre coinciden, nuestros recuerdos a veces no, pero nos conocemos como nadie nos podrá nunca llegar a conocer. Las tres nos parecemos y somos, sin embargo, absolutamente distintas. La mayor, con los pies firmes en la tierra, nos sujeta. La mediana nos ayuda a tocar el cielo con su imaginación. Y yo, la más pequeña, agarrada al cielo y a la tierra, disfruto de la suerte inmensa de tenerlas a ellas como maestras y mejores amigas para siempre.

Es la seguridad de saber que nunca me fallarán, lo que hace que las quiera, si cabe, aún mucho, mucho más.

William-Powell-Frith

Judith Anderson

Sir William Blake

Balthus

Bo Barlett

Sarah Detweiler

Rene Dumont

Vladimir Dunjic

Paul Gaugin

Michael Jurogue Johnson

Ivan Maleki

Paddy Martin

Henry Matisse

Henry Matisse

Dyanne Parker

William Matthew Prior

Joseph Raphael

Auguste Renoir

Larry Riley

Dante Gabriel Rossetti

Nancy Ruhl

James Sikes

Andrew Skyjarenko

Joaquín Sorolla

Georgia Suwanee

Edmund C. Tarbell

Fernando Ureña

Palma Vecchio

Emile Vernon

Gary and Suzy Zahradka

Las Tres Hermanas de Gerardo Diego

Estabais las tres hermanas,
las tres de todos los cuentos,
las tres en el mirador
tejiendo encajes y sueños.

Y yo pasé por la calle
y miré... Mis pasos secos
resonaron olvidados
en el vesperal silencio.

La mayor miró curiosa,
y la mediana riendo
me miró y te dijo algo...
Tú bordabas en silencio,

como si no te importase,
como si te diese miedo.
Y después te levantaste
y me dijiste un secreto

en una larga mirada,
larga, larga... Los reflejos
en las vidrieras borrosas
desdibujaban tu esbelto

perfil. Era tu figura
la flor de un nimbo de ensueño.
... Tres erais, tres, las hermanas
como en los libros de cuento.

Suscribirse a: Entradas (Atom)

Escucho...

...con toda la atención que me es posible.

Me escuchan pacientemente

Atentamente

Canciones para recordar (70) Canciones para ver (67) Canciones to see (1) Colores con alma (37) Cosas Mias (1) Cosas mías (105) Cuentos para aplicarse (15) Danza (3) Diario (3) Entre nous (1) Ésta es la tuya (5) Estaciones (10) Esto no son sonetos (36) Historias entretejidas (7) Homenajes (66) Lugares con magia (11) Mi poemario (108) Noodling (4) Palabras con encanto (3) Películas para llorar (15) Reflexiones (23) Serie mujeres (6) Tintes de nostalgia (4)

Ver una entrada al azar

Donde escucho y observo

• TORO SALVAJE

  DESTELLOS 105

  Hace 18 horas
• Escrito con Sentido

  

  REFLEXIÓN: FELICES VACACIONES

  Hace 22 horas
• The Task at Hand

  Finding Bigfoot

  Hace 1 semana
• Reflexiones de una estudiante budista

  

  La oración.

  Hace 2 semanas
• Arte y Poesía

  

  Suites (Federico García Lorca)

  Hace 3 meses
• HISTORIAS DE NUESTRA HISTORIA

  Leyes suntuarias, ir demasiado elegante solía ser ilegal

  Hace 4 años
• Las recetas de Martuka

  

  Sandwich De Queso Fundido Con Champiñones

  Hace 5 años
• The Deringer Files

  a winter song for you

  Hace 5 años
• El Alma Difusa

  

  Entrevista en "El Ojo Crítico" de RNE.

  Hace 6 años
• Soy mi palabra

  

  «La última vuelta del scaife», la mejor obra de una pésima escritora

  Hace 7 años
• EL COBIJO DE UNA DESALMADA

  

  ESCOLLOS Y ALEGRÍAS

  Hace 8 años
• Ocioso de Pensamiento

  Hay canciones que se hacen himnos.

  Hace 8 años
• despazio

  

  La mediocridad

  Hace 8 años
• La Tormenta en un Vaso

  

  Depresión tropical, Jorge Posada

  Hace 9 años
• Exposiciones en Madrid. Arte, Pintura, Fotografía, Rutas, Museos, Cultura, Turismo...

  

  "Donde se limpia"

  Hace 9 años
• Cuaderno de Mareas

  

  Islandia VI / Reykjavik

  Hace 9 años
• FernandoJOntiveros

  

  La pintura de mi atardecer.

  Hace 10 años
• Al Pasar del Tiempo

  

  OM VAJRA WIKI VITRANA SOHA

  Hace 10 años
• Realidades inexistentes

  Juegos para android que merecen (mucho) la pena

  Hace 10 años
• EL BUCLE AZUL

  

  LA REVISTA "LA PALABRA" publica mi relato DESPACIO

  Hace 10 años
• "ANDANDO CAMINOS..."

