Para esta Navidad...

... me basta contigo.

¡Feliz Navidad!

(pincha en el link para ver el video que he hecho para ti)

Y si existieras?

Foto: Esperando a Alicia de Alicia

Si existieras

Puede que no existas, pero...

...si te veo,

te reconoceré enseguida,

y dejaré que tus ojos

exploren los pliegues más recónditos de mi risa.

...si te encuentro,

estudiaré tu piel sin ninguna prisa,

y con lo aprendido
haré pastelillos de certezas aderezados con hierbaluisa.

Ay, sí...

es posible que no existas, pero... 

te necesito

como casa,

para habitar en ella;

como vehículo,

para llegar a Ítaca.

eMi

Me acordé de ti

Foto: eMi con Fito en el aeropuerto de Gatwick (Londres, 2010)

Lyrics: Me acordé de ti, de Fito y Fitipaldis

Puede que sea esta la canción,
la que nunca te escribí,
tal vez te alegre el corazón.
No hay más motivo ni razón
que me acordé de ti.

Eh! buscando en lo que fuimos
un qué será de ti.

Yo me fui, no sé hacia dónde
sólo sé que me perdí.

Hay un niño que se esconde
siempre detrás de mí.

Todo cambia y sigue igual
y aunque siempre es diferente, siempre el mismo mar.

Todo cambia y sigue igual
y la vida te dará los besos que tú puedas dar.

Todo y nada que explicar
¿quién conoce de este cuento más de la mitad?

Soy mentira y soy verdad
Mi reflejo vive preso dentro de un cristal.

Todas las cosas que soñé,
todas las noches sin dormir,
todos los versos que enseñé
y cada frase que escondí.

Y yo jamás te olvidaré
Tú acuérdate también de mí
nunca se para de crecer
nunca se deja de morir.

Apurar cada grano de arena

Foto: Niña y Nube de susizir2

Lyrics: Quiero apurar cada grano de arena, de Luis Eduardo Aute (Rito)

Quiero apurar cada grano de arena
y el aire exacto que vaya quedando
para que deje de ser una espera.
Muda cadena de sueño y engaño,
carne, de prisa, demora la grieta
frágil del tiempo pasando, pasando.

Quiero vivir esta breve comedia
bajo el latido de mi último acto,
ruido de brasas sentir en las venas,
frías de tanto morir cotidiano.
Quieto camino de huella reseca
deja que queme el andar en el paso.

Quiero beberme de un golpe la fuerza
tenue que apenas me sigue empujando
y alimentar olvidadas quimeras.
Nubes dormidas, juguetes primarios,
oso de trapo, levántate y peca
desde tu polvo curado de espanto.

Yo también me gano un pan imperdonable

Sólo tengo tiempo para felicitarte, Nicanor.

Autorretrato de Nicanor Parra (Poemas y antipoemas, 1954)

Considerad, muchachos,
Esta lengua roída por el cáncer:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales.)
¿Qué os parece mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué decís de esta nariz podrida
Por la cal de la tiza degradante.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -Nada.
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan,
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

Epílogo y después

Foto: Sin ir muy lejos, de Rolex

Epilogue & After de Jenaro Talens

Cuánta ceniza ardiente llueve el cielo,
ecos antiguos de una voz que pasa,
ese enemigo que inventó el espejo
y me instaló sin verme en su mirada.
Dando bandazos, el invierno cae;
no me permite desdecirme. Calla
para obligarme a oír desde el silencio
el rumor con que anula las palabras
y hace hablar a los árboles, a las
piedras desnudas, a los puentes, con
el lenguaje del agua.
Burlón y regio por las galerías,
el aire muerde sin cesar las ramas;
ellas me enseñan a mirar sin odio:
el sol es siempre nuevo cuando se levanta.
El frescor de las cosas desmiente mi agonía,
y en este cuerpo imán de tu memoria inscribo
el lastre fiel de un monólogo en calma.
La noche apoya su cabeza en mi hombro,
su materia sensible. No hay nostalgia,
sino copos de tiempo que la noche aventa
en un espacio vuelto madrugada.
Mis ideas acerca del futuro
crecen como burbujas de sustancia.
Por qué seguir; la escena ha terminado,
y ahora que ya no necesito nada
(si acaso respirar la luz del día),
ahora, cuando descubro que esa luz no acaba,
sé que el camino existe
porque por él avanzo: soy camino.
Sobrevivir ha sido mi venganza.

Photoshopping

Como últimamente ando muy perdida, he buscado respuestas hasta en la música. Y buscando, buscando... alcancé a encontrar estas "Voces de la Fé". Al principio pensé (rogaba) que fueran una obra maestra de Photoshop (tan imposibles me parecían los peinados), pero resultaron ser de verdad.

Cuidadín con las fotos que os hacéis. Un día serán parte de la posteridad -al menos, si Google y Facebook siguen existiendo.

(¡¿A que no podéis dejar de mirar?!)

The Art of Noodling

Foto: Woman noodling, de Orientaldragon

Es la primera -desde el verano-  que disfruto de todas las horas de una tarde para mí. 

Acabo de cenar. Sí, habéis oído bien (lo del inglés lo llevo calado hasta los huesos aunque lo disimule). 

