Jara

Foto: Jara, "Autorretrato"(2008)

Quince años tiene mi amor.

Nacida de Julio en Julio,
Jara es mucha Jara,
y es...
muchas muchachas a la vez:

Asertiva y decidida.
Independiente y segura.
Dulce y tierna.
De risa fácil,
siempre feliz, sonriente-
menos por las mañanas,
ceñuda y malhumorada.

Tiene sentido del ritmo
y memoria musical.
Baila, canta y toca el cello.
Es delgada y flexible,
su elegancia,... natural.

Pelo lacio y eterno.
Se queja de su piel,
blaaanca como la nata,
con estratégicos lunares
que asoman atrevidos,
por los más recónditos lugares.
Adorables sus ojos dulces:
irisaciones verdes
sobre una rasgada avellana.
Sus espectaculares labios,
rojos y carnosos,
atraen todos los besos,
que ella, generosa,
sonoramente regala.

Es toda fibra
y sus piernas largas,
de rodillas breves,
son prueba incontestable
de que el butanero,
aunque estaba muy bueno,
conmigo no mostró su desenfreno.
Sus pies…
¡Ay sus pies!
largos como longanizas,
auguran, porque ya me alcanza,
su futura estatura de ciprés.

Hace gruñir a su Kika,
quien, sin embargo, la adora.
Paseos no la da,
pero con ella al escondite juega sin parar.

Guarda rasgos de la niña
que hace nada fue
y así,
mientras atrevida
las uñas de negro se pinta,
-cual sin par afrodita-
todavía duerme con Rosa, su osita,
prima hermana de Boubou.
su amado y malogrado oso,
que un triste día
en Manchester perdió.

Sabe hacerte sentir
que te escucha y te comprende.
Es leal, cómplice y juguetona.
Sabia conjugadora de opuestos,
capaz de combinar diversión y trabajo
hasta lograr el equilibrio perfecto.

La hija que siempre soñé.
Hoy y siempre
su día para mi es.

Felicidades Jara

Jara no es una, es muchas

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Y todavía más

Decir Jara es "decir amigos"

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Le gustan los bichos

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Le chifla viajar

Algunas primeras veces no deben olvidarse

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Otra de sus pasiones: disfrazarse

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Date a Volar de Alfonsina Storni

Anda, date a volar, hazte una abeja,
En el jardín florecen amapolas,
Y el néctar fino colma las corolas;
Mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,
Recorre el bosque y picotea granos,
Come migajas en distintas manos
La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,
Busca la playa de los soles de oro,
Gusta la primavera y su tesoro,
La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...
Anda, camina por el mundo, sabe;
Dispuesta sobre el mar está tu nave:
Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...
Aún quedan cosas que tu mano anhela,
Corre, camina, gira, sube y vuela:
Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para tí...
Pero si se hace la noche; no te apures...
Todas traen a mí...

Nunca dejes de ser feliz, por favor

Rafael Amor, Cintas amarillas

Luís Eduardo Aute, De alguna manera

José Carbajal, 'El Sabalero', No te vayas nunca compañera

José Carbajal, 'El Sabalero', Carita gris

John Lennon, Imagine

Imagine there's no Heaven
It's easy if you try
No hell below us
Above us only sky
Imagine all the people
Living for today

Imagine there's no countries
It isn't hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too
Imagine all the people
Living life in peace

You may say that I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one

Imagine no possessions
I wonder if you can
No need for greed or hunger
A brotherhood of man
Imagine all the people
Sharing all the world

You may say that I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will live as one

Víctor Manuel, Un hombre solo, solo

Casas de Indianos

En la Semana Santa de 1978, visité por primera y única vez en mi vida, una casa de indianos cerca de Luarca, Asturias. Recuerdo su espectacular cocina de azulejos blancos, que no llegaban a cubrir del todo las paredes debido a su extravagante altura. Recuerdo también el fogón de carbón, enorme y aterrador- triple del que había en mi casa cuando yo era muy, muy pequeña. En cambio, a pesar de su más que probable espectacularidad, no soy capaz de evocar su fachada.

De Ribadeo a Castro-Urdiales, pueden encontrarse ejemplos de esta arquitectura singular. Además de un fantasma, las casas de indianos suelen tener en su jardín una palmera, que desvela el origen ultramarino de la abundante fortuna amasada por sus dueños. Cuando una sola torre aparece, su perfil asimétrico las hace, en mi opinión, aún más interesantes. Eclecticismo y ostentación se dan la mano como características principales de estos originales palacetes asturianos

Pertenecían todos ellos a emigrantes retornados, entre finales del XIX y principios del XX, que habían partido para Cuba, Venezuela o algún otro destino ultramarino para escapar del servicio militar obligatorio o por el deseo de emular a aquéllos que habían retornado con sus jipijapas y bolsillos llenos de dinero.

