Olga Manzano y Manuel Picón, El Insecto

El circo

Foto: Pan y Circo de Saul Landell

El circo de Alfonso Montilla

El circo electoral ha comenzado.
Hay títeres, payasos, marionetas,
Bufones de la Corte del pasado
Y artistas en el cambio de chaqueta.

Es época de mítines y fotos;
Al menos mientras dure la campaña,
Que luego, cuando ya se emita el voto,
Saldrán a relucir esas patrañas.

Hay poco domador y mucha fiera,
Y fieras que resultan indomables.
Algún funambulista, que aunque quiera,

Su arte no resulta practicable.
Hoy día no es el circo lo que era,
Pues ya ni se respeta al respetable.

Resolución

Foto: El amor está que se sube por las paredes de autor desconocido.

Resolución de Gil de Biedma

Resolución de ser feliz
por encima de todo, contra todos
y contra mí, de nuevo
-por encima de todo, ser feliz-
vuelvo a tomar esa resolución.

Pero más que el propósito de enmienda
dura el dolor de corazón.

Paul McCartney, Distractions

La vida es sueño

Foto: La vida es sueño de Bryter Later

A mi gran compañera del alma (y no son meras palabras), Marié.

La vida es un sueño por Benny More

Letra: La vida es un sueño de Rafael de Paz

Después que uno viva veinte desengaños
¡Qué importa uno más!
 Después que conozcas la acción de la vida
no debes llorar.
 Hay que darse cuenta que todo es mentira,
que nada es verdad

 Hay que vivir el momento feliz,
hay que gozar lo que puedas gozar
porque sacendo  la cuenta en total, 
la vida es un sueño y todo se va, se va.

La realidad es nacer y  morir.
¿Por qué llenarnos de tanta ansiedad?
Todo no es más que un eterno sufrir
y el mundo está hecho de infelicidad.

Soliloquio de Segismundo en La vida es Sueño de Pedro Calderón de la Barca

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Ernesto Sábato

Foto: Ernesto Sábato de Daniel Morozinski

Todo el que me conoce sabe lo que significa para mí este hombre y su novela Sobre Héroes y tumbas así que hoy no me busquéis porque estoy de entierro en el club de Defensores de Santos Lugares, cerca de Buenos Aires.

Noticia Preliminar

Las primeras investigaciones revelaron que el antiguo Mirador que servía de dormitorio a Alejandra fue cerrado con llave desde dentro por la propia Alejandra. Luego (aunque, lógicamente, no se pueda precisar el lapso transcurrido) mató a su padre de cuatro balazos con una pistola calibre 32. Finalmente, echó nafta y prendió fuego.
Esta tragedia, que sacudió a Buenos Aires por el relieve de esa vieja familia argentina, pudo parecer al comienzo la consecuencia de un repentino ataque de locura. Pero ahora un nuevo elemento de juicio ha alterado ese primitivo esquema. Un extraño "Informe sobre ciegos", que Fernando Vidal terminó de escribir la noche misma de su muerte, fue descubierto en el departamento que, con nombre supuesto, ocupaba en Villa Devoto. Es, de acuerdo con nuestras referencias, el manuscrito de un paranoico. Pero no obstante se dice que de él es posible inferir ciertas interpretaciones que echan luz sobre el crimen y hacen ceder la hipótesis del acto de locura ante una hipótesis más tenebrosa. Si esa inferencia es correcta, también se explicaría por qué Alejandra no se suicidó con una de las dos balas que restaban en la pistola, optando por quemarse viva.

[Fragmento de una crónica policial publicada el 28 de junio de 1955 por La Razón de Buenos Aires.]

Así comienza la historia de Martín y Alejandra.

Nuevo día

Foto: Playa de Baiona de eMi

Nuevo día de Claudio Rodriguez

Después de tantos días sin camino y sin casa
y sin dolor siquiera y las campanas solas
y el viento oscuro como el del recuerdo
llega el de hoy.

Cuando ayer el aliento era misterio
y la mirada seca, sin resina,
buscaba un resplandor definitivo,
llega tan delicada y tan sencilla,
tan serena de nueva levadura
esta mañana...

Es la sorpresa de la claridad,
la inocencia de la contemplación,
el secreto que abre con moldura y asombro
la primera nevada y la primera lluvia
lavando el avellano y el olivo
ya muy cerca del mar.

