En De lo privado de Almudena Guzmán
Me pregunto para qué me levanto
y para qué le digo a mi doncella
que me ayude a vestirme.
Hoy no tengo ninguna gana
de abrir el baile de mi vida.
Quién pudiera apagarse como la luz.
Dormir el sueño de los gatos.
domingo, 28 de octubre de 2012
viernes, 26 de octubre de 2012
El laberinto
El laberinto de Cristina Maya
Cómo romper
la cáscara del tiempo,
enredada en la entraña
del pasado...
Cómo salir, soltar la amarra
de ese espacio compacto
del recuerdo...
Soy la misma
que refleja su imagen
en la memoria ajada
de los días.
La que adopta
una máscara idéntica
y repite el vestuario
de la escena.
La que viaja y regresa
por el mismo camino
hasta la orilla.
La que al cerrar los párpados
refleja sus sueños
en la pupila inerte
de la noche.
La que vive el amor y el desamor
y repite por siempre
la historia circular
del laberinto.
miércoles, 3 de octubre de 2012
Envejecer
Foto: Daguerrotipo de Lauratalcual
Envejecer de Silvina Ocampo
Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día;
es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva
que en lugar de disminuir los detalles los agranda.
Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida.
Envejecer transforma a una víctima en victimario.
Siempre pensé que las edades son todas crueles,
y que se compensan o tendrían que compensarse
las unas con las otras. ¿De qué me sirvió pensar de este modo?
Espero una revelación. ¿Por qué será que un árbol
embellece envejeciendo? Y un hombre espera redimirse
sólo con los despojos de la juventud.
Nunca pensé que envejecer fuera el más arduo de los ejercicios,
una suerte de acrobacia que es un peligro para el corazón.
Todo disfraz repugna al que lo lleva. La vejez
es un disfraz con aditamentos inútiles.
Si los viejos parecen disfrazados, los niños también.
Esas edades carecen de naturalidad. Nadie acepta
ser viejo porque nadie sabe serlo,
como un árbol o como una piedra preciosa.
Soñaba con ser vieja para tener tiempo para muchas cosas.
No quería ser joven, porque perdía el tiempo en amar solamente.
Ahora pierdo más tiempo que nunca en amar,
porque todo lo que hago lo hago doblemente.
El tiempo transcurrido nos arrincona; nos parece
que lo que quedó atrás tiene más realidad
para reducir el presente a un interesante precipicio.
domingo, 2 de septiembre de 2012
Pájaros en la cabeza
Fotomontaje: Dama con abanico y pájaros en la cabeza de eMi
"Son muchos, pequeños y variados. Y no son mudos, ciertamente, ni perezosos."
Jaume Fusté
viernes, 31 de agosto de 2012
Once in a blue moon
Foto: La luna vista desde la NASA
Disfrutar
de una luna azul es un fenómeno que
tiene lugar unas 40 veces en un siglo, es decir, "once in a blue
moon" -muy de tarde en tarde- y este mes disfrutamos de una de ellas.
El
concepto de "luna azul", aunque discutible, significa que en un mes
se producen dos plenilunios. Este agosto tuvimos el
primero el día 1. Hoy gozaremos del segundo. Quizás la luna no se vea azul (o sí,
si las condiciones atmosféricas lo propician), pero, en todo caso, por fuerza
será auspicioso. De hecho, en muchas culturas se practican rituales mágicos
para favorecer la toma de decisiones, ya que se considera éste un momento excelente
para plantearse nuevos propósitos (como acabar
con situaciones que no tienen futuro) y así cambiar el rumbo de nuestras vidas.
martes, 28 de agosto de 2012
Cuando la lluvia cae
Foto: Rain in Berlin de jmvanelk
El temblor de José Ángel Valente
La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz,
bajar,
lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.
(Relacionado con este tema, echa un vistado a: Cuando la lluvia cae)
viernes, 24 de agosto de 2012
En el agua empozada te apareces
En el agua empozada te apareces de Julia Prilutzky
En el agua empozada te apareces.
Tu imagen se empecina
y el viento la sacude sin borrarla
y el rumor de las hojas
vuelve a clamar tu nombre,
mientras tu rostro surge como máscara
sobre todos los rostros de la tierra
y tu caricia brota en toda mano.
Perfiles desgarrados
en el agua tiritan:
¿cómo llamarte ahora, con qué nombre
-muerto de toda muerte,
sonrisa desterrada,
inviolado temblor que se desliza-,
si ya no queda nada más que arena?
Y nada más que cielo
sobre el dormido estanque
donde voy rastreando
qué queda de tu vida. Y de la mía.
¿Cómo clamar tu réplica perdida,
tu lapidado corazón en llamas,
tu aventada ceniza,
tu amor que no fue entero ni entregado,
la no ardida pasión, no devorada,
la piel que ya no existe,
el detenido impulso de la sangre
y la petrificada melodía
de tu voz sin matices?
domingo, 12 de agosto de 2012
lunes, 18 de junio de 2012
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