  

  Feliz Año Nuevo. Frei Betto .

  Hace 10 años
• Machado en Collioure

  

  Gervasio Sánchez no se corta un pelo

  Hace 11 años
• Ismael Serrano

  Canciones para una recién nacida. Capítulo 5

  Hace 11 años
• OCCULUS HABILIS

  

  Piove, ma non troppo

  Hace 11 años
• estrachas del ocelote

  

  Tren

  Hace 12 años
• HOBBYFOTO DI GIOMEDE

  BUONA EPIFANIA

  Hace 12 años
• Me miro y te veo

  

  ¿Cómo imaginas el otoño de tu vida, cuando seas peli can@?

  Hace 13 años
• Cristal, plástico y cemento

  

  Era un brindis

  Hace 13 años
• Palabras de arena

  

  Entre Pinochos anda el juego 3

  Hace 13 años
• Blog de Rafael Reig

Mostrar 10 Mostrar todo

Esa que te observa y escucha

eMi

Ver todo mi perfil

Día a día, mes a mes

• ▼  2014 (8)
  • ▼  diciembre (1)
    • Libiamo ne' lieti calici…para brindar por el Año N...
  • ►  noviembre (2)
  • ►  octubre (1)
  • ►  julio (1)
  • ►  abril (2)
  • ►  marzo (1)

• ►  2013 (4)
  • ►  agosto (1)
  • ►  marzo (1)
  • ►  enero (2)

• ►  2012 (40)
  • ►  diciembre (1)
  • ►  noviembre (2)
  • ►  octubre (3)
  • ►  septiembre (1)
  • ►  agosto (5)
  • ►  junio (4)
  • ►  mayo (4)
  • ►  abril (9)
  • ►  marzo (3)
  • ►  febrero (2)
  • ►  enero (6)

• ►  2011 (80)
  • ►  diciembre (5)
  • ►  noviembre (6)
  • ►  octubre (1)
  • ►  septiembre (2)
  • ►  agosto (4)
  • ►  julio (8)
  • ►  junio (10)
  • ►  mayo (6)
  • ►  abril (19)
  • ►  marzo (8)
  • ►  febrero (4)
  • ►  enero (7)

• ►  2010 (102)
  • ►  diciembre (6)
  • ►  noviembre (2)
  • ►  octubre (2)
  • ►  septiembre (7)
  • ►  agosto (2)
  • ►  julio (10)
  • ►  junio (19)
  • ►  mayo (14)
  • ►  abril (17)
  • ►  marzo (9)
  • ►  febrero (3)
  • ►  enero (11)

• ►  2009 (137)
  • ►  diciembre (10)
  • ►  noviembre (8)
  • ►  octubre (11)
  • ►  septiembre (8)
  • ►  agosto (11)
  • ►  julio (16)
  • ►  junio (11)
  • ►  mayo (17)
  • ►  abril (15)
  • ►  marzo (15)
  • ►  febrero (12)
  • ►  enero (3)

• ►  2008 (90)
  • ►  diciembre (7)
  • ►  noviembre (3)
  • ►  octubre (6)
  • ►  septiembre (6)
  • ►  agosto (7)
  • ►  julio (27)
  • ►  junio (13)
  • ►  mayo (10)
  • ►  abril (9)
  • ►  marzo (1)
  • ►  enero (1)

Llévate lo que te guste

Entradas

Atom

Entradas

Comentarios

Atom

Comentarios

Lugares que no quisiera olvidar

Forget-me-not Place

Tema Picture Window. Con la tecnología de Blogger.

Lo más leído

• 

  Feliz Año y... Próspero Merimée

  Siguiendo con el temita (mira que me pongo pesada, de qué me servirá a mí meditar), siempre he pensado que el amor es como uno de esos ga...
• 

  We can work it out by The Beatles
• 

  La sonrisa de David Helfgott

  Foto: David Helfgott con su esposa, Gillian, poco antes de casarse en 1984 "You know, it's very-very important that you have ...
• 

  Elton John, Sacrifice
• 

  Flaming June

  Cuadro: Flaming June , Frederic Leighton, 1895 F rederic Leighton conoció a Dorothy Dene (cuyo nombre real era Ada Alice Pullen)...
• 

  La separada, Lucien Freud

  Cuadro: Girl with a white dog (1952) by Lucian Freud Lyrics: Amanda Seyfried, Little House I love this place But it's haunted wit...
• 

  José Carbajal, 'El Sabalero', Carita gris
• 

  La catedral de Salisbury

  Foto: La catedral de Salisbury , eMi A un alma se le mide por la amplitud de sus deseos, del mismo modo que se juzga de antemano una cated...
• 

  La lectora de cartas, Johannes Vermeer

  Cuadro: Johannes Vermeer, Mujer de azul leyendo una carta (1662-1664) Lyrics: Nancy Griffith, Once in a very Blue Moon I found your le...

Buscar en este blog