Invisible quietud. Brisa oreando
la melodía que ya no esperaba.
Es la iluminación de la alegría
con el silencio que no tiene tiempo.
Grave placer el de la soledad.
Y no mires el mar porque todo lo sabe
cuando llega la hora
adonde nunca llega el pensamiento
pero sí el mar del alma,
pero sí este momento del aire entre mis manos,
de esta paz que me espera
cuando llega la hora
-dos horas antes de la media noche-
del tercer oleaje, que es el mío.

Renuncias

Foto: Un Rayo de Luz de Kiko

Tras los blancos muros de un convento andaluz, una monja de 20 años borda en el silencio de la tarde. La luz entra a raudales apenas retenida  por las ramas de los naranjos. En el suelo recién barrido se dibujan las sombras.

Sobre la tela áspera, la monja borda unas flores que  no eligió.

Una tras otra, las campanadas de la iglesia marcan el lento ritmo de las horas. Cada tañido le hace levantar la cabeza. Aunque nadie pueda observar sus negros ojos de gitana, en sus pupilas una imagen baila todavía, el jinete de sus fantasías. Se huele la dulzura de su sexo tanto o más que el aroma de los pomelos madurando en la cercana cocina. Los suspiros le hinchan el pecho bajo la camisa.

Su imaginación pone la calma patas arriba. Pero sigue bordando mientras el fresco de la tarde la alivia.

La monja gitana, Federico García Lorca, de "Romancero gitano"

Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alhelíes
sobre una tela pajiza.
Vuelan en la araña gris,
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a lo lejos
como un oso panza arriba.
¡Qué bien borda! ¡Con qué gracia!
Sobre la tela pajiza,
ella quisiera bordar
flores de su fantasía.
¡Qué girasol! ¡Qué magnolia
de lentejuelas y cintas!
¡Qué azafranes y qué lunas,
en el mantel de la misa!
Cinco toronjas se endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de Cristo
cortadas en Almería.
Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.
Un rumor último y sordo
le despega la camisa,
y al mirar nubes y montes
en las yertas lejanías,
se quiebra su corazón
de azúcar y yerbaluisa.
¡Oh!, qué llanura empinada
con veinte soles arriba.
¡Qué ríos puestos de pie
vislumbra su fantasía!
Pero sigue con sus flores,
mientras que de pie, en la brisa,
la luz juega el ajedrez
alto de la celosía.

Como gota de rocío

Foto: Dewdrop de Jonh Law

A felicidade, Vinicius de Moraes

La tristeza no tiene fin…
La felicidad sí.

La felicidad es como una pluma
que el viento va llevando por el aire
vuela tan leve
pues tiene la vida breve
necesita que haya viento sin parar.

La felicidad de los pobres se parece
a la gran ilusión del carnaval.
La gente trabaja el año entero
por un el sueño de un  momento
para realizar la fantasía
de ser  rey o pirata o jardinero
y que todo acabe en un miércoles.
La tristeza no tine fin,
la felicidad sí…

La felicidad es como una gota
de rocío en un pétalo de flor.
Brilla tranquila
después levemente oscila
y cae como una lágrima de amor.

Mi felicidad está soñando
en los ojos de mi enamorada.
Es como esta noche
pasando, pasando
en busca de la madrugada.

Hablen bajo por favor
para que ella despierte alegre como el día
ofreciendo besos de amor…
La tristeza no tiene fin,
la felicidad sí…

Cerca del final, todo empieza

Caspar David Friedich, Caminante sobre un mar de niebla, (1817-1818)

"El mundo es redondo y puede que el lugar que parece el fin sea sólo el principio"

Ivy Baker Priest

Corro y desato una tormenta de pétalos blancos a mi paso.
Voy buscando donde todo empieza.

eMi

"Puede que no valga la pena escribir ... tan lejos de la poesia. Todas las palabras que te quiero decir se me rompen enseguida." Hay que ser un loco "para sobrevivir, a la locura de la vida" Dejarse llevar "...si el alma te lleva. Duele el corazón cuando te lo dejas cerca del final donde todo empieza. No me sale bien la cuenta de la vida. O me sobran noches o me faltan dias." "Puedes encontrarme cerca del final. porque todo empieza cerca del final."

Adolfo Cabrales, Fito