Parte del encanto asturiano se debe a los vivos colores de estas casas cuyas paredes encierran historias familiares que me encantaría descubrir.

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FOTOS: Julius, Alberto Santo Tomás (asturiano de pura cepa)

Leonard Cohen, Suzanne

Suzanne takes you down
to her place near the river
You can hear the boats go by
You can spend the night beside her
And you know that she's half crazy
But that's why you want to be there
And she feeds you tea and oranges
That come all the way from China
And just when you mean to tell her
That you have no love to give her
Then she gets you on her wavelength
And she lets the river answer
That you've always been her lover
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that she will trust you
For you've touched her perfect body with your mind.
And Jesus was a sailor
When he walked upon the water
And he spent a long time watching
From his lonely wooden tower
And when he knew for certain
Only drowning men could see him
He said "All men will be sailors then
Until the sea shall free them"
But he himself was broken
Long before the sky would open
Forsaken, almost human
He sank beneath your wisdom like a stone
And you want to travel with him
And you want to travel blind
And you think maybe you'll trust him
For he's touched your perfect body with his mind.

Now Suzanne takes your hand
And she leads you to the river
She is wearing rags and feathers
From Salvation Army counters
And the sun pours down like honey
On our lady of the harbour
And she shows you where to look
Among the garbage and the flowers
There are heroes in the seaweed
There are children in the morning
They are leaning out for love
And they will lean that way forever
While Suzanne holds the mirror
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that you can trust her
For she's touched your perfect body with her mind.

Rosa León, Qué va a quedar de estos días

Paco Ibañez, Palabras para Julia

Silvio Rodriguez, Ojalá

Por vocación, inquebrantable

Soneto, Ángel González de Sin esperanza, con convencimiento (1961)

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, tengo la herida.
Donde dejo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego

lo que me queda; un resto de esperanza.
Al siempre va. Mantengo mi postura.
Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.
Pero nunca o amor, mi fe segura:
jamás o llanto, pero mi fe fuerte.

Jacques Brel, Ne me quitte pas

Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le cœur du bonheur
Ne me quitte pas


Moi je t'offrirai
Des perles de pluie
Venues de pays
Où il ne pleut pas
Je creuserai la terre
Jusqu'après ma mort
Pour couvrir ton corps
D'or et de lumière
Je ferai un domaine
Où l'amour sera roi
Où l'amour sera loi
Où tu seras reine
Ne me quitte pas


Ne me quitte pas
Je t'inventerai
Des mots insensés
Que tu comprendras
Je te parlerai
De ces amants-là
Qui ont vu deux fois
Leurs cœurs s'embraser
Je te raconterai
L'histoire de ce roi
Mort de n'avoir pas
Pu te rencontrer
Ne me quitte pas


On a vu souvent
Rejaillir le feu
D'un ancien volcan
Qu'on croyait trop vieux
Il est paraît-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu'un meilleur avril
Et quand vient le soir
Pour qu'un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s'épousent-ils pas


Ne me quitte pas
Je ne vais plus pleurer
Je ne vais plus parler
Je me cacherai là
A te regarder
Danser et sourire
Et à t'écouter
Chanter et puis rire
Laisse-moi devenir
L'ombre de ton ombre
L'ombre de ta main
L'ombre de ton chien
Ne me quitte pas

Bicicletas

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FOTOS: Julius, Barby

Corta historia de una bicicleta

Cada 6 de enero- y uno tras otro sin excepción- en lugar de mi bicicleta encontraba cerca de mi zapato, un paquete de acuarelas, “La pequeña Dorrit” o algún trajecito para mi muñeca, invariablemente acompañados de una nota firmada por Baltasar, que era el mago que me correspondía por preferencia y por ser la menor de tres hermanas: “Aunque has sido muy buena, todavía no hemos conseguido encontrar tu bicicleta.”

Nadie podía explicarme cómo, los reyes se habían hecho con una preciosa bicicleta de mi color favorito para la casa de al lado. Nadie sabía qué tipo de bicicleta buscaban para mí. Alguna tan especial y mágica que no se encontraba con facilidad, sin duda. La sospecha de que algo iba mal me invadió cuando a mis vecinos les llegó la segunda bicicleta. Yo sabía que esa sí era la mía, pero nadie tampoco me supo decir dónde reclamar.

Al cabo de los años, no me cansé de soñar con tener mi bicicleta, pero dejé de pedírsela a los Reyes Magos. Inesperadamente, una mañana de domingo –hacía frío, recuerdo- mi padre me despertó con una sonrisa. “¿Te vienes conmigo al Rastro?” Sabía muy bien que sí, que esa mañana no me quedaría remoloneando en la cama por grande que fuera mi pereza adolescente.