Tengo llamadas que hacer y varios emails que enviar. Podría salir a correr o hacerme una tabla de Pilates para conservar la flexibilidad (fuerza ya no me queda).  Podría tratar de averiguar de qué c... va eso de 'AGREGA'. O... hasta podría leer los innumerables mensajes de 'Educamos' o las adaptaciones curriculares que me quedan por implementar. Sin embargo, teniendo en cuenta que mañana cojo 110 exámenes - ¿verdad, Martuka, que no exagero? Y que,  con toda probabilidad, ... me harán llorar...he decidido darme el homenaje de andorrear -cual perdida-  por la santísima net.

Sí. Reconozco que un buen masaje en los pies sería preferible. Pero a mano sólo tengo a una futurible enfermera que bastante ha tenido con la ardua tarea de sacar a su perri a hacer pipí (por Dios ¡que no se pase por aquí!).

En fin, ...que andorreando, andorreando..., me he encontrado con un hombre al que le sobran manos (y un anillo en la ¡izquierda!). Se llama Eddie y ¡qué bien toca! ... el clarinete. ¿Por qué no veo gente asi en el mejor metro de Europa? (Ains... esta Espe, cómo nos las da).

Bueno, chicas, vosotras me diréis...

Con esta entrada inicio un nuevo hilo - que hasta los mismísimos pechos estoy de tanta melancólica tristeza.

¿Que si me he bebido aaargo?

Pues sí -pa' qué sus voy a engañar... y ...m'e tomao un pedazo de trufa....joeeer: Es que...
... ¡yo quiero un clarinete pa'star en alfa!

Juan Ugalde sigue dándole vueltas a la pintura

Hacía siglos que no iba a una exposición de pintura postmoderna. Prácticamente desde que desistí de mi empeño en convertirme en doctora del Arte (ni de cualquier otra cosa). Recuerdo con añoranza los intensos y emotivos paseos solitarios por las galerías del barrio de Salamanca. Y echo de menos esos años cargaditos de ocios, a veces muy bien aprovechados gracias a sorprendentes descubrimientos. Esos momentos tienen un espacio esencial en mi memoria, tan reservado como las experiencias amorosas de aquella época. Pues bien, el pasado jueves,  tuve uno de esos reencuentros que últimamente estoy teniendo con algún aspecto de mi pasado. Asistí a la inauguración de una exposición del arte 'más' contemporáneo.

El interés de la muestra, "A vueltas con la maldita pintura", se basa -entre otras cosas- en que artistas ya consagrados presentan a jóvenes creadores de su interés que, a su vez, seleccionan algunas de las obras del comisario de la muestra. Con ello el MUICO (museo de la fundación ICO - Instituto de Crédito Oficial), pretende demostrar que, lejos de estar muerta, la pintura (como los ríos que a veces se secan), siempre encuentra vías para demostrar que está ahí, existe y sigue viva. Las rendijas por las que sigue escapando imparable la pintura  -aparte de los pinceles y el lienzo de toda la vida-,  son la fotografía, la instalación, el video, la arquitectura y la escultura. Incluso aquéllos que siguen fieles a los formatos de siempre, utilizan uno o varios de los recursos aportados por otras manifestaciones artísticas.

Para esta primera ocasión, ha sido convocado Juan Ugalde (Bilbao, 1958)  convertido así en comisario y expositor a la vez. Ugalde es un artista consagrado, de obligada referencia cuando se menciona el arte español de los últimos 50 años. He de confesar que yo no le conocía. Y es fácil de explicar ya que, cuando él empezaba con la pintura -en la década de los 80- yo, prácticamente, lo dejaba. Como todos los que me conocéis bien sabéis, nunca he pintado. Me refiero a mi interés por el arte no conceptual y postmoderno. A finales de esa década, pasé a engrosar las filas de aquéllos que no tenían las claves para diferenciar entre lo que se podía considerar arte genuino o simple entretenimiento y diversión de sus creadores. Empecé a rechazar que me tomaran el pelo con la excusa de que en el Arte no importa el mensaje sino el cómo se transmite -y 'vende'- ese mensaje. El arte empezó a ser mero entretenimiento al que yo me negaba porque dejé de tener tiempo de ocio y empecé a aproximarme a la filosofía. Leía y/o escuchaba entre otros a José María Ripalda, Valeriano Bozal y Derrida que analizaban desde el punto de vista artístico un momento histórico al que yo no podía pertenecer porque trabajaba demasiado para ello.

La otra noche, sin embargo, me reconcilié en parte con los 'neos' y aprecié en toda su salsa que el arte de ese momento no era tan acrítico ni irreflexivo como entonces me parecía. Tampoco tan postmoderno, ya que, como aseguraba Bozal, allá por los 90, en realidad, no existe una ruptura total entre la modernidad (con unos valores nacidos de la Ilustración) y la postmodernidad (con unos valores totalmente ajenos a mí misma,   a saber: presentismo, nocturnidad, búsqueda de lo inmediato, pérdida de la individualidad, culto al cuerpo y a la tecnología,  todo ello aderezado con una llamativa ausencia de preocupación por la justicia, el valor del esfuerzo o la utopía).

La otra noche fue, por tanto, una reconciliación con el posmodernismo. Pero no con todo él, ya que apenas  me interesaron  los divertimentos de Fernando García, ni las elucubraciones garabateadas de Maíllo. Sí, en cambio, me interesó, y mucho,  la pintura expansiva de Doiz y, sobre todo, lo que "quiso suceder" en la pintura entre crítica-utópica-sicodélica-pop y expresiva, fundamentalmente expresiva, de Juan Ugalde. De él, y sólo de él, recibí yo un 'calambrazo', que es, como asegura en el catálogo de la exposición, lo que a él mismo le gusta sentir.

Sin duda, merece la pena pasarse por Zorrilla número 3.

Cuadro: Gato ZZZ, de Juan Ugalde. Técnica Mixta sobre lienzo, 1984

Cuadro: Lunático con animales, de Juan Ugalde. Técnica mixta sobre lienzo, 2011

Sin salir de casa

Foto: Ser inmortal... y después morir de Saul Landell

De entrecasa de Gisela Galimi

No es la gran soledad
son los pequeños vacíos
horas en que la oficina
te fagocita,
exprime.
El tiempo que el niño duerme
su frágil siesta de hilo
y yo administro la rutina
cotidiana y doméstica,
malabarismos de la nada.
No son los grandes dolores
son las pequeñas frustraciones
el diario sin leer
las uñas hace tres días sin pintar
el no poder hacer el dobladillo del vestido de salir
ni necesitarlo.

Autumn leaves

Foto. El Hayedo de Montejo, de Kiko

  

Lyrics: Autumn Leaves by Rudere Day 


The falling leaves drift by the window 
The autumn leaves of red and gold 
I see your lips, the summer kisses 
The sun-burned hands  I used to hold 

Since you went away the days grow long 
And soon Ill hear old winters song 
But I miss you most of all, my darling, 
When autumn leaves start to fall

La Mujer Justa

Foto: Eres aquel que vuelve de Saúl Landell 

Éxodo de José Emilio Pacheco

En lo alto del día
eres aquel que vuelve
a borrar de la arena la oquedad de su paso;
el miserable héroe que escapó del combate
y apoyado en su escudo mira arder la derrota;
el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo
para que el mar no arroje su cadáver a solas;
el perpetuo exiliado que en el desierto mira
crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;
el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto
el que escucha en el alba cantar un gallo y otro
porque las profecías se están cumpliendo: atónito
y sin embargo cierto de haber negado todo;
el que abre la mano
y recibe la noche.
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Después de todo este tiempo sin pisar por aquí, regreso tras un largo viaje y, antes de encender si quiera las luces, quiero agradecer vuestra lealtad a los vecinos que velasteis por la seguridad de esta casa y regasteis sus plantas.

Para los amigos que me acompañasteis en el viaje, no tengo palabras. Sólo puedo aseguraros que, sin vosotr@s, no habría sido capaz de volver. Habéis sido la linterna que ha alumbrado mi camino. Y eso requiere algo más que el mero agradecimiento.

Uno de los libros que me han acompañado durante este trayecto ha sido "La Mujer Justa", de Sándor Márai, libro que se ha convertido en mi compendio de sabiduría personal. De él extraigo varias citas, resumen de esta experiencia.

'Entonces sentí que me estaba sucediendo algo, ... una voz fuerte y clara, tan clara como el sentimiento más vivo, me dijo que no podía seguir viviendo así porque no tenía ningún sentido, era una situación humillante, cruel e inhumana. Debía cambiar las cosas, obrar un milagro. Hay instantes en la vida en que lo ves todo claro, con absoluta lucidez: vuelves a descubrir energías y posibilidades escondidas, y comprendes por qué has sido tan cobarde o tan débil. Esos momentos constituyen puntos de inflexión en la vida. Llegan sin avisar, como la muerte o la conversión (...). 


Sí, en aquellos días fue cuando de verdad aprendí a creer. Ya sabes, como les sucede a los hombres de poca fe durante una tempestad en el mar... Fue entonces cuando descubrí que tras el aparente caos del mundo se escondía un orden interno lógico y maravilloso, como en la música. La situación, en definitiva, nuestro destino, de pronto había madurado. Y todo lo que había en su interior se derramó de improviso y se mostró en su plenitud, como una planta tropical de frutos venenosos que florece al madurar su empalagosa y malsana belleza. Yo era una mera espectadora de lo que ocurría.'

También me di cuenta de que " .. vivía en la otra orilla de la vida, hacía mi trabajo, esperaba y envejecía." Y eso no era suficiente.

Comprendí que 'no se puede amar con segundas intenciones.' (...) 'Sentí que había llegado el momento en que ya no tiene sentido seguir esforzándose y hay que decir la verdad. Estuve fuera de mí. Pero logré seguir arrastrándome con una energía delirante, que rayaba en la locura. No quería derrumbarme.' 


(...) 'El estado de relativa felicidad en que había vivido y sufrido los últimos años, devorada por la angustia, porque esa felicidad falsa me resultaba insoportable, se había evaporado, y de pronto comprendí que era lo máximo que iba a ofrecerme la vida.' 


'Cuando, por primera vez, comprendes de verdad lo que es el destino, adquieres una especie de serenidad, te sientes aliviado y terriblemente solo en el mundo.


'Entendí que es necesario amar con humildad porque ... 'el amor puede transformarse en un gran egoísmo. (...) quien ama sin humildad pone una gran carga sobre los hombros del otro.'

Hice lo que me correspondía: 'Era una mujer y estaba viviendo el momento más importante de su vida. Lo vivía en cuerpo y alma, con todo su ser y su destino.'

Está nublado

Foto: Window Phone (Anuncio publicitario)

Don Antonio Machado tacha en su agenda un número de teléfono, de José Hierro

Borra de tu memoria
este número de teléfono.
2-6-8-1-4-5-6.
Táchalo en tu agenda.
Si ahora marcaras este número que no puede escucharte,
nadie respondería. Este número sordomudo:
2-6-8-1-4-5-6.
Borra, olvídalo, tacha este número muerto:
es uno más, aunque fue único.

Las hojas de tu agenda tienen más tachaduras
que números y nombres.
Ya quedan menos a los que llamar;
apenas quedan números y nombres que te hablen
o que te escuchen: 2-6-8-1-4-5-6.
Haz todo lo que puedas para que se disuelva en tu memoria:
destrúyelo, trastuécalo:
8-6-2-4-1-5-4,
rómpele el ritmo que le correspondía:
4-5-2-6-1-8-4,
ya no lo necesitas,
no necesitas esos números, esos nombres o sombras.
2-6-8-1-4-5-6:
«¿Está Leonor?»
Y suponiendo que alguien te responda,
será otra voz la que responderá.
Baraja el número, confúndelo, desordénalo.
Así: 1-4-2-5-6-8.
«¿Está Guiomar?»
Baraja números y nombres, barájalos,
sobre todo los nombres:
«¿Está Guionor?» «¿Está Leomar?»
Silencio.
Olvida, tacha, borra, desvanece
esos nombres y números,
no intentes modelar la niebla.
resígnate a que el viento la disperse.

¡Colinas plateadas...!

Cenizas

Foto: Lentas lágrimas sucias de Meiro

Vida de José Hierro
                           A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

Así es la vida, Víctor

Foto: Te excitement of Roller Coasters by royal 19

Lyrics: Tha's LIfe by Frank Sinatra


That's life, that's what all the people say.
You're riding high in April,
Shot down in May
But I know I'm gonna change that tune,
When I'm back on top, back on top in June.

I said that's life, and as funny as it may seem
Some people get their kicks,
Stompin' on a dream
But I don't let it, let it get me down,
'Cause this fine ol' world it keeps spinning around

I've been a puppet, a pauper, a pirate,
A poet, a pawn and a king.
I've been up and down and over and out
And I know one thing:
Each time I find myself, flat on my face,
I pick myself up and get back in the race.

That's life
I tell ya, I can't deny it,
I thought of quitting baby,
But my heart just ain't gonna buy it.
And if I didn't think it was worth one single try,
I'd jump right on a big bird and then I'd fly

I've been a puppet, a pauper, a pirate,
A poet, a pawn and a king.
I've been up and down and over and out
And I know one thing:
Each time I find myself laying flat on my face,
I just pick myself up and get back in the race

That's life
That's life and I can't deny it
Many times I thought of cutting out
But my heart won't buy it
But if there's nothing shakin' come this here july
I'm gonna roll myself up in a big ball and die
My, My

Retales de una vida

Foto: Alicia teje una nube con tela que nunca se acaba de Laura Álvarez

Letra Los Retales de una vida de Celtas Cortos

De los retales de una vida, sale una canción,
y de los sueños rotos en el corazón
de ese amor perdido, del que no queda ya nada.

De las batallas perdidas, sale un ganador.
De las batallas ganadas, sale un perdedor.
De las sonrisas al viento, hay lágrimas derramadas.

Y los recuerdos al aire me besan la cara.
Sólo recuerdo lo bueno, de lo malo nada.
Aún queda tiempo pa´ el viento, vaya donde vaya,
y que me lleve volando, a tocar a otra guitarra.

De los grandes subidones, siempre hay un bajón.
De las grandes amistades, siempre hay un traidor.
De los acordes mayores, es el más grande y menor.

De las grandes ocasiones, alguna hay mejor.
De los grandes perdedores, hay un ganador.
De sí el mejor del equipo el latido del corazón.

Y los recuerdos al aire me besan la cara.
Sólo recuerdo lo bueno, de lo malo nada.
Aún queda tiempo pa´ el viento, vaya donde vaya,
y que me lleve volando, a tocar a otra guitarra.

Y los recuerdos al aire.
Sólo recuerdo lo bueno.
Aún queda tiempo pa´ el viento.
Y que me lleve volando, a tocar a otra guitarra.

Se necesita un amigo

Foto: Amigos, virtuais ou não, sempre amigos!!!! de Gabi de Paolla

Se necesita un amigo de Vinicius de Moraes

No es necesario que sea hombre,
basta que sea humano,
basta que tenga sentimientos,
basta que tenga corazón.

Se necesita que sepa hablar y callar,
sobre todo que sepa escuchar.

Tiene que gustar de la poesía,
de la madrugada, de los pájaros, del Sol,
de la Luna, del canto, de los vientos
y de las canciones de la brisa.

Debe tener amor, un gran amor por alguien,
o sentir entonces, la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que
los peregrinos llevan consigo.
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
Debe hablar siempre de frente y
no traicionar con mentiras o deslealtades.

No debe tener miedo de enfrentar nuestra mirada.
No es necesario que sea de primera mano,
ni es imprescindible que sea de segunda mano.
Puede haber sido engañado,
pues todos los amigos son engañados.
No es necesario que sea puro,
ni que sea totalmente impuro,
pero no debe ser vulgar.

Debe tener un ideal, y miedo de perderlo,
y en caso de no ser así,
debe sentir el gran vacío que esto deja.
Tiene que tener resonancias humanas,
su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes
y comprender el inmenso vacío de los solitarios.
Se busca un amigo para gustar
de los mismos gustos,
que se conmueva cuando es tratado de amigo.

Que sepa conversar de cosas simples,
de lloviznas y de grandes lluvias y
de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,
para contar lo que se vio de bello y
de triste durante el día, de los anhelos
y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.

Debe gustar de las calles desiertas,
de los charcos de agua y los caminos mojados,
del borde de la calle, del bosque después de la lluvia,
de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,
no porque la vida es bella, sino porque estamos juntos.

Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,
en busca de memorias perdidas.
Que nos palmee los hombros,
sonriendo o llorando,
pero que nos llame amigo,
para tener la conciencia de que aún estamos vivos.

Despedida

Foto; Despedida de Isabela Colucci

Despedida

Pues devuélveme las libélulas de mi pelo,
la caja con los sueños,
la urgencia de mi sexo.

Devuélveme el baúl
donde pusimos el mapa de mis secretos.

Quédate con el resto.
Tuyas son las ausencias,
el orgullo y los silencios.

eMi

Rolling in the Deep

Foto: ¿Volar es una ciencia o un arte? de Saul Landell

Silencio

Foto: Silencio de Cristina Catarecha

Silencio (de Olvidados en un cajón)

Me ahogo en tu silencio,
en el que buceo a pelo,
sin protección.

Sólo espero que el dolor,
tan cruel como grande,
muera un día de inanición.

O, por el contrario,
alimentado de tu frialdad,
estalle de repente...

...y así...
consiga no sentir tu ausencia.

eMi

San Valentín no existe

Foto: Rosas y luz de maria..( slowly @ silent)

Letra: San Valentín no existe de Jarabe de Palo

Frío, cuando estas conmigo sientes frío,
si me miras fijo ves frío
cuando algo te digo oyes frío
frío distante y esquivo.

Miedo, a verte llegar y tu digas frío
a un beso, un abrazo y mas tarde el vacío
a que prenda el fuego y después llegue el frío
frío, así ha sucedido.

Llueve afuera
pasó el tiempo
me acuerdo de ti
de esos días increíbles
de tu amor irrepetible.

Llueve afuera y hace frío
nunca supe despedirme
sólo quería decirte
que San Valentín no existe.

Frío, si algo me has pedido te he dado frío
cuando me has querido frío has tenido
donde hubo cariño ahora solo hay frío
frío y yo sin sentirlo.

Miedo a cruzar la calle que lleva al olvido
a volver a casa y no sea contigo
a despertar muerto de frío
frío porque tú te has ido.

Ha sido un instante, he sentido frío
quizás el que tú tienes conmigo.

Llueve afuera
pasó el tiempo
me acuerdo de ti
de esos días increíbles
de tu amor irrepetible.

Llueve afuera y hace frío
nunca supe despedirme
sólo quería decirte
que San Valentín no existe.

Llueve afuera
y a lo lejos
suena un hit de Johnny Cash
habla de amor verdadero
condenado a lo imposible.

Llueve afuera y hace frío
perdóname, sólo quería decirte
que San Valentín no existe.
Perdóname.

A mano amada

Foto: Idolatría de Saul Landell 

A mano amada de Ángel González

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

Siempre me quedará

Foto: Lluvia de jemonbe

Letra: Siempre me quedará de Bebe

Cómo decir que me parte en mil
las esquinitas de mis huesos,
que han caído los esquemas de mi vida
ahora que todo era perfecto.
Y algo más que eso,
me sorbiste el seso 
 y me decían del peso
de este cuerpecito mío
que se ha convertío en río.

Me cuesta abrir los ojos
y lo hago poco a poco,
no sea que aún te encuentre cerca.
Me guardo tu recuerdo
como el mejor secreto,
que dulce fue tenerte dentro.

Hay un trozo de luz
en esta oscuridad
para prestarme calma.
El tiempo todo calma,
la tempestad y la calma,

Siempre me quedará
la voz suave del mar,
volver a respirar,
 la lluvia que caerá
sobre este cuerpo y mojará
la flor que crece en mi,
y volver a reír.
Y cada día un instante volver a pensar en ti,
en la voz suave del mar,
en volver a respirar la lluvia que caerá
sobre este cuerpo y mojará
la flor que crece en mi,
y volver a reír
y cada día un instante volver a pensar en ti.

El Dúo Dinámico, Resistiré

Un bello día, lo veremos

Foto: Brown Eye de Dirk Delbaere

Un bel di vedremo de Madame Butterfly

Un bel dì, vedremo
Levarsi un fil di fumo
Sull'estremo confin del mare
E poi la nave appare
E poi la nave è bianca.
Entra nel porto, romba il suo saluto.
Vedi? È venuto!
Io non gli scendo incontro, io no.
Mi metto là sul ciglio del colle
E aspetto gran tempo
e non mi pesa a lunga attesa.
E uscito dalla folla cittadina
Un uomo, un picciol punto
S'avvia per la collina.
Chi sarà? Chi sarà?
E come sarà giunto
Che dirà? Che dirà?
Chiamerà Butterfly dalla lontana
Io senza far risposta
Me ne starò nascosta
Un po' per celia,
Un po' per non morire
Al primo incontro,
Ed egli al quanto in pena
Chiamerà, chiamerà :
"Piccina - mogliettina
Olezzo di verbena"
I nomi che mi dava al suo venire.
Tutto questo avverrà,
te lo prometto
Tienti la tua paura -
Io con sicura fede lo aspetto.

Un bello día, veremos
levantarse un hilo de humo
en el extremo confín del mar.
Y después aparece la nave.
Y después la nave es blanca.
Entra en el puerto, truena su saludo.
¿Ves? ¡Ha venido!
Yo no voy a buscarlo, yo no.
Me pongo ahí, en lo alto de la colina
y espero, espero mucho tiempo.
Y no me importa la larga espera.
Y, salido de entre la multitud de la ciudad,
un hombre, un pequeño punto,
sube por la colina.
¿Quién será?, ¿quién será?
Y cuando esté aquí,
¿qué dirá?, ¿qué dirá?
Llamará: - Butterfly- desde lo lejos;
yo sin responder,
estaré escondida.
Un poco por bromear,
un poco por no morir
al primer encuentro.
Y él, un poco ansioso,
llamará, llamará:
“Pequeña, mi pequeña esposa,
perfume de verbena”,
los nombres que solía llamarme.
Todo esto sucederá,
te lo prometo.
Guárdate tus temores, ¡yo con segura fe lo espero!

Dormir, no morir

Foto: Gloomy Sunday de Saul Landell

Gacela de la Muerte Oscura de Federico García Lorca

Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.

Te vas

Foto: Poema en solitario de Saul Landell

Letra: Te vas de Ismael Serrano

Te vas
a la ciudad definitiva sin mí,
perdonarás que no te vaya a despedir.
La noche corta como un cristal roto y tú
estarás tan triste como hermosa.

Tu luz,
quemó mis naves cargadas de incertidumbre
y el corazón que sobre tu mesa yo puse
para cenar la noche en que nos dispusimos
a saltar de la mano al precipicio.

Y yo procuraré sonreír más a menudo
y acostarme a una hora prudente.
Tú me enseñaste que afuera, siempre,
me está esperando una nueva mañana
como aquella nuestra,
radiante y soleada.
Como aquella nuestra,
radiante y soleada.

Te vas
a la ciudad definitiva y en Madrid
quedamos huérfanos y enfermos. Te vas a reír,
pero pregunto cada noche a los fantasmas
que habitan mis bares
cuándo vuelves a casa.
Los días caen lentos como el polen de un árbol
cubriendo todo mi jardín de desencanto.
Un sucedáneo de la vida será al fin
el tiempo que he de recorrer sin ti.

Y yo procuraré no suspirar tan a menudo
y acostarme a una hora prudente.
Yo sé que afuera, inevitablemente,
me está esperando una nueva mañana.
Lo prometiste, radiante y soleada.

Y tú procurarás cumplir con lo que has prometido,
ser fuerte y devorar la manzana.
Has de pensar, cada nueva mañana,
que un tipo a menudo piensa en ti y sonríe
aunque quizá no sean sus días más felices.

Y yo procuraré mantener la luz encendida
por si se te ocurre volver de repente.
Alumbrará este recuerdo incandescente
el camino de vuelta, aquel que trazaron antes
viejos fugitivos, nuevos amantes.
Viejos fugitivos, nuevos amantes.

Y yo procuraré sonreír más a menudo
y acostarme a una hora prudente.
Tú me enseñaste que afuera, siempre,
me está esperando una nueva mañana
como aquella nuestra,
radiante y soleada.

Te vas
a la ciudad definitiva sin mí.

Sobra la luz

Foto: Mirror de Julia Fullerton Batten (2008)

Letra: Sobra la luz de Fito Cabarales


Como venganza de la buena suerte 
o recompensa de la mala vida,
de la cabeza me arrancaron cables 
pa' meter las cosas que antes no me cabían.


Y se me acercan las paredes y se me aleja la salida.
Y,  poco a poco, se hace de repente 
y me tropiezo con los días.

Sobra la luz que me hace ver todo lo que yo escondía...
No se seguir, no se volver.
Sobra la luz cuando en la piel nunca se siente el día.
Dime que tú, tú sí me ves.

Una partida que jugué tan fuerte
que ahora es la vida la que está partida.
Una pared siempre que quiero verte,
y ahora estoy pa' bajo 
y ahora estoy pa' arriba.


Todas las cosas que al mar tiramos 
nos la devuelve siempre la marea.
cuando más tratas de olvidarlo 
con más fuerza lo recuerdas.


Sobra la luz que me hace ver todo lo que yo escondía...
No se seguir, no se volver.
Sobra la luz cuando en la piel nunca se siente el día.
Dime que tú, tú sí me ves.

Como venganza de la buena suerte 

o recompensa de la mala vida,

Al rencor

Foto: Vacío por dentro de Saul Landell

Al rencor de Silvina Ocampo

No vengas, te conjuro, con tus piedras;
con tu vetusto horror con tu consejo;
con tu escudo brillante con tu espejo;
con tu verdor insólito de hiedras.

En aquel árbol la torcaza es mía;
no cubras con tus gritos su canción;
me conmueve, me llega al corazón,
repudia el mármol de tu mano fría.

Te reconozco siempre. No, no vengas.
Prometí no mirar tu aviesa cara
cada vez que lloré sola en tu avara
desolación. Y si de mí te vengas,

que épica sea al menos tu venganza
y no cobarde, oscura, impenitente,
agazapada en cada sombra ausente,
fingiendo que jamás hiere tu lanza.

Entre rosas, jazmines que envenenas,
¿por qué no te ultimé yo en mi otra vida?
Haz brotar sangre al menos de mi herida,
que estoy cansada de morir apenas.

Ya está aquí otra vez

Foto: Summer Beach, de CubaGallery

"Summertime" compuesta por George Gershwin, con letra de DuBose Heyward Ira Gershwin 
(Es una nana de la ópera Porgy y Bess)

Summertime, time, time,
Child, the living's easy.
Fish are jumping out
And the cotton, Lord,
Cotton's high, Lord, so high.

Your daddy's rich
And your ma is so good-looking, baby.
She's looking good now,
Hush, baby, baby, baby, baby, baby,
No, no, no, no, don't you cry.
Don't you cry!

One of these mornings
You're gonna rise, rise up singing,
You're gonna spread your wings,
Child, and take, take to the sky,
Lord, the sky.

But until that morning
Honey, n-n-nothing's going to harm you now,
No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no
No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no
No, no, no, no, no, no, no, no, no,
Don't you cry,
Cry.

El círculo mágico

Cuadro: El círculo mágico de John William Waterhouse, 1886

"Las brujas sabias dicen la verdad con compasión, y no comulgan con lo que no les gusta, pero no tienen la rabia de las mujeres más jóvenes. (...) Son capaces de mirar hacia atrás sin rencor ni dolor; son atrevidas, confían en los presentimientos, meditan a su manera, defienden con firmeza lo que más les importa, deciden su camino con el corazón, escuchan su cuerpo, improvisan, no imploran, ríen y tienen los pulgares verdes."

Jean Shinoda Bolen

Uno de nuestros últimos descubrimientos es Jean Shinoda Bolen. Digo "nuestro" porque en nuestro "círculo mágico" los descubrimientos se comparten y extienden como la pólvora. En este caso, la mecha la encendió mi amiga Cris, aunque Marié -asidua visitante de este lugar de encuentro- ya me había hablado de ella y recomendado una entrevista que le realizó hace tiempo (la entrevista completa puede leerse pinchando aquí: Crece Joven). Ahora ya somos unas cinco o seis las mujeres "implicadas" en la lectura de una de sus obras, e incluso un hombre, mi amigo Fernando, al que recientemente tuve el gusto de regalar "Las diosas en cada mujer", debido a su pasión por el tema (las diosas y las mujeres) y a que, como Bolen afirma, "Algunos hombres excepcionales pueden llegar a ser brujas, los que tienen compasión, sabiduría, humor y no están supeditados al poder.", requisitos que Fer y algunos otros buenos amigos cumplen con creces.

Shinoda Bolen, que es psiquiatra y analista junguiana, ha escrito hasta el momento cinco libros (Las brujas no se quejan: Manual de sabiduría concentrada, Millonésimo círculo: Cómo transformarnos a nosotras mismas y al mundo, Las diosas de cada mujer. Una nueva psicología femenina, Los dioses de cada hombre. Una nueva psicología masculina y Mensaje urgente a las mujeres). En ellos nos da claves de cómo conocernos, aceptarnos, mejorar para sentirnos más satisfechas con nosotras mismas; y, además, cambiar el mundo.

En "Millonésimo círculo" esta mujer nos recomienda encarecidamente que hagamos lo que unas cuantas llevamos tiempo haciendo: crear un círculo de confianza entre nosotras.

Deseo aprovechar esta ocasión para agradecer, con toda mi alma y toda la fuerza de mi pasión, a las mujeres (y a los hombres de pulgares verdes) que forman parte de mi círculo y me ayudan con ello a vivir, a disfrutar y a ser mejor persona.

Así te quiero

Así te quiero, amor,
como un reposo.
Ajeno a cansancios
y enojos.
Inmarcesible.
Políglota de encuentros.
Firmante de un pacto soterrado
que impida tu desdicha y mi quebranto.
Que base sus estatutos
en la autenticidad
de nuestro gozo.
Sin preguntas ni secretos.
Un pozo de caricias,
leves y sentidas,
llenas de tibios besos
que sellen los silencios
y nos hagan olvidar
las otras vidas.

Así,
sin más,
así es, amor, como te quiero.

eMi

La Ronde

"Y yo...¿quién soy en esta historia, ¿el carrusel?,  ¿el autor?,  ¿el presentador?,  ¿un caminante? Yo soy tú. De hecho, puedo ser cualquiera de vosotros. Soy la encarnación del deseo - de vuestro deseo de saberlo todo. La gente siempre quiere conocer una cara de la realidad. Y ¿por qué? Porque ellos ven solamente una cara de las cosas. Pero yo veo todos los aspectos porque veo todas las perspectivas ya que estoy en todas partes al mismo tiempo. ¡En todas partes!"

Así comienza La Ronda. Es el monólogo del narrador que, a lo largo de la película, irá comentando lo que ocurre en cada historia (diez en total) y, además, interactuando con los protagonistas,  interviniendo de manera omnisciente en su destino.

La Ronda describe una cadena de seducciones que afecta a diez personajes -una prostituta, un soldado, una criada, un señorito, una señora casada, su marido, una modista, un poeta, una actriz y un aristócrata. Cada uno va cambiando de pareja y entrelazando  a modo de bucle,  que se cierra con el affair entre la prostituta y el aristócrata,  amores  e infidelidades,  en la Viena de 1900.

El paso del tiempo  (una de las cosas más curiosas de la película es que casi todos los personajes preguntan qué hora es,  cuando están a punto de ser seducidos)  y la persecución del amor -no siempre correspondido-  hacen de esta historia,  aparentemente frívola,  una película fascinante en la que no es difícil sentirse reflejado.

"¿Felicidad? No existe tal cosa, Señora. Son las cosas de las que más hablamos las que no existen; por ejemplo, el amor. Ésa es una de ellas."

El pasado y el futuro son también algunas de esas cosas que no existen. Y, sin embargo, ando últimamente con la mirada perdida entre el cielo y la tierra, vagabundeando, física y mentalmente, entre un pasado que me hace sentir feliz (olvido siempre lo que no me gusta) y un futuro al que temo. Por eso, comparto secretamente las palabras del narrador  - "Adoro el pasado. Es mucho más tranquilo que el presente y mucho más seguro que el futuro." Por más que me esfuerce en vivir el aquí y el ahora.

Para conocer la ficha completa de la película, pincha aquí:
La Ronde.

(Gracias, Jaume, por este regalo)

Soñar contigo

Foto: Monólogo desierto, de Saul Landell

"Los sueños siempre empiezan a morirse por los pies que no quieren ya llevarlos"

Saul Landell

Letra: Déjame esta noche soñar contigo, de Zenet

Déjame esta noche... soñar contigo,
déjame imaginarme en tus labios los míos,
déjame que me crea que te vuelvo loca,
déjame que yo sea quien te quite la ropa,
déjame que mis manos rocen las tuyas,
déjame que te tome por la cintura,
déjame que te espere aunque no vuelvas,
déjame que te deje, tenerme pena.

Si algún día diera con la manera de hacerte mía,
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,
qué bonito seria jugarse la vida, probar tu veneno,
que bonito seria arrojar al suelo la copa vacía.

Déjame presumir, de ti un poquito,
que mi piel sea el forro de tu vestido,
déjame que te coma solo con los ojos,
con lo que me provocas yo me conformo.

Si algún día diera con la manera de hacerte mía,
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,
qué bonito seria jugarse la vida, probar tu veneno,
que bonito seria arrojar al suelo la copa vacía.

Déjame esta noche... soñar... soñar... contigo

Uma, una mujer con mayúsculas

Foto: Jara saltando libre de Alberto Santo Tomás

Uma es hija primogénita (ojito derecho de su mamá), hermana mayor (de dos geniales hermanas), esposa abnegada (absolutamente venerada), madre temprana (tres hijas como tres soles) y abuela precoz (de momento tres preciosidades). Si comienzo definiéndola en tanto a lo que es en relación con los demás, es porque eso es precisamente lo que le define: su relación con los demás, la manera en la que se sacrifica por todos los que la rodean colocándose a sí misma siempre en un segundo plano de prioridades. No me extraña que, a veces -muy raras- acabe hasta el moño.

Pero, claro, es lo que tiene ser una mujer fuerte. Y Uma lo es... y mucho. Es de esas que se echan a la espalda las penas de los demás mientras se ríen de sus dolores. Además, le sientan genial los pantalones. Pero no os confundáis porque su feminidad está fuera de toda duda. Su sensibilidad y dulzura es propia de la diosa Démeter (o Cibeles) y, como prueba de ello, la elección de su apodo en la blogosfera: Uma, diosa hindú, que recibe el nombre de su madre (Uma significa Oh, hija) y representa, en uno de sus aspectos, el amor maternal.

Uma posee una inteligencia natural que cultiva con humildad, discreción y perseverancia. Todavía, antes de recoger a los nietos de la escuela, pasa ella por las aulas con el fin de perfeccionar su inglés o deja sus labores de punto de cruz para pasearse por los blogs amigos, leer a Shakespeare, Jane Austen o repasarse la historia de España. Sin embargo, a su lado jamás descubrirás lo que es el orgullo ni la soberbia ni tendrás tentaciones de ser pedante.

Uma sabe callarse a tiempo. Es una especialista en morderse la lengua para no decir lo que piensa si algo le desagrada, pero tampoco se achanta a la hora de dar sus opiniones si se las pides y, llegado el momento, te dará sus razones con una lógica aplastante y clara. Es una escuchadora nata y, solo con ello, capaz de refrescar la más tórrida calentura. Tan sentimental como el encaje de bolillos, ella acabará llorando mientras se afana en enjugar tus lágrimas con sus pañuelos de colores. Coleccionista compulsiva de secretos como es, ten cuidado porque, en cuanto te descuides, te dejará sin ellos. Avisado quedas.

Lyrics of I want to be free by Queen


(I want to break free)
(I want to break free)
I want to break free from your lies
You're so self satisfied I don't need you
I've want to break free
God knows, God knows I want to break free

I've fallen in love
I've fallen in love for the first time
And this time I know it's for real
I've fallen in love, yeah
God knows, God knows I've fallen in love

It's strange but it's true
I can't get over the way you love me like you do
But I have to be sure
When I walk out that door
Oh how I want to be free, baby
Oh how I want to break free,
Oh how I want to break free

But life still goes on
I can't get used to, living without, living without,
Living without you by my side
I don't want to live alone, hey
God knows, got to make it on my own
So baby can't you see
God knows, gods know, gods know
I've want to break free

Elton John, Sacrifice

Olga Manzano y Manuel Picón, El Insecto

El circo

Foto: Pan y Circo de Saul Landell

El circo de Alfonso Montilla

El circo electoral ha comenzado.
Hay títeres, payasos, marionetas,
Bufones de la Corte del pasado
Y artistas en el cambio de chaqueta.

Es época de mítines y fotos;
Al menos mientras dure la campaña,
Que luego, cuando ya se emita el voto,
Saldrán a relucir esas patrañas.

Hay poco domador y mucha fiera,
Y fieras que resultan indomables.
Algún funambulista, que aunque quiera,

Su arte no resulta practicable.
Hoy día no es el circo lo que era,
Pues ya ni se respeta al respetable.

Resolución

Foto: El amor está que se sube por las paredes de autor desconocido.

Resolución de Gil de Biedma

Resolución de ser feliz
por encima de todo, contra todos
y contra mí, de nuevo
-por encima de todo, ser feliz-
vuelvo a tomar esa resolución.

Pero más que el propósito de enmienda
dura el dolor de corazón.