Tres meses después, muy sigilosamente, alguien -quizá un rey mago- vino a por mi “Orbea” de segunda mano. Solo me quedó la cadena y su candado.

Siempre me he consolado con la idea de que algún chaval se la encontró una Noche de Reyes cerca de su zapato.


eMi

Ladrón de bicicletas, Vitorio de Sica, 1948

Ladrón de bicicletas en Mahattan

Cecilia, Un ramito de violetas

Joan Manuel Serrat, Mediterráneo (la canción)

Jacqueline du Pré

Foto: La Bellísima Jacqueline du Pré.

Hace 20 años ya que se la llevaron los dioses. Antes le habían quitado todo -menos su sonrisa, por algo la llamaban Smiling. En 1987, la mejor intérprete de cello de todos los tiempos, en opinión de muchos, fallecía de esclerosis múltiple a los 42 años.

Aunque su arte sea auditivo, verla tocar ensalza su música. Gracias a las grabaciones es posible apreciar de qué forma el ritmo, la melodía se apoderan de ella. Oír su interpretación del concierto para cello de Elgar impresiona, pero vérselo tocar provoca algo indescriptible.

No fue de repente, pero llegó un momento en el que ya nunca pudo volver a tocar (siento que algo se me desgarra por dentro cuando lo pienso) ¿Cómo pudo sobrevivir a eso? En pleno apogeo de su carrera, aunque seguía teniendo la música en su cabeza, apretar las cuerdas contra el mástil se hizo imposible. Beethoven, padeció su sordera, pero pudo continuar. Ella no.

Es posible que no fuera virtuosismo, sino carisma. Lo que sí sé es que yo amo el cello por ella y que, gracias a ella, tengo a mi pequeña cellista en casa.

No es la du Pré. Es mejor. Se llama Jara Alejandra.

Jacqueliné du Pré interpreta el 1er mov. (Adagio moderato) del Concierto de Elgar, dirigida por su esposo, Daniel Barenboim

Frida Kahlo

Hace un siglo, un año y un día nació la pasión, el optimismo, la fortaleza, el coraje, la rebeldía, la inspiración. Un mito, una leyenda. Una mujer de huesos rotos e ideas encontradas.


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Pies, para que los quiero, si tengo alas pa` volar.

Amurallar el propio sufrimiento es arriesgarte a que te devore desde el
interior.

Me retrato a mi misma porque paso mucho tiempo sola... Y porque soy el motivo
que mejor conozco.

... A todos les estoy escribiendo con mis ojos.

Mi pintura lleva consigo el mensaje del dolor.

No estoy enferma. Estoy rota. Pero, mientras pueda pintar, soy feliz.

Yo sufrí dos accidentes graves en mi vida, uno en el que un autobús me tumbo al
suelo... El otro accidente, es Diego!

He sido capaz de hallar una forma personal de expresarme en la pintura, sin que
me empujara prejuicio alguno.

No se si mis pinturas son o no surrealistas pero lo que si estoy segura es que
son la expresión más franca de mi ser.

Bebía para ahogar mis penas, pero las condenadas aprendieron a nadar.

Como siempre, cuando me alejo de ti, tomo dentro de mi tu mundo y tu vida, y
así es como puedo sostenerme por mas tiempo.

Espero que mi partida será gozosa, y espero no regresar jamás.

Canción: Lilla Down, En la alcoba azul

Alfredo Zitarrosa, Stefanie

La casa del ahorcado

Cuadro: La casa del ahorcado, Paul Cezanne, 1873. Musée d'Orsay (Paris)

Esta casa, en la curva de un camino en cuesta, está en Auvers-sur-Oise, el pueblo donde Van Gogh acabó sus días pegándose un tiro en el pecho. Cézanne fue allí siguiendo los consejos de Pisarro. La línea del horizonte enfatiza su tamaño y, a la vez, al quedar hundida, le da un aire un tanto abandonado. No debe ser fácil seguir viviendo en el lugar donde alguien acabó con su vida.
Este cuadro me trae a la memoria la novela de Julio Llamazares La lluvia amarilla, un monólogo que narra la existencia de los habitantes de un pueblo ya abandonado, sólo habitado por el narrador en las puertas de la muerte. Poético y triste como el cuadro.

Kika

Nadie puede saber si no lo ha sentido, el consuelo que
da un animal cuando los dioses te abandonan.

Ciorán, El aciago demiurgo

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Kika es pequeña, peluda, suave; tan blanda por fuera, que se diría toda de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

La dejo suelta y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... La llamo dulcemente: "¿Kika?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierna y mimosa igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seca por dentro, como de piedra... Cuando paseo con ella, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres y especialmente las mujeres, vestidas para andar ociosamente por el campo , se quedan mirándola:

— Tiene empatía...

Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez, Mi Kika y yo

Víctor Jara, Te recuerdo Amanda

Lluis Llach, Per un tros del teu cos

Per un amor tan tendre
què donaria jo,
què em deixaria prendre
per un tros del teu cos.
Com el pagès que es lleva
per a fer el seu camp d'or,
jo et faria meva,
et llauraria el cos.

Pels teus ulls tan negres,
jo apagaria el sol;
que només les estrelles
fossin el teu bressol.
Junts faríem la drecera
caminant sense por;
jo et trauria les pedres,
i el vent del nord, la pols.

Autorretrato

Foto: Autorretrato. Londres, 1988. (Original en blanco y negro). eMi.

Muchos somos, Pablo Neruda

De tantos hombres que soy, que somos,
no puedo encontrar a ninguno:
se me pierden bajo la ropa,
se fueron a otra ciudad.

Cuando todo está preparado
para mostrarme inteligente
el tonto que llevo escondido
se toma la palabra en mi boca.

Otras veces me duermo en medio
de la sociedad distinguida
y cuando busco en mí al valiente,
un cobarde que no conozco
corre a tomar con mi esqueleto
mil deliciosas precauciones.

Cuando arde una casa estimada
en vez del bombero que llamo
se precipita el incendiario
y ése soy yo. No tengo arreglo.
Qué debo hacer para escogerme?

Cómo puedo rehabilitarme?
Todos los libros que leo
celebran héroes refulgentes
siempre seguros de sí mismos:
me muero de envidia por ellos,
en los filmes de vientos y balas
me quedo envidiando al jinete,
me quedo admirando al caballo.

Pero cuando pido al intrépido
me sale el viejo perezoso,
y así yo no sé quién soy,
no sé cuántos soy o seremos.
Me gustaría tocar un timbre
y sacar el mí verdadero
porque si yo me necesito
no debo desaparecerme.

Mientras escribo estoy ausente
y cuando vuelvo ya he partido:
voy a ver si a las otras gentes
les pasa lo que a mí me pasa,
si son tantos como soy yo,
si se parecen a sí mismos
y cuando lo haya averiguado
voy a aprender tan bien las cosas
que para explicar mis problemas
les hablaré de geografía.

Simone de Beauvoir

Foto: La Closerie des Lilas. Sobre los pasos de la Beauvoir. Paris, 1986. eMi

“Uno no nace sino que se convierte en mujer”

Simone de Beauvoir, El Segundo Sexo

Ni los más cultos de los chavales menores de 18 tienen la más remota idea de quién fue esta mujer. Y yo siento que yo no sería yo, si ella no hubiera existido. Fue un icono para mí y para todas aquellas jóvenes que no queríamos sufrir la injusticia que les había tocado vivir a nuestras madres. Ella era para nosotras “la mujer que había conseguido emanciparse, tomar las riendas de su propia vida”. Su vida amorosa, un escándalo para los mayores, era el modelo a seguir. Queríamos ser como ella. La imitábamos como quizás las chicas de hoy imitan a la mujer de Beckham.
Ayer mismo me lamentaba de no tener tiempo para releer su autobiografía –qué envidia, pensaba, qué suerte los que puedan leerla ahora por primera vez. No sé si su “Segundo sexo” habrá envejecido, probablemente sí, pero su autobiografía seguro que queda intacta- recuerdo cómo me vino a la memoria “Una muerte muy dulce” el día que falleció mi padre.

"Niña, adolescente, los libros me salvaron de la desesperación; eso me ha persuadido de que la cultura es el más alto de los valores, y no logro considerar esta convicción con mirada crítica"

Simone de Beauvoir, La mujer rota

Simone de Beauvoir siempre ha estado ahí para mi. Cien años son mucho y no son nada.

Para la mayoría, ella era la amante de Paul Sartre. Para mi Paul Sartre fue su amante.

Saudade

Foto: Lisboa, 1984. eMi

Pensar en saudade es pensar en la Alfama, el Chiado y la Avenida Liberdade.

La saudade es tan triste como tierna, tan dolorosa como bella -será por eso que no se merece una traducción.

Saudade no es tristeza, no es nostalgia, no es melancolía si se viven de una en una. Tampoco es abatimiento ni desesperación -aunque tengan su aspecto.

Saudade es pérdida y puede ser también, pasado el tiempo, encuentro ; olvido y recuerdo; despedida y horizonte nuevo.

Mi saudade es tranquila y me ayuda a ver el presente con detenimiento.

Saudade huele a mar y sabe dulce, como los besos.

Saudade es fado y fado es
...